Blá II

     Qué aburrida la vida convertida en un conjunto de teorías y acotaciones donde los sentimientos no son sino anotaciones al pié de la página de los pensamientos; un ser humano no puede vivir convertido en números y porcentajes si en su interior se encuentra la llama pujante de las pasiones a punto de explotar. Prefiero ahogarme en el océano sin fondo y sin destino de las pasiones que hundirme en el desierto frío y seco de la razón.

Hoy no soy Lobo, ni Siddharta, ni Goldmundo

“ A mí sólo me atrae la contemplación del mundo y de mí mismo, y de todos los seres, con amor, admiración y respeto”.

“El Mundo se le presentaba curioso y enigmático. Aquí azul , allí amarillo, allá verde, el cielo y el río corrían, el bosque y el monte mezclaban su belleza misteriosa y mágica, y allí en medio, Siddharta, que se despertaba, que se ponía en camino hacia sí mismo. A través de los ojos de Siddharta entró, por primera vez todo eso, el amarillo y el azul, el río y el bosque”.

 

(Hermann Hesse. Siddharta)

Grandes cosas esperan al que no espera nada.
 

Hoy me entregué a ese estado de conciencia en que no sientes ni piensas: es simplemente estar suspendido en el aire igual que una pluma dejándose llevar por el viento. Hoy no quiero ser inteligente, ni políticamente correcta, ni opinar coherentemente, ni aparentar ser cuerda por un instante para quedar bien con el mundo. Hoy me moví igual que un barco de papel por la superficie del agua, esperando deshacerse en algún segundo penetrado y traspasado por la humedad del líquido, sin exigirle nada y sin tener que responderle por nada. Hoy simplemente fui la pluma, el barquito frágil, el ave suspendida en el cielo cerca de la alta montaña  y cerca del río que se desmorona poco a poco en su cauce de eterno flujo. Sin preguntas, sin respuestas; sólo el eterno movimiento de la respiración del mundo ante el mundo.

Blá

Me molesta muchísimo que al hablar conmigo las personas no me miren a los ojos. Creo no ser la única que se da cuenta del poder que puede generar ese pequeño gesto: una mirada puede representar mil cosas que las palabras no puedan expresar bien, por ejemplo un "me apesta tu presencia y preferiría no verte nunca más", o un "me gusta que estés cerca, pero me da vergüenza acercarme a ti".


Mejor quedarse con el bonito de Mario Benedetti y no pensar más.

Ese gran simulacro


"...el olvido está lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
Santiago..."

Nobel de Literatura

         A propósito de una conversación de hoy me puse a pensar en cuáles escritores que se cuentan entre los más grandes de la literatura mundial no recibieron Nobel de Literatura. He aquí una lista de los que encontré en esta página:

Marcel Proust, autor de  En busca del tiempo perdido, obra que he estado buscando por años sin conseguirla, así que cuenta entre mis lecturas pendientes, pero según tengo entendido es una de las más grandes de la historia. Otro es James Joyce, autor de Ulises, una obra fundamental y de lectura obligatoria para quien se precie de culto y lector de cosas que valgan la pena (leer a Isabel Allende es entretenido, señores, pero no construye cultura), una obra que, según el mismo autor comentó alguna vez, está llena de enigmas puestos ahí con el propósito claro de mantener a los desagradables críticos y opinólogos de literatura entretenidos durante siglos. Este libro cuenta en mi lista de lecturas en desarrollo, y debo admitir que no ha sido un juego de niños, es de lectura compleja y lenta, pero bastante interesante.

Le sigue el autor de Ana Karenina y La Guerra y la Paz, entre otros, el señor Lev o León Tolstoi, brillante inspirador de personajes como Gandhi y Martin Luther King a través de sus obras gracias a que reflejaban su profundo amor hacia la paz, libros que leí hace años, así que pronto los retomaré. Luego Franz Kafka (Dios), Emile Zolá de quien tuve que leer una que otra cosa en la universidad, en teoría literaria, pero que no recuerdo con cariño, así que no podría comentar más. Vladimir Nabokov (la inolvidable Lolita), W. H. Auden (de quien, si no recuerdo mal, cité poemas alguna vez en este blog), Julio Cortázar (Dios II), Jorge Luis Borges (Dios III) y Juan Rulfo. Quizá olvidé algunos (bastantes, como Simone de Beauvoir, Bertold Brecht, Graham Greene, etc.
        
En fin, si la lista de nombres es larga, imagínese usted leer las obras de cada uno de estos autores, me canso de sólo pensarlo, pero no por eso dejaré de leer. Y como leí por ahí una frase, decía más o menos que la vida es tan corta y hay tanto por leer que es mejor empezar por los buenos libros, já. Chao.




PD: Está tan mal redactado esto, pero me da tanta paja corregirlo. xD

Hey, Oh, Let`s Go! To The Hell

                                                                         Goya, Saturno devorando a sus hijos.

"Oh, seres más desafortunados que cualesquiera otros miserables." La divina Comedia

                                                             "The kids are losing their minds" Blitzreig Bop
 

El otro día estuve en la fiesta más turbia de la vida. Huevón, qué manera de beber y volar como una puta callejera: reconozco que me acuerdo con suerte de la mitad de las cosas que hice y que de repente abrí los ojos y estaba en un rincón agarrándome en mala con alguien. Hoy me preguntaba un amigo qué musica había en la "casa" esa y recién ahí me di cuenta que ¡shit! pasé la mitad de la noche moviéndome como un puto zombie; por suerte me comporté como una señorita borracha, pero educada y no vomité ni cosas por el estilo: eso lo dejo para los días en que mi imaginación me regala imágenes sexuales nefastas y repulsivas donde veo ese cuerpo siendo manoseado por otra persona. En fin, fue probablemente una de mis fiestas más dignas para ganar mi pasaje y estadía gratis en el Infierno de Dante y sí, debo admitir, ¡ME ENCANTA! Así que desde aquí, mi dulce y mullido asiento de escritorio donde alguna vez posó su trasero la persona que me convirtió en una digna representante de la miseria humana, envío mis más endemoniados, y carcomidos por el hambre de cariño, saludos.


PD 1: Pensándolo bien, y escuchando a mi vecina gritarle a su perro "te voy a matar" porque le sacó la ropa del colgador, mi miseria aún no es TAN grande: Nunca le gritaría a un perro, primero porque no entendería lo que le dijera y segundo porque son seres mucho más queribles y puros que la mayoría de los seres humanos que conozco. Qué basura los seres humanos.

PD 2: Me quedé pensando en cuál de los Infiernos de Dante me darían un lugarcito, el problema es que mis atroces pecados encajan en casi todos, o sea, ¿me tendrían que separar en pedacitos y cada una de mis partes enviarlas a un infierno distinto? Si así fuera, ¿cada una de esas partes sufrirían los pesares a los que fueran destinado? Hasta ahora y contabilizando mis pecaditos, encajo en el segundo círculo, el de los lujuriosos (¡oh, sí!); en el tercero, de los glotones (¡oh, sí! mi panza lo delata); en el sexto, el de los herejes (mmmhh, ¡me aburro!); en el séptimo (qué aburrido explicar los tres); y en el noveno, de los traidores (donde le haría lugar a ALGUNOS, particularmente en La Ptolomea).

PD 3: Ya me aburrí.

PD 4: Chao :P

De Paul Verlaine (1844-1896)

LLUEVE EN MI CORAZÓN 

 Llueve en mi corazón

como llueve en la ciudad.

¿qué languidez es ésta

que entra en mi corazón?

¡Suave rumor de lluvia

sobre suelo y tejado!

Para un corazón que se aburre.

¡oh el cantar de la lluvia!

Llueve sin razón

en este corazón desanimado.

¿Qué? ¿No ocurrió nada?

No hay razón de estar triste.

¡Es una pena pues

no saber el porqué

sin odio y sin amor,

mi corazón tanto pena!

 

IL PLEURE DANS MON COEUR


Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine !

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Sí es de Verlaine

"Il pleure dans mon coeur"

Dato rosa: 

Hay una película de Francis Ford Coppola 
con el mismo nombre, zizizizi.

OFELIA

John Everett Millais, Ophelia, 1851-1852

 

OFELIA

 Arthur Rimbaud

I
 En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.

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 Y hablando corazones rotos...

Las puertas de la percepción, Aldous Huxley

"El esquizofrénico es un alma, no solamente no regenerada, sino además
desesperadamente enferma. Su enfermedad consiste en su incapacidad
para escapar de la realidad interior y exterior y, refugiarse -como
lo hace habitualmente la persona sana- en el universo de fabricación
casera del sentido común, en el mundo estrictamente humano de las
nociones útiles, los símbolos compartidos y las convenciones
socialmente aceptables. El esquizofrénico es como un hombre que
está permanentemente bajo la influencia de la mezcalina y que, por
tanto, no puede rechazar la experiencia de una realidad con la que no
puede convivir porque no es lo bastante santo, que no puede explicar
porque se trata del más innegable y porfiado de los hechos
primarios y que, al no permitirle nunca mirar al mundo con ojos
meramente humanos, le asusta hasta el punto de hacerle interpretar su
inflexible esquivez, su abrasadora intensidad de significado,
como manifestaciones de malevolencia que reclama las más
desesperadas reacciones, desde la violencia asesina, en un
extremo de la escala, hasta la catatonia, o suicidio psicológico,
en el otro. Y una vez que nos lanzamos por la infernal cuesta abajo, ya
no hay modo de que nos detengamos. Esto resultaba ahora evidentísimo."


Las puertas de la percepción, Aldous Huxley.

The Doors - Whiskey, Mystics And Men (Subtítulado en español)

Well I'll tell you a story of whiskey and mystics and men
And about the believers, and how the whole thing began
First there were women and children obeying the moon
Then daylight brought wisdom and fever and sickness too soon
You can try to remind me instead of the other you can
You can help to insure that we all insecure our command
If you don't give a listen I won't try to tell your new hand
This is it can't you see that we all have our end in the band

And if all of the teachers and preachers of wealth were arraigned
We could see quite a future for me in the literal sands
And if all of the people could claim to inspect such regret
Well we'd have no forgiveness forgetfulness faithful remorse
So I tell you I tell you I tell you we must send away
We must try to find a new answer instead of a way


Quiero volar muy, muy alto junto a ti y Jim Morrison. ♥

Apatía

               Tengo tantas cosas que leer que la obligación de hacer las cosas me quita el aliento y las ganas de hacerlas. Prefiero vivir al límite que cómodamente sentada en el banquillo de la responsabilidad y la diligencia. Y mientras, sabiendo que debo hacer tantas cosas me siento a pensar en las palabras que nunca han salido de mi boca, como por ejemplo "amor", "hermano", "hijo", etc. "Amor" porque me daría vergüenza y ese tipo de palabras tan manoseadas se las dejo a los grandes poetas que las tocaron por primera vez, ya no debería permitirse tal osadía. "Hermano" porque nunca tuve ni tendré un hermano. E "hijo", porque hasta ahora no tengo hijos.

Me voy a estudiar, aunque donde quisiera estar es en el lugar de la foto.

Little Trouble Girl

Kim Deal+Kim Gordon=Fuckin Perfection ♥

Little trouble girl

¡Ya! Son puras palabras lanzadas al vacío 

cuando se enfrentan la razón y los sentimientos 

 y hace años dejé de intentar comprender las cosas 

que están fuera de mi alcance

o de mi limitada percepción de las cosas. 

Y si hablo con gestos no es porque sueñe

con imposibles, sino porque el imposible 

para mí existe sólo después de la muerte

y mientras respire y mientras mi sangre sea roja 

y corra por mis venas no me cansaré de luchar.

Y las amenazas nunca han logrado detenerme en mis afanes 

ni interponerse a mis impulsos. 

He conocido miles como tú y ninguno ha 

logrado llegar más allá de la puerta de mi casa:

tomo lo que quiero y cuando lo quiero. 

De mí deberías cuidarte.

Oración de la tarde / A. Rimbaud

Como un ángel sentado en manos de un barbero,

empuñando mi jarro de canales hirsutas,

en arco el hipogastrio y el cuello; un gambiero

en la boca; en el aire, impalpables volutas.

Como la sirle cálida de un viajero palomar,

mil sueños en mí dejan, sus dulces quemaduras

y mi corazón triste, parece ensangrentar,

el sombrío oro joven de aquellas chorreduras.

Luego, cuando he engullido mis sueños con cuidado,

treinta o cuarenta tarros he bebido, y me inclino

devoto hasta que el agrio eructo he soltado.

Dulce como el señor del cedro y los hisopos,

hicia los cielos foscos, alto y lejos, orino,

con el consentimiento de los heliótropos.

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Simplemente una belleza.

Buscando olas en el desierto

Quizá más allá del horizonte
encuentre el rojo atardecer
que me corresponde.
Ya se verá...

EXTREMODURO - STANDBY

Uff

En fin. Esta va para mi corazón rojo furioso.








Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera.
Bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella.
Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas
dejando en un agujero
unas flores amarillas
pa' acordarse de su pelo.

Sueña que sueña con ella
y si en el infierno le espera...
quiero fundirme en tu fuego
como si fuese de cera.

Antes de hacer la maleta
y pasar la vida entre andenes,
deja entrar a los ratones
para tener quien le espere.

Sueña con su melena
y viene el viento y se la lleva,
y desde entonces su cabeza
sólo quiere alzar el vuelo,
y bebe rubia la cerveza
pa' acordarse de su pelo.

Sueña que sueña la estrella
siempre en estado de espera;
vuelve a coger la botella
y pasa las noches en vela,
...siempre en estado de espera.

Spinetta - Tu Nombre sobre mi Nombre

¡Ah! ¡Qué belleza! u.u

Citas de "El lobo estepario" de Hermann Hesse tomadas del blog http://jesade.blogspot.com


"Cada época, cada cultura, cada costumbre y tradición tienen sus ternuras y durezas peculiares, sus crueldades y bellezas; consideran ciertos sufrimientos como naturales; aceptan ciertos males con paciencia. La vida humana se convierte en verdadero dolor, en verdadero infierno sólo allí donde dos épocas, dos culturas o religiones se entrecruzan".

"Hay momentos en que toda una generación se encuentra extraviada entre dos épocas, entre dos estilos de vida, de tal suerte, que tiene que perder toda naturalidad, toda norma, toda seguridad e inocencia".

"La mayor parte de los hombres no quieren nadar antes de saber. ¿No es esto espiritual? ¡No quieren nadar, naturalmente! Han nacido para la tierra, no para el agua. Y, naturalmente, no quieren pensar; como que han sido creados para la vida, ¡no para pensar! Claro, y el que piensa, el que hace del pensar lo principal, ese podrá acaso llegar muy lejos en esto; pero ese precisamente ha confundido la tierra con el agua, y un día se ahogará".

Poema V

Fue demasiado forzado

mi instinto a veces no responde bien

y reto a luchas desbaratadoras a mi sangre

por los caminos de la lucidez demasiado serios

tan llenos de nada

tanto control

Prefiero la loca cascada de emociones

prefiero la mirada fulgorosa de un loco

que la calculada seriedad de un hombre cuerdo

Pero ¡ah! esas caretas de ceño fruncido

¡Ah! Esas apreciaciones calmadas del hombre de bien

parecen tan muertas y secas

y en estos días en que la muerte asoma en cada esquina

en esta seguridad de saber que todo está bien

que para eso hay una medicina

que para eso otro hay un repuesta

que para él hay cárceles

que para el inculto hay escuelas

¿Y la locura? ¿La pasión? ¿La muerte?

¡No! Sé bueno, aléjate de ellas

son peligrosas

no sientas

no grites

no muerdas

escucha, trabaja, obedece.

Haz, di, ten...toma esto

habla de esto

mira esto

sé bueno, calmado y obediente.

Mi instinto a veces me engaña

y te hablo incoherencias

y mi existencia no es suficiente

para tu elevada concepción de la vida

pero espero que

tu piel de magnolia

no me esté engañando.

¿Cómo explico

lo que no puedo entender?

¿No soy suficientemente buena?

¿Estoy colmada de ambiciones disparatadas?

¿Es mi destino una suma de pequeños engaños inverosímiles?

¿Quién?

Veo tu nombre convertido en un montón de cenizas

gritando, exclamando y venerando tu libertad.

Las sombras se distancian de tu cuerpo

cuando la neblina de la duda se asoma por tu ventana,

pero tú no lo ves.

Tú sólo ves lo que quieres ver porque

bajo un ataúd de mentiras piadosas

que has construido cuidadosamente

está llameando en silencio el fuego

de una tempestad furiosa que quiere explotar

en tu pecho liso,

bajo tus ojos húmedos de pálida emoción.

La verdad a veces es más de lo que puedes soportar

o bien transforma todo en dudas,

y finalmente no hay tal cosa como una verdad.

Tú lo sabes y lo sabías en aquél entonces

y ahora lo entiendes demasiado tarde quizá

pero tu instinto sigue ahí,

tu salvaje espíritu de lucha inscrustado

entre tus miedos y tus manías.

Si quieres esperar por alguien, ese alguien,

pero ¿quién?

esperar por otras manos y otros ojos

aun más perdidos que los tuyos

bajo el alero de dudas infinitas

e infinitas pesadumbres

que adornarán tus lágrimas

y oscurecerán tu alegría

para que nunca vuelva.

Pequeña cosa extraña

Las hormigas me dijeron mientras caminaba
que no te dejara escapar
y las nubes me miraban con tristeza
porque saben que me vas a dejar.
Todas las cosas que viven
y las que en un tiempo más vivirán
me gritan con angustia
"ustedes se amarán" ,
pero yo, al cerrar los ojos,
les digo entre lágrimas
"eso ustedes nunca lo verán".
En el largo camino de la vida
nuestras rutas están divididas
y los espíritus que rondan los rincones
se ríen en silencio de mis heridas.
Porque el juez ya decidió mi condena
que es sufrir día y noche
por este amor
sin esperanzas que me hunde en la pena.



Este a alguien le gustaba, ahora eso ya no importa. 

Te arranco de mis entrañas

Me pregunto cuál fue el error
cuando veo las noticias y siento
que ni mi vida ni la tuya
cambiarán nada.
Y mientras tú descansas
con un pequeño alien
creciendo en tu panza
y yo te miro desde lejos
sin poder acercarme
nunca más a ti
a ti que fuiste tanto
que aún eres tanto
aún cuando
ya no recuerdo tu mirada
y tú a mí,
que te quiero como un perro a su amo
que prostituiría mi vida
mi alma y mi cuerpo
por tan sólo
un momento más a tu lado,
me miras desde lejos sabiendo
que dos vidas se interponen
entre nuestros respectivos cariños
y que esta vida no alcanzará
para reencontrarnos
y que le pides al cielo
poder volver a empezar
desde cero
aún cuando la vida
que late dentro tuyo se apague
aspirada por el pequeño
que se está tragando tus esperanzas
y yo no lo culpo, ni te culpo

culpo al momento
culpo a estas ganas de acabar todo
y estos tiempos
y culpo a estas vidas
que se nos escapan
sin poder volver a estar
como alguna vez estuvimos.
Y en este segundo
trato de abortar esta emoción
que me controla
y que me hace morir a cada segundo
con gritos
extraerla de mis entrañas a arañazos
secarla con la sal de mis lágrimas
desmembrarla con la furia del fuego que arde
en mi interior desde que te vi y me viste
ese primer día en que comenzó mi tormento.

Vladimir Mayakovsky - Lilichka

" El humo del tabaco resquemó el aire, el cuarto,
un capítulo en el infierno kruchonijiano, ¿te acuerdas?
Tras esa ventana por vez primera acaricié, frenético, tus manos.
Hoy estás con el corazón acorazado, otro día más
y me expulsarás abrumándome de injurias,
en la turbia antesala no acierta con la manga
la mano quebrada de temblor.
Huiré, arrojaré el cuerpo a las calles, arisco,
enloqueceré tajado de desesperación. ¿Para qué eso?
Querida, piadosa, déjame decirte adiós,
aunque no quieras es mi amor lastre que arrastrarás adónde vayas,
deja que llore en el último grito el amargor del desaire,
el buey cansado de trabajar va y se tumba en las aguas frías,
para mí no hay otro mar que tu amor,
y tu amor no concede descanso,
si quiere calma el elefante agotado
se acuesta majestuoso en la arena encendida,
para mí no hay otro sol que tu amor,
y no sé dónde estás, ni con quién.
Si atormentaran así a un poeta, él, por dinero,
cambiaría a su amada y la fama,
pero a mí no me alegra otro sonido
que el sonido de tu nombre entrañable,
no me arrojaré al patio, no beberé veneno
ni podré apretar el gatillo en la sien,
en mí aparte de tu mirada, no manda el filo de las navajas.
Olvidarás mañana que te coroné,
que abrasé en el amor el alma florida,
y el carnaval agitado de los días vanos
aventará las páginas de mis libros,
las hojas secas de mis palabras
¿harán detenerte y respirar con ansiedad?
Déjame que con mi última ternura alfombre tus pasos que se van."


Leí este poema gracias al poema de Bukowski y con la última frase se me apagó un trozo más de alma. Hoy me enteré de cosas que no hubiese querido saber. En fin.
Déjame que con mi sombra toque tu cuerpo que mis manos no pueden tocar. (frase inventada por mí en base a la del poeta). Chao.

SERENATA - PABLO NERUDA

En tu frente descansa el color de las amapolas,
el luto de las viudas halla eco, oh apiadada:
cuando corres detrás de los ferrocarriles, en los campos,
el delgado labrador te da la espalda,
de tus pisadas brotan temblando los dulces sapos.

El joven sin recuerdos te saluda, te pregunta por su olvidada voluntad,
las manos de él se mueven en tu atmósfera como pájaros,
y la humedad es grande a su alrededor:
cruzando sus pensamientos incompletos,
queriendo alcanzar algo, oh, buscándote,
le palpitan los ojos pálidos en tu red
como instrumentos perdidos que brillan de súbito.

O recuerdo del día primero de la sed,
la sombra apretada contra los jazmines,
el cuerpo profundo en que te recogías
como una gota temblando también.

Pero acallas los grandes árboles, y encima de la luna, sobrelejos,
vigilas el mar como un ladrón.
Oh noche, mi alma sobrecogida te pregunta
desesperadamente a ti por el metal que necesita.

Pablo Neruda

"Yo me sentí crecer. Nunca supe hacia dónde.
Es más allá de ti. ¿Lo comprendes, hermana?"

Blá

Tengo un problema grave que debo expresar en el blog exclusivamente porque en él se genera: cuando escribo en él no puedo hacer rimas. Sí, es verdad. Cuando escribo en este espacio virtual mi pluma virtual me convierte en una virtual mala escritora sin capacidad de generar ni la más básica rima ¡Qué humillante! Siempre he pensado en el acto de escribir como algo sensible, anidado específicamente en la experiencia entre la piel, el lápiz, la hoja en blanco y lo que sienten mis dedos. Algo parecido me pasa cuando quiero dibujar; me resulta imposible desligar mi sensibilidad táctil de mi sensibilidad intelectual. De hecho, mi razón para crear un blog no fue la exposición pública, ni la posibilidad de expresar mis pensamientos políticos en un foro abierto a las críticas o alabanzas, nada de eso me interesa. El blog lo creé para poner a prueba mi total desapego a este tipo de medio, donde todo se virtualiza y todo parece ser una apariencia del mundo frente al mundo real. Quería ver si sería capaz de superar mi torpeza al intentar crear a través de teclas, a través de pantallas vacías y diálogos sin rostros. No lo he logrado hasta ahora: cuando escribo versos en este espacio se parecen más a un diálogo interno que a un poema hecho y derecho y nunca terminan representando con fidelidad lo que quise expresar, a excepción de alguno que otro texto aislado dentro de este cuaderno virtual, todo esto está totalmente desarraigado en relación a mi verdadera poesía que está en el sentir, respirar, oler y palpar la tinta y las palabras. No puedo separar jamás lo que siento de lo que pienso y quiero expresar, y este espacio virtual no puede funcionar de otra manera debido a su mecánica fría y frágil de interrelación entre apariencias del mundo.