Question

Me cago en los comerciales de TV.

¿Estaré mal?

♫ LIVING IS EASY WITH EYES CLOSED,
MISUNDERSTANDING ALL YOU SEE.
ITS GETTING HARD TO BE SOMEONE
BUT IT ALL WORKS OUT,
IT DOESNT MATTER MUCH TO ME. ♫

Déjame llevarte porque voy al campo...♫

 Sí, voy al campo

y quiero regresar con vida :D

Paisaje niice ♥ Proyecto de acuarela.

Incoherencias modo On

Planet Earth: Sigur Ros - Staralfur

Santa María de Iquique

Salitreras abandonadas,

¿dónde quedaron sus leyendas?

si ya no hay voces ni oídos que las cuenten y escuchen

sólo el silencio

el suave murmullo de las almas solitarias

que no abandonaron su hogar

porque en las tumultuosas calles no hallan consuelo

de las lágrimas que derramaron

por culpa de los malditos ingleses.

Las fichas botadas y repartidas por el suelo

que eran el arroz, el aceite que daba el jefe

la mísera limosna a cambio de pulmones

a cambio de estallidos de sangre encolerizada.

Pero ya no están las bocas hambrientas

que debían alimentar

porque quizá llegó demasiado tarde su momento

quizá las famélicas bocas se secaron esperando,

gritando, llorando...y ahí yace el desierto árido,

seco como los huesos repartidos

que nunca fueron encontrados

e Iquique observa silencioso

el paseo de las almas en pena

que alguna vez pidieron consuelo y recibieron a cambio balas. 

*El 21 de diciembre de 1907, en la Escuela Domingo Santa María,
se produjo la matanza de trabajadores más brutal realizada en Chile,
todo por pedir trabajar en condiciones dignas.
*Poema antiguo.
*Libre interpretaciónd e los hechos.
Katherine Aguilar C.

Blá IV

"La lectura por lo general precede a la escritura. Y el impulso
de escribir casi siempre se desata por la lectura. La lectura,
el amor a la lectura, es lo que incita el sueño de ser una escritora.
Y, mucho tiempo después de que se es una, la lectura de
los libros que otros escriben —y la relectura de los libros queridos
del pasado— constituye una distracción irresistible de la escritura.
Distracción. Consuelo. Tormento. Y, sí, inspiración".

Susan Sontag

  

Pienso

¡Aaaah! las cosas no son lo que parecen:
ciertamente he dicho cosas y he hecho más
atrocidades a veces, otras veces cosas bellas
pero siempre está ahí escondido
el aura de ensueño
de las cosas que creo haber dicho y no dije
y las que dije y no recuerdo.
Vamos ahondando el silencio
y haciendo más propicia la muerte...

Voy a escribir un poema que te traspase el corazón de dicha
y miraré junto a ti los colores del alba hasta que el sueño nos caiga
como un suave aliento de calma sobre los cuerpos suaves
y seremos tan felices mirando las aves volar por sobre nuestros pasos
y tendremos tiempo de sobra para ajustar nuestra respiración
al ritmo de nuestros corazones
y reír como dos niños por tonterías
y arrastrarnos como dos pequeñas bestias
sin tener que pensar más ni sentir más tristeza
Yo no quiero que tus ojos se oscurezcan
con la sombra de la duda o la pena
yo no quiero tu voz temblorosa cuando acude el llanto
quiero ver luz en tu nido y gotas de rocío sobre tus pestañas
y que cuando abras los ojos veas el infinito en los míos
y también que juntos somos uno solo
y el mundo deja de existir
con todos sus pesares
cuando nos miramos.



*Esta weá no me termina de convencer, pf.

Maravilloso

      “En primer lugar estaba el hecho de que ella estaba enamorada. Todo el mundo parece estar de acuerdo en que estar enamorada es una condición poco importante, o incluso cómica. No obstante, hay pocos estados más dolorosos para el cuerpo, el corazón y –peor aún– la mente, pues es la mente la que observa cómo la persona que se supone que la rige se comporta de una manera loca e incluso vergonzosa. La realidad es –pensó ella, mientras se negaba a permitir que sus ojos se vieran arrastrados hacia Bill y se quedaba sentada y hablando con Stephen, feliz por tener esta distracción– que hay un espacio de la vida demasiado terrible como para que lo reconozcamos. Porque las personas se enamoran con frecuencia y no se enamoran en condiciones de igualdad, ni tan siquiera al mismo tiempo. Se enamoran de gente que no está enamorada de ellas como si existiera una ley al respecto, y esto lleva a que… si el estado en que se encontraba ella no se viera seguido de cerca por un inocuo “enamorarse”, entonces sus síntomas habrían sido los de una auténtica enfermedad.

      A partir de esta idea o espacio central salían distintos senderos y uno de ellos era el hecho de que el destino de todos nosotros, envejecer, o incluso hacernos mayores, es tan cruel, que mientras gastamos todas y cada una de nuestras energías en intentar despistarlo o posponerlo, en realidad raramente conseguimos que su constatación no nos hiera aguda y fríamente: de ser esto –y miró a su alrededor a la gente joven– uno pasa a ser aquello, una cáscara sin color, sobre todo sin lustre, sin brillo. Y yo, Sarah Durham, sentada aquí esta noche rodeada principalmente de jóvenes (o gente que me parece joven), me encuentro exactamente en la misma situación que la innumerable masa de gente que es fea, deforme o lisiada, o que padece terribles problemas de piel. O le falta aquello tan misterioso que se denomina ‘atractivo sexual’. “

 DORIS LESSING
(’De nuevo, el amor’)

CARTA DEFINITIVA

 Queridísima Lotte:

      "No estoy viviendo, sólo estoy matando tiempo", pero por Dios que te extraño, cada célula de mi cuerpo se encarga de recordármelo a diario, a cada minuto y cuando te veo mi corazón explota de emoción; sé que es tonto considerando la situación, pero qué le voy a hacer, si la cabeza no manda, no en mí por lo menos. Entonces hablamos y te trato mal tratando de negar -un psicólogo lo diría así-, pero es que no tengo más opciones, dadas las circunstancias y considerando que no puedo dominarme. Mientras tú sigues tu vida normal, sin recordarme probablemente más que como una anécdota que no contarás a tus nietos, ni a nadie, obvio. Un secreto incómodo. Yo en cambio sigo atado a eso que nunca fue, a una linda historia de errores que se borró de tu memoria mientras se incrustaba en la mía, en mi inconsciente incapaz de borrar lo que proviniera de tu recuerdo. Entonces, por lo menos una vez a la semana, apareces en mis sueños envuelta en tu eterno aire de melancolía y fragilidad; es ahí, en mi mundo onírico perfecto, donde por fin tus ojos se alzan hacia los míos y dices toda la verdad -la verdad que yo quiero que se cumpla, claro-

y escucho las palabras definitivas (que cada uno imagine las suyas). Entonces me pongo a llorar como un bebé y te digo lo que he tenido guardado todo este tiempo, eso que mi blindaje

anti-emociones me impidió decir antes, cuando estábamos a tiempo de hacer del futuro algo perfecto para ambos. Luego despierto y no estás a mi lado, ni siquiera a mil metros a la redonda y si estás cerca físicamente por alguna casualidad, estás a mil años luz de distancia en el pensamiento.

      Recuerdo la primera carta que te escribí: Estaba llena de palabras duras y gritos escritos mientras mis ojos estaban bañados en lágrimas. No podía entender la situación, no podía explicarle a mi mente que todo lo que creí tan cierto alguna vez fuese una mentira ¿Y qué digo pensar? más bien todo lo que sentí y sentimos -sé que era mutuo-. Han pasado meses desde esa carta y desde esa conversación posterior, tantas cosas han pasado entre ambos pero por separado que se ha impuesto entre nosotros un sabio silencio que se supone debe sanar mis heridas o conseguir que olvide que alguna vez nos conocimos. Bueno, te informo que ese silencio de sabio tiene lo mismo que de útil: cero. Mi vida probablemente nunca vuelva a ser la misma después de todo. Claro, esto no lo escribo porque encuentre algún placer en seguir tocando estos temas, es que simplemente no quiero que creas que se acabó para mí, pero es probable que nunca te enteres porque todavía estoy decidiendo si entregarte esta carta o no hacerlo y seguir como si nada, pero necesito expresar de algún modo que todos estos meses no han pasado en vano, porque en ellos he descubierto lo profundo que sentí y lo importante que fuiste y eres. Y ahora lo digo probablemente con más tranquilidad porque las lágrimas se han ido -ahora aparecen apenas por unos minutos al día- y porque he meditado mucho al respecto. Repito: esto no es un intento de convercerte de algo ni nada, estoy simplemente buscando la forma de sacarte de adentro para poder volver a vivir y no seguir matando el tiempo.

     En un momento me sentí muerto, seco. Luego húmedo, bañado en lágrimas; un ente que se movía por inercia, por el dolor. Ahora tengo más claridad mental, pero no así emocional -ahí sigue todo igual de confuso- y me muevo llevado por la intranquilidad. Este soy yo, allá tú con tu nueva vida que espero sea feliz. Yo seguiré tratando de recuperar la mía cuanto tiempo sea necesario, así pasen los años y me toque la vejez con sus manos crueles. Adiós.

Werther

Beatles - Misery (Subtitulado al Español)

The world is treating me bad... Misery.
I'm the kind of guy,
Who never used to cry,
The world is treatin' me bad... Misery!
I've lost her now for sure,
I won't see her no more,
It's gonna be a drag... Misery!
I'll remember all the little things we've done
Can't she see she'll always be the only one, only one.
Send her back to me,
'Cause everyone can see
Without her I will be in misery.
I'll remember all the little things we've done.
She'll remember and she'll miss her only one, lonely one.
Send her back to me,
'Cause everyone can see,
Without her I will be in misery (oh oh oh)
In misery (ooh ee ooh ooh)
My misery (la la la la la la).

Coplas por la muerte de su padre

Jorge Manrique
Recuerde el alma dormida,          
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte 

tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,             
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

  Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado, 

si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar 

lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

  Nuestras vidas son los ríos        
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;                          
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos 

y los ricos.

Altazor, Vicente Huidobro

 Prefasio

(...)Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
     Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
     «Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
     »Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
     »Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
     »Un poema es una cosa que será.
     »Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
     »Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
     »Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
     »Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
     Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
     Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
     Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
     »Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
     »Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
     »Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
     »Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
     »Digo siempre adiós, y me quedo.
     »Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.(...)

Sí, el Loco sabe

"En asuntos de amor los locos son los que tienen más experiencia. 

De amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman 

cuerdamente, que es como no haber amado nunca."

Jacinto Benavente

Después de la guerra

Ahí, tendido bajo el arco de la muerte,

se tiende el ancestral esqueleto de un ser humano

  secándose y hundiéndose en el arenal;

lo rodean espinas de un antiguo rosal

que ya no da flores
por estar cubierto del polvo 

                                           de la última guerra.

Oh, los dioses no escucharon sus últimos ruegos 

cuando el mundo estalló en la cólera,

cuando el fuego de la ira de Aquiles
mató la última virtud en el último hombre.

En el día final oyó por primera vez el susurro del aire

y la voz primordial le indicó la senda

pero él, sordo y ciego, siguió su camino infernal
hacia la autodestrucción.

Ahí abandonados están ahora los hijos de Marte

 sufriendo sus heridas rojas de sangre fresca,

llorando  las cicatrices imborrables marcadas en su piel, 

las lacerantes punzadas del puñal
que el padre enterró en la carne virgen del hijo
en favor de una lucha 

                                                  impropia e injustificada.

¿Hubo amor alguna vez?

¿Qué pasó con las palabras?

¿Morirías por ellas? 

¿Te dejarías crucificar por oír una vez más
                                                    una palabra de esperanza?

¡Oh, la sangre corre río abajo!
El mar se mece teñido de muerte:

es el ataúd de la vida que se sacrificó.

Ahora se escucha un grito seco
                                                                            a lo lejos:
son los amigos muertos,

el hijo sacrificado sobre la roca de la última redención.

Si tu Dios te ordena matar, ¿obedecerás?

Si tu espíritu murió hace siglos,  ¿rezarás?

¡Qué importa si hay un infierno después del infierno!

¿El paraíso es para los héroes? 

El viaje se hizo más largo que lo prometido
 queríamos salvar la ciudad 

                             y ella se quemó

                                                                      con nosotros adentro.

Blá II

     Qué aburrida la vida convertida en un conjunto de teorías y acotaciones donde los sentimientos no son sino anotaciones al pié de la página de los pensamientos; un ser humano no puede vivir convertido en números y porcentajes si en su interior se encuentra la llama pujante de las pasiones a punto de explotar. Prefiero ahogarme en el océano sin fondo y sin destino de las pasiones que hundirme en el desierto frío y seco de la razón.

Hoy no soy Lobo, ni Siddharta, ni Goldmundo

“ A mí sólo me atrae la contemplación del mundo y de mí mismo, y de todos los seres, con amor, admiración y respeto”.

“El Mundo se le presentaba curioso y enigmático. Aquí azul , allí amarillo, allá verde, el cielo y el río corrían, el bosque y el monte mezclaban su belleza misteriosa y mágica, y allí en medio, Siddharta, que se despertaba, que se ponía en camino hacia sí mismo. A través de los ojos de Siddharta entró, por primera vez todo eso, el amarillo y el azul, el río y el bosque”.

 

(Hermann Hesse. Siddharta)

Grandes cosas esperan al que no espera nada.
 

Hoy me entregué a ese estado de conciencia en que no sientes ni piensas: es simplemente estar suspendido en el aire igual que una pluma dejándose llevar por el viento. Hoy no quiero ser inteligente, ni políticamente correcta, ni opinar coherentemente, ni aparentar ser cuerda por un instante para quedar bien con el mundo. Hoy me moví igual que un barco de papel por la superficie del agua, esperando deshacerse en algún segundo penetrado y traspasado por la humedad del líquido, sin exigirle nada y sin tener que responderle por nada. Hoy simplemente fui la pluma, el barquito frágil, el ave suspendida en el cielo cerca de la alta montaña  y cerca del río que se desmorona poco a poco en su cauce de eterno flujo. Sin preguntas, sin respuestas; sólo el eterno movimiento de la respiración del mundo ante el mundo.

Blá

Me molesta muchísimo que al hablar conmigo las personas no me miren a los ojos. Creo no ser la única que se da cuenta del poder que puede generar ese pequeño gesto: una mirada puede representar mil cosas que las palabras no puedan expresar bien, por ejemplo un "me apesta tu presencia y preferiría no verte nunca más", o un "me gusta que estés cerca, pero me da vergüenza acercarme a ti".


Mejor quedarse con el bonito de Mario Benedetti y no pensar más.

Ese gran simulacro


"...el olvido está lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
Santiago..."

Nobel de Literatura

         A propósito de una conversación de hoy me puse a pensar en cuáles escritores que se cuentan entre los más grandes de la literatura mundial no recibieron Nobel de Literatura. He aquí una lista de los que encontré en esta página:

Marcel Proust, autor de  En busca del tiempo perdido, obra que he estado buscando por años sin conseguirla, así que cuenta entre mis lecturas pendientes, pero según tengo entendido es una de las más grandes de la historia. Otro es James Joyce, autor de Ulises, una obra fundamental y de lectura obligatoria para quien se precie de culto y lector de cosas que valgan la pena (leer a Isabel Allende es entretenido, señores, pero no construye cultura), una obra que, según el mismo autor comentó alguna vez, está llena de enigmas puestos ahí con el propósito claro de mantener a los desagradables críticos y opinólogos de literatura entretenidos durante siglos. Este libro cuenta en mi lista de lecturas en desarrollo, y debo admitir que no ha sido un juego de niños, es de lectura compleja y lenta, pero bastante interesante.

Le sigue el autor de Ana Karenina y La Guerra y la Paz, entre otros, el señor Lev o León Tolstoi, brillante inspirador de personajes como Gandhi y Martin Luther King a través de sus obras gracias a que reflejaban su profundo amor hacia la paz, libros que leí hace años, así que pronto los retomaré. Luego Franz Kafka (Dios), Emile Zolá de quien tuve que leer una que otra cosa en la universidad, en teoría literaria, pero que no recuerdo con cariño, así que no podría comentar más. Vladimir Nabokov (la inolvidable Lolita), W. H. Auden (de quien, si no recuerdo mal, cité poemas alguna vez en este blog), Julio Cortázar (Dios II), Jorge Luis Borges (Dios III) y Juan Rulfo. Quizá olvidé algunos (bastantes, como Simone de Beauvoir, Bertold Brecht, Graham Greene, etc.
        
En fin, si la lista de nombres es larga, imagínese usted leer las obras de cada uno de estos autores, me canso de sólo pensarlo, pero no por eso dejaré de leer. Y como leí por ahí una frase, decía más o menos que la vida es tan corta y hay tanto por leer que es mejor empezar por los buenos libros, já. Chao.




PD: Está tan mal redactado esto, pero me da tanta paja corregirlo. xD

Hey, Oh, Let`s Go! To The Hell

                                                                         Goya, Saturno devorando a sus hijos.

"Oh, seres más desafortunados que cualesquiera otros miserables." La divina Comedia

                                                             "The kids are losing their minds" Blitzreig Bop
 

El otro día estuve en la fiesta más turbia de la vida. Huevón, qué manera de beber y volar como una puta callejera: reconozco que me acuerdo con suerte de la mitad de las cosas que hice y que de repente abrí los ojos y estaba en un rincón agarrándome en mala con alguien. Hoy me preguntaba un amigo qué musica había en la "casa" esa y recién ahí me di cuenta que ¡shit! pasé la mitad de la noche moviéndome como un puto zombie; por suerte me comporté como una señorita borracha, pero educada y no vomité ni cosas por el estilo: eso lo dejo para los días en que mi imaginación me regala imágenes sexuales nefastas y repulsivas donde veo ese cuerpo siendo manoseado por otra persona. En fin, fue probablemente una de mis fiestas más dignas para ganar mi pasaje y estadía gratis en el Infierno de Dante y sí, debo admitir, ¡ME ENCANTA! Así que desde aquí, mi dulce y mullido asiento de escritorio donde alguna vez posó su trasero la persona que me convirtió en una digna representante de la miseria humana, envío mis más endemoniados, y carcomidos por el hambre de cariño, saludos.


PD 1: Pensándolo bien, y escuchando a mi vecina gritarle a su perro "te voy a matar" porque le sacó la ropa del colgador, mi miseria aún no es TAN grande: Nunca le gritaría a un perro, primero porque no entendería lo que le dijera y segundo porque son seres mucho más queribles y puros que la mayoría de los seres humanos que conozco. Qué basura los seres humanos.

PD 2: Me quedé pensando en cuál de los Infiernos de Dante me darían un lugarcito, el problema es que mis atroces pecados encajan en casi todos, o sea, ¿me tendrían que separar en pedacitos y cada una de mis partes enviarlas a un infierno distinto? Si así fuera, ¿cada una de esas partes sufrirían los pesares a los que fueran destinado? Hasta ahora y contabilizando mis pecaditos, encajo en el segundo círculo, el de los lujuriosos (¡oh, sí!); en el tercero, de los glotones (¡oh, sí! mi panza lo delata); en el sexto, el de los herejes (mmmhh, ¡me aburro!); en el séptimo (qué aburrido explicar los tres); y en el noveno, de los traidores (donde le haría lugar a ALGUNOS, particularmente en La Ptolomea).

PD 3: Ya me aburrí.

PD 4: Chao :P

De Paul Verlaine (1844-1896)

LLUEVE EN MI CORAZÓN 

 Llueve en mi corazón

como llueve en la ciudad.

¿qué languidez es ésta

que entra en mi corazón?

¡Suave rumor de lluvia

sobre suelo y tejado!

Para un corazón que se aburre.

¡oh el cantar de la lluvia!

Llueve sin razón

en este corazón desanimado.

¿Qué? ¿No ocurrió nada?

No hay razón de estar triste.

¡Es una pena pues

no saber el porqué

sin odio y sin amor,

mi corazón tanto pena!

 

IL PLEURE DANS MON COEUR


Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine !

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Sí es de Verlaine

"Il pleure dans mon coeur"

Dato rosa: 

Hay una película de Francis Ford Coppola 
con el mismo nombre, zizizizi.

OFELIA

John Everett Millais, Ophelia, 1851-1852

 

OFELIA

 Arthur Rimbaud

I
 En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.

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 Y hablando corazones rotos...

Las puertas de la percepción, Aldous Huxley

"El esquizofrénico es un alma, no solamente no regenerada, sino además
desesperadamente enferma. Su enfermedad consiste en su incapacidad
para escapar de la realidad interior y exterior y, refugiarse -como
lo hace habitualmente la persona sana- en el universo de fabricación
casera del sentido común, en el mundo estrictamente humano de las
nociones útiles, los símbolos compartidos y las convenciones
socialmente aceptables. El esquizofrénico es como un hombre que
está permanentemente bajo la influencia de la mezcalina y que, por
tanto, no puede rechazar la experiencia de una realidad con la que no
puede convivir porque no es lo bastante santo, que no puede explicar
porque se trata del más innegable y porfiado de los hechos
primarios y que, al no permitirle nunca mirar al mundo con ojos
meramente humanos, le asusta hasta el punto de hacerle interpretar su
inflexible esquivez, su abrasadora intensidad de significado,
como manifestaciones de malevolencia que reclama las más
desesperadas reacciones, desde la violencia asesina, en un
extremo de la escala, hasta la catatonia, o suicidio psicológico,
en el otro. Y una vez que nos lanzamos por la infernal cuesta abajo, ya
no hay modo de que nos detengamos. Esto resultaba ahora evidentísimo."


Las puertas de la percepción, Aldous Huxley.

The Doors - Whiskey, Mystics And Men (Subtítulado en español)

Well I'll tell you a story of whiskey and mystics and men
And about the believers, and how the whole thing began
First there were women and children obeying the moon
Then daylight brought wisdom and fever and sickness too soon
You can try to remind me instead of the other you can
You can help to insure that we all insecure our command
If you don't give a listen I won't try to tell your new hand
This is it can't you see that we all have our end in the band

And if all of the teachers and preachers of wealth were arraigned
We could see quite a future for me in the literal sands
And if all of the people could claim to inspect such regret
Well we'd have no forgiveness forgetfulness faithful remorse
So I tell you I tell you I tell you we must send away
We must try to find a new answer instead of a way


Quiero volar muy, muy alto junto a ti y Jim Morrison. ♥

Apatía

               Tengo tantas cosas que leer que la obligación de hacer las cosas me quita el aliento y las ganas de hacerlas. Prefiero vivir al límite que cómodamente sentada en el banquillo de la responsabilidad y la diligencia. Y mientras, sabiendo que debo hacer tantas cosas me siento a pensar en las palabras que nunca han salido de mi boca, como por ejemplo "amor", "hermano", "hijo", etc. "Amor" porque me daría vergüenza y ese tipo de palabras tan manoseadas se las dejo a los grandes poetas que las tocaron por primera vez, ya no debería permitirse tal osadía. "Hermano" porque nunca tuve ni tendré un hermano. E "hijo", porque hasta ahora no tengo hijos.

Me voy a estudiar, aunque donde quisiera estar es en el lugar de la foto.

Little Trouble Girl

Kim Deal+Kim Gordon=Fuckin Perfection ♥

Little trouble girl

¡Ya! Son puras palabras lanzadas al vacío 

cuando se enfrentan la razón y los sentimientos 

 y hace años dejé de intentar comprender las cosas 

que están fuera de mi alcance

o de mi limitada percepción de las cosas. 

Y si hablo con gestos no es porque sueñe

con imposibles, sino porque el imposible 

para mí existe sólo después de la muerte

y mientras respire y mientras mi sangre sea roja 

y corra por mis venas no me cansaré de luchar.

Y las amenazas nunca han logrado detenerme en mis afanes 

ni interponerse a mis impulsos. 

He conocido miles como tú y ninguno ha 

logrado llegar más allá de la puerta de mi casa:

tomo lo que quiero y cuando lo quiero. 

De mí deberías cuidarte.