Oh, me preguntaron por qué me cargan los actos altruistas tan de moda por estos días.
Eso es como preguntarme por qué me cargan las crisis económicas: porque es obvio, nada más. Va el señor a la televisión y dona cien millones de pesos a una fundación "equis". El público aplaude de pie emocionado, sueltan unas cuantas lágrimas(no dudo de su honestidad) y se van a su casa tranquilos porque hicieron la buena obra del día. El señor filántropo se siente en paz consigo mismo y su imagen pública es automáticamente saneada. Al día siguiente llega a su trabajo con una sonrisa en la cara, feliz, radiante. Parado en la puerta de su oficina, un empleado que él nunca había visto lo espera. Lo hace entrar a su despacho con un gesto brusco y con expresión de enfado en la cara. El obrero se sienta y comienza a hablar: quiere pedirle un aumento de veinte mil pesos. El jefe, poniendo expresión irónica, le dice: Si te despido hay una fila de cuatrocientos hombres esperando por tu puesto, si te gusta te quedas y si no te vas. Él, el filántropo que donó cien millones en la televisión a una fundación cualquiera, no quiere dar veinte mil pesos más a un hombre que trabaja en la empresa que hace de él un hombre millonario. ¡Vaya solidaridad la nuestra!

Las palabras maduras que no quiero escuchar

Un amor imposible e insospechado
absolutamente reprochable e inmaduro
de adolescentes
de irresponsables
de pendejos malcriados.
Un amor fatal
que inflama
que quema la razón
y roza la tontería.
Un amor misterioso
vulnerable
irracional (¡ya lo sabemos!)
un amor de esos pocos...

Tómalo o déjalo.

Llegaste con tus ojos llenos de vida y me miraste, aún dudabas, aún temías. Me cargan estas huevadas, pero lo siento, no puedo hacer otra cosa. Bueno, prosigo. Me abrazaste tan fuerte, pero tan fuerte que sentí que me traspasabas y fue extraño e incómodo. Pero te extrañaba tanto...tenía tantas cosas que decir y hacer: al final no hice ni dije mucho: tu compañía me bastaba. De a poco te soltaste y empezaste a hablar y a mirarme con tus ojos:¡Ay! esos ojos sólo podían ser tuyos y de verdad nunca antes me miraron así otras personas, de esa manera tan transparente, tan familiar, tan tuya y mía-como si nos hubiesen unido desde tiempos muy lejanos, quizá en otras vidas- (prometo no volver a buscar otras miradas, ni otras manos, ni otros labios). Y las horas volaron y las palabras flotaron suavemente entre tú y yo...y para mí, que siempre me cuestiono todo y que de todo dudo, fue tan evidente, estaba tan claro que eres tú. Y tu perfume lo conocía desde antes de percibirlo con mis sentidos, y tu voz me era tan cercana, y tus palabras eco de las mías...

Cuando nos despedimos, al mirarte por última vez en ese día, te vi en tu asiento y te sentí tan dentro mío que cuando me di vuelta y comencé a caminar las lágrimas corrieron por mis mejillas a raudales y me tuve que controlar porque las personas me miraban asombradas, y caminé más rápido, alejándome de ti un poco más a cada paso, y los recuerdos aparecieron otra vez. ¡Ay! qué manera de sentir, qué manera más rara la mía de amarte -tenerte tan adentro, tan inmensamente infantil al sentirme inocente y nueva contigo-. Es en este momento cuando me doy cuenta de que todo adquiere un nuevo sentido y todo se hace infinitamente más bello si eres tú quien me acompaña. Nada más.

Poema

Las señales del tiempo avanzan
y él sigue sumergido en su pequeño rincón
mientras el sol brilla en lo más alto
y las copas de los árboles se mueven
entregadas humildemente al viento.
Sin más se dio a un destino
escogido por otros, todo parece un juego
que él perdió...
el mundo avanza y su alma no.
¿dónde quedaron sus sueños de antaño?
¿dónde sus esperanzas de juventud?
Él se sueña recorriendo caminos lejanos
y las más lejanas fronteras,
mas su miedo lo ata firmemente
al suelo más próximo y le impide volar.
Podría cruzar las fronteras de su propia libertad
y correr por los prados del mundo,
pero la juventud perdida,
eso no lo recobrará jamás.

La oveja descarriada

Insiste en dejarse llevar por torpes fantasías
desde que afloró en él la conciencia.
Hace ya años decidió alejarse de las cosas puramente estéticas
y se entregó sin miedo a su mundo interior.
Cuando llegó con sus dibujos bajo el brazo
y su rostro acalorado por culpa del sol
los hombres de traje oscuro lo miraron asombrados:
¿Y este quién se cree que es? Viene ante nuestra presencia
con sus zapatillas viejas
y su ropa de hombre sin hogar...¡que se retire!
El joven tímido, sin obedecer y sin subir la mirada,
extendió sus hojas sueltas sobre el mesón
de los honorables señores.
Las formas y los colores vibrantes surgieron ante sus ojos
y de ahí la vida misma hizo su aparición,
humilde, imperfecta e incompleta
la creación del hombre, la belleza sin artificios,
la más pura expresión de un mundo lleno de riquezas.
Los hombres, humillados, comenzaron a llorar.

Cómodo

Avanza la multitud en medio de sus gritos descontentos y
el hombre de bien observa desde su ventana atónito
a un montón de jóvenes con trajes baratos y pañuelos
que gritan por un absurdo
porque en algún momento para el hombre todo perdió sentido
porque en un día negro la juventud se arrancó de su lado.

La locura de los rostros es la misma de hace treinta años
y nada parece cambiar demasiado en el mundo,
en cambio la cólera se ha hecho mayor
y cada rostro adolescente parece reflejar más dolores y rabias.
Y el hombre de familia, religioso y políticamente correcto
se asusta cada día más con la pasión, la fuerza y la energía juvenil
porque en algún momento la esperanza se fue de su lado
y todos los sueños se ahogaron en esa pequeña sala
y en la comodidad de su sillón.

Manifiesto

Es cierto, soy izquierdista. Pero también es cierto que no le creo a los rotos enfermos de ambición que hoy en día nos gobiernan, y digo esto más allá de quien está a la cabeza, porque son los subordinados y los mandos medios quienes en realidad mandan y son los mismos que han estado a lo largo de todo este siglo...sí, incluso en la vil dictadura, porque si ellos hubiesen representado en realidad una voz disidente estarían enterrados en el fondo del mar o en alguna foza común en el Cementerio General. También es verdad que se viene un gran cambio que sólo un milagro (si Dios existiese) podría impedirlo. Se viene el gran cambio de un gran patrón de fundo a la cabeza de un país empobrecido y lleno de falencias. Se viene el gran señor feudal que mandará sobre todas las tierras de nuestro país. No le bastó con adueñarse de la hermosa Chiloé, No, ahora quiere ser dueño de todo. Muchos dicen que ha sido inteligente con sus negocios y que eso es mérito suficiente para dirigir un país; como si una nación estuviese constituida por números y cifras, en vez de seres humanos con necesidades y sentimientos. Él se ha encargado de hacer creer a la clase media y a los pobres que se interesará por sus problemas: los mismos problemas que tienen el junior y el señor del aseo de LAN que cada mes pelean contra sus sueldos mínimos para pagar sus deudas, los mismos que tiene la auxiliar de vuelo que él ni se molestó en saludar una de las tantas veces que ha viajado fuera del país. Este es un país sin memoria, lo cual es un insulto para las personas que murieron defendiendo la libertad y la posibilidad de pensar diferente, derechos que este señor si se inmutó al perder porque se cobijada bajo la sombra del terror y del silencio mientras llenaba sus bolsillos con el dinero del país.

Brillo de mar en tus ojos - Violeta Parra

Brillo de mar en tus ojos,
eco de arrullo en tu voz,
romero seco tu pelo,
nadie me diga que no.

Te has ido dejando a ciegas mis ojos
me quedo en las tinieblas sin tu amor
será la maldición que me persigue
será ése el destino de los dos.

Presente yo te quise con locura
ausente yo te quiero más y más
no sé si tu alma sentirá lo mismo
saberlo será una felicidad.

A tus pupilas de ángel
rindo yo veneración,
doy por ellas lo que tengo
y todo lo que yo soy.

Tu nombre, con la pureza del nardo,
prendido en mi pensamiento está
cantando quiero llegar a tu alma,
y luego decirte adiós.

Nine Inch Nails
In This Twilight


Watch the sun,
As it crawls across a final time
And it feels like,
Like it was a friend.
It is watching us,
And the world we set on fire
Do you wonder,
If it feels the same?

And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
As your time is running out
Let me take away your doubt
[Más Letras en es.mp3lyrics.org/BKzV]
You can find a better a place
In this twilight

Dust to dust,
Ashes in your hair remind me
What it feels like
And I won't feel again
Night descends
Could I have been a better person
If I could only do it all again

And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
And the longing that you feel
You know none of this is real
You will find a better a place
In this twilight


Me da pura pena esta canción, la última del concierto del 4 de octubre de este año, ¡memorable! Nada más.



Off



Te quiero u.u

Rabindranat Tagore-Gautama

"Ya el sol se había puesto entre el enredo del bosque sobre los ríos. Los niños de la ermita habían vuelto con el ganado y estaban sentados al fuego, oyendo a su maestro Gautama, cuando llegó un niño desconocido y lo saludó con flores y frutos. Luego, tras una profunda reverencia, le dijo con voz de pájaro:
"Señor Gautama, vengo a que me guíes por el Sendero de la Verdad. Me llamo Satyakama"
"Bendito seas -dijo el Maestro- ¿Y de qué casta eres, hijo mío? Porque sólo un brahmín puede aspirar a la suprema sabiduría". Contestó el niño: "No sé de qué casta soy, Maestro; pero voy a preguntárselo a mi madre". Se despidió Satyakama, cruzó el río por lo más estrecho, y volvió a la choza de su madre, que estaba al fin de un arenal, fuera de la aldea ya dormida.

La lámpara iluminaba débilmente la puerta, y la madre estaba fuera, de pie en la sombra, esperando la vuelta de su hijo.
Lo cogió contra su pecho, lo besó en la cabeza y le preguntó qué le había dicho el Maestro. "¿Cómo se llama mi padre? -dijo el niño- Porque me ha dicho el Señor Gautama que sólo un brahmín puede aspirar a la suprema sabiduría".
La mujer bajó los ojos y le habló dulcemente: "Cuando joven yo era pobre y conocí muchos amos. Sólo puedo decirte que tú viniste a los brazos de tu madre Jabala, que no tuvo marido".
Los primeros rayos del sol ardían en la copa de los árboles de la ermita del bosque. Los niños, aún mojado el revuelto pelo del baño de la mañana, estaban sentados ante su Maestro, bajo un árbol viejo.

Llegó Satyakan, le hizo una profunda reverencia al Maestro y se quedó de pie en silencio. "Dime -le preguntó el Maestro- ¿Sabes ya de qué casta eres?". "Señor -contestó Satyakama-, no sé. Mi madre me dijo: Yo conocí muchos amos cuando joven, y tú viniste a los brazos de tu madre Jabala, que no tuvo marido".
Entonces se levantó un rumor como el zumbido iracundo de las abejas hostigadas en su colmena. Y los estudiantes murmuraban entre dientes de la desvergonzada insolencia del niño sin padre. Pero el Maestro Gautama se levantó, trajo al niño con sus brazos hasta su pecho, y le dijo: "Tú eres el mejor de todos los brahmines, hijo mío; porque tienes la herencia más noble, que es de la verdad"."

CAZA DE FOCAS EN CANADÁ

Cada año, sobre los hielos de la Península del Labrador y de Newfoundland, al abrirse la primavera, tiene lugar la mayor carnicería mundial de mamíferos. Cientos de miles de focas, de entre 12 días y 12 meses de edad, mueren a golpes para que su preciada piel, su grasa y sus penes lleguen al mercado occidental como productos de lujo, dietéticos o afrodisíacos. Para evitar todo esto, se ha decretado un boicot internacional al que tú debes sumarte.

Durante muchos años la matanza ha permanecido casi oculta al mundo, pero la llegada de Internet, sobre todo, trae a nuestras retinas esta vergonzosa realidad cada primavera. En el año 2005, por primera vez, las distintas ONG que luchan para proteger a estos animales se han unido, creando una coalición internacional: The Protect Seals Network, de la que forma parte la Fundación Altarriba, que es además la única de habla castellana.

En el año 2001, un equipo independiente de veterinarios vigiló la matanza de focas de Canadá. Su informe fue horroroso: concluyó que en el 42% de los casos, la foca no presentaba evidencias de daño craneal suficiente no ya para estar muerta, sino ni siquiera insconsciente, en el momento de despellejarla. Próximamente, la Fundación Altarriba ofrecerá este informe completo en esta página web.

ES UNA CARNICERÍA CRUEL

Casi el 95% de las focas muertas a golpes durante los últimos cinco años, tenían menos de tres meses de edad. En el momento de realizar esta carnicería horrorosa, muchos de estos bebés indefensos ni siquiera han comenzado a comer alimento sólido ni han tomado el primer baño en el mar. Literalmente, no tienen ninguna escapatoria ante los "cazadores".

Cuento de noviembre nº2

La niñita se tiñe el pelo negro y se pinta los ojos cual cantante de heavy metal de los años 80, porque supone que así se ve más mala. Va al bar más rancio y pide un trago fuerte, porque eso se supone que debe hacer alguien rebelde. Se sienta en el rincón con sus amigas: todas se ven igual de malas y rebeldes. Fuman y destruyen sus sistemas respiratorios con el humo, porque no les basta con que el smog lo haga antes por ellas. Tragan una botella tras otra, destruyendo su sistema digestivo y sus neuronas, porque se supone que ellas van en contra de las reglas. Sin embargo, al encender la televisión, más de la mitad de los comerciales son de copete, la otra mitad son de gigarrillos. Al salir a la calle la mitad de las personas que encuentran se visten igual a ellas, la mitad restante se tiñe el pelo negro y se pinta los ojos oscuros. Al observar a su grupo de amigas, ve que son todas iguales. Todos van al mismo bar y resulta que son todos los bares iguales a ese. Si ellas van en contra de las reglas, entonces, ¿por qué la mitad del mundo actúa igual?

Fitter happier-Radiohead

Fitter happier

More productive
Comfortable
Not drinking too much
Regular excersise at the gym (3 days a week)
Getting on better with your associate employee contemporaries
At ease
Eating well (no more microwave dinners and saturated fats)
A patient better driver
A safer car (baby smiling in back seat)
Sleeping well (no bad dreams)
No paranoia
Careful to all animals (no washing spiders down the plughole)
Keep in contact with old friends (enjoy a drink now and then)
Will frequently check credit at (moral) bank (hole the wall)
Favours for favours
Fond but not in love
Charity standing orders
On Sunday ring road supermarket
No killing moths or putting boiling water on the ants
Car wash (also on sundays)
No longer afraid of the dark
Or midday shadows
Nothing so ridiculously teenage and desperate
Nothing so childish
At a better pace
Slower and more calculated
No chance of escape
Now self-employed
Concerned (but powerless)
An empowered and informed member of society (pragmatism not
idealism)
Will not cry in public
Less chance of illness
Tyres that grip in the wet (shot of baby strapped in back
seat)
A good memory
Still cries at a good film
Still kisses with saliva
No longer empty and frantic
Like a cat
Tied to a stick
That's driven into
Frozen winter shit (the ability to laugh at weakness)
Calm
Fitter, healthier and more productive
A pig
In a cage
On antibiotics



El ajustador más feliz

Más sano, más feliz, más productivo
cómodo
no bebe demasiado
ejercicio regular en el gimnasio (tres días a la semana)
desenvolviéndose mejor con sus empleados asociados actuales
a gusto
comiendo bien (no más cenas de microondas y grasas saturadas)
un conductor mejor, más paciente
un coche mas seguro (niño sonriente en el asiento trasero)
durmiendo bien (sin malos sueños)
sin paranoias
se preocupa por todos los animales (nunca tira arañas por el
desagüe)
mantiene el contacto con viejos amigos (disfruta de una copa
de vez en cuando)
frecuentemente dispondrá de cuenta de crédito en un (moral)
banco (agujero en la pared)
favor por favor
cariñoso, pero no enamorado (novias y esposas)
órdenes regulares de caridad
supermercado de circunvalación los domingos
no mata moscas o pone agua hirviendo a las hormigas
lavado de coche (también los domingos)
ya no teme a la oscuridad
o a las sombras de mediodía
nada tan ridículamente juvenil y desesperado
nada tan infantil
al mejor ritmo
más despacio y más calculado
sin oportunidad de escape
ahora autoempleado (su propio jefe)
preocupado (pero sin poder)
un informado y facultado miembro de la sociedad (pragmatismo
no idealismo)
no llorará en público
amigas y esposas
menos oportunidades de enfermedad
neumáticos que se agarran en suelo húmedo (tirará del niño
atado en el asiento trasero)
limpio, afeitado,
una buena memoria
aún llora en una buena película
aún besa con saliva
ya no vacío y frenético
como un gato
atado a un palo
que es llevado a
mierda invierno congelado (la habilidad de reir de la
debilidad)
calma
más en forma, más sano y más productivo
un cerdo
en una jaula
de antibióticos

Paul Auster dijo:

"¿Qué mejor retrato de un escritor que mostrar a un hombre que ha quedado embrujado por los libros?"
Ciudad de Cristal


"Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo."
La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York (fragmento)

La gran guerra

Sí, me niego rotundamente.
Cierro las puertas a eso que llaman sentimientos,
cierro mis sentidos a esas extrañas sensaciones;
quizá no ha llegado el momento adecuado,
quizá el lugar y la hora no sean estas,
pero sea lo que sea prefiero morir sin haberlo intentado:
prefiero secarme que hundirme en la humedad de las lágrimas
quizá sea esa la verdadera proeza heroica...

¡por favooor!
¡No más de esto!
Esta angustia me roba lo que más me cuesta obtener, la paz.
Los latidos se han convertido en bombas que explotan en mi pecho
una y otra vez
Bum Bum Bum
todo por darme la oportunidad de volver a sentir
por ti
y todo sin sentido
te perdí
¿nunca dices nada?
¿alguna vez sientes?
¿hay algo en ti con vida?
¡dímelo!
¡te lo exijo!
¡hablaaaaaaaa!

Y otra vez el silencio
el vació de alguien que murió antes de nacer
y en la guerra fría de los sentimientos
se baten en duelo
el alma radiante que quiere amar
y la gran nada de un cuerpo vacío.

Una interrupción verdaderamente descarada y maleducada
David Foster Wallace. La Broma Infinita


"Tal como se ha dicho antes –y si esto fuera un relato metanarrativo, que NO lo es, es muy probable que se mencionara el número de líneas de letra impresa entre esta referencia y el referente prenominado, lo cual sería un verdadero coñazo, además de una chulería, dado que significaría asumir que la narración simple, directa y sin adornos de un día lento, caluroso, frustrante y espeso en la vida de tres chavales que no han dormido y que ni siquiera son especialmente cordiales, puede acabar publicándose, lo cual en estos días sería bastante buena suerte, pero sí que se mencionaría ese número en caso de ser este un relato metanarrativo, no hace falta ni decirlo, es una convención posmoderna obligatoria encaminada a llamar la atención y las emociones del pobrecito lector acerca del hecho de que la narración que ha adquirido y ha pagado y que ahora está empleando su tiempo en inspeccionar no es una simple ventana que da a un mundo distinto y ciertamente entretenido, sino que en realidad es un artefacto, un objeto, una simple cosa de este viejo mundo de aquí compuesto de una emulsión de pulpa de madera y de una serie de hileras horizontales de tinta(…)"

Una fuerte brisa agita su cabello y roza sus sonrojadas mejillas: es la trocal 112 que acaba de pasar. Una hoja se desprende de la rama del árbol y cae delicadamente formando senderos en el aire; se posa sobre libro abierto de la mujer que, sorprendida, la toma entre sus manos y la observa. Nuevamente una brisa, es la 210 que se acerca veloz. Ella cierra el libro, sube su brazo y hace parar el mibrobús. Su pelo se mece como una ola marina y un reflejo de luz centellea en su mirada. La hoja reposa tranquila.

Intento de Poema a Violeta

Después de tu voz, Violeta, el silencio.

Tus palabras brotaron en medio de la oscuridad

Como la luz de un pequeño orificio en el derrumbe

Como brota el musguito en la piedra

Violeta, fueron tus palabras los luceros

Del alto cielo

Tu mirada genuina la verdad de un alma pura

Como nació el sol naciste en medio de la nada

Para llenar todo de luz y color.

¿Sabes, Violeta? Tu alma voló tan lejos

que se perdió a sí misma.

Estuvo tan lejos del mundo

que al regresar a sus corduras y soledades

nada tuvo sentido aquí.

Si estuvieses ahora, oh Violeta,

entre nosotros, nuestras vidas

no bastarían para cuidarte

serías nuestro tesoro más resguardado

y nosotros, que tanto te debemos,

daríamos gracias a la vida por tu existencia.

"Las palabras se las lleva el viento". Esto pensaba cuando comenzó a pasar por mi mente la idea de crear un Blog. Pero, si las palabras se las lleva el viento, a algún lugar han de llegar. Podría haber sido esta plataforma u otra, pero finalmente el destino llama a tu puerta, o a tu ventana si eres testarudo, y se hace oir. Así fue como se materializó una idea, una pasión arrastrada hace años, o hace milenios, si es verdad lo de la reencarnación. Así fue y así será como siempre volveré a las letras y espero arrastrarlos conmigo, aunque sea un segundo o una fracción de segundo cuando las ideas o las emociones se encuentran y ambos universos, el tuyo y el mío, se convierten en un soplo de verdad. El nombre del blog (1) viene de un recuerdo de infancia, durante un viaje, cuando mi vista se topó, ante mis ojos soprendidos, con la primera playa de arenas rosadas que alguna vez contemplé. Para llegar a ella era necesario descender por un rizco bastante agudo y al llegar al mirador se divisa una pequeña playa rodeada de unos inmensos muros de piedra. A partir de ese momento tuve la certeza de que podemos creer, soñar y sorprendernos cada día y en cada rincón del mundo. Nada es suficientemente falso ni cierto, nada se puede afirmar rotundamente ni negar, porque desde el momento en que nos creemos dueños de alguna verdad se nos cierran miles de puertas paralelas, opciones y descubrimientos nuevos y sorprendentes. Hasta la próxima.

(1) El nombre del blog al que se hace referencia es el antiguo sitio donde escribía: http://www.arenarosada.blogspot.es

"Tan poco que decir y tanto tiempo"

Esta obra es del grafitero Banksy, un inglés muy afamado por estos días gracias a sus obras críticas, irreverentes y con cierto grado de humor negro. Muchos han reprobado(efecto paralelo al éxito profesional)que sus obras alcanzan precios altísimos en el "mercado" artístico, lo que algunos han considerado incompatible con la crítica social que expresa en sus creaciones.

La verdad, siempre he considerado un poco ridículo y posado el mundo artístico: los artistas con su aire de suficiencia e intelectualidad; los críticos con sus enormes ganas de figurar más que la obra de la que hablan, el público que comenta dándose aires de conocedor, etc. Me parece todo demasiado teatral y fingido. Sin embargo, no puedo negar que el arte es una de mis debilidades. En el caso particular de Banksy, me gusta que su obra sea en gran medida popular y urbana, lejos de las insoportables poses tan comunes dentro de los museos.Y sé que no soy la única que piensa eso sobre los museos.

Intolerancia Institucionalizada

Leía un diario viejo, sentada en un sofá antiguo. En un rincón de la página, escrita en un pequeño recuadro, la noticia hablaba de una profesora de religión que había sido despedida luego de reconocer su condición de lesbiana. Las autoridades hicieron caso omiso de su llamado de auxilio y la Iglesia hizo uso de una ley heredada desde la dictadura para defender su postura homofóbica que considera a un homosexual no idóneo para realizar labores docentes. Curiosa la situación, considerando que la misma institución es la que insiste en proteger a los curas que han sido descubiertos en actitudes pederastas.

La Iglesia hace una oda a la intolerancia y a la hipocrecía: mientras los curas siguen violando niños, una profesional respetada por sus alumnos y por los apoderados no puede volver a dar clases porque su tendencia sexual es diferente a la de la mayoría. Y aquí el punto central es que ni siquiera las posibles "víctimas" de su homosexualidad, los estudiantes, se ven molestas por ella, muy por el contrario, después de conocer la situación han mantenido el apoyo a la docente.

Mientras tanto, los medios de comunicación masivos, como la televisión y los diarios, se han hecho los sordos, ciegos y mudos para no tener que encarar la realidad de la discriminación por opción sexual tan común en nuestra sociedad. Para eso están los Tonys Esbelt, los Yerkos y los Cochiguaz, para continuar la gran farsa de no defender a las minorías sexuales, pero sí usarlas como iconos burdos y patéticos que fomentan la discriminación.

*Keith Haring, "See no evil".

¡Todos contra el muro!

Confesaré que se me agotan las energías cuando

cierro los ojos, los abro y los cierro otra vez.

El mundo ha robado gran parte de mis ganas:

cuando veo a un anciano en la vereda,

cuando un niño llora de soledad,

cuando mi madre llora por mi culpa.

Mi apariencia es la de una mujer olvidada

por la suerte, pero no pierdo la esperanza.

Mi pelo crece un milímetro cada día

y mi piel emblanquece durante el invierno.

Me han robado la voz con un beso bastantes veces,

pero me he preguntado si son las suficientes.

Confieso que me carga la poesía cuando es pose,

cuando no tiene voz ni emoción,

probablemente la mía también peque de eso.

Me he confesado ante un cura, he sido juzgada

por algunos de ellos, y he logrado

arrepentirme de confesarme ante ellos,

pero no me he arrepentido por mis pecados.

Ya no creo en un dios que juzga,

ya no creo en iglesias,

ya no creo en príncipes ni princesas,

ya no creo en amores eternos,

ya no creo en líderes,

en partidos,

ya no creo.

Tengo la voz silenciada por culpas ajenas,

el mundo me da vergüenza,

por eso vago en un mundo de fantasía.

Me avergüenzo de lo que hacemos

hemos convertido la libertad de comercio

en una nueva esclavitud, nos regocijamos

en la pobreza, en la ignorancia.

A pesar de todo ello amo la vida,

amo a todos los seres que habitan el mundo

amo la naturaleza.

Tengo amores imposibles,

sueño con un futuro mejor y

doy lo mejor de mí siempre.


(Confieso que me da vergüenza publicar esto)

Sobre las quemaduras

"Mi entendimiento actual está cansado y no quiere razonar que no han sido los lagartos ni las flores quienes se han convertido de entonces acá en mal, sino que la transformación ha tenido lugar en mi corazón y mi mirada." Hermann Hesse


Dicen los conformistas ingenuos que siempre hay una balance entre lo bueno y lo malo. En mi vida, el balance estuvo alguna vez, pero un desalmado se lo robó y ni siquiera me dejó una pisca, nada. Por eso que en mi vida todo son extremos: pasiones, dolores, iras, nada es a medias. No es algo de lo que me enorgulleza, pero es lo que es; antes que mentirle a alguien, lo peor es tratar de engañarse a sí mismo. Por eso creo y sé que algún día mis pasiones me llevarán al éxito más rotundo o a la perdición más profunda. Puede ser, también, que un día me vuelva completamente loca, pero jamás haré daño a nadie más que a mí misma. El problema de vivir en los extremos es que sabes que dentro tuyo arde una pequeña llama que algún día puede convertirse en incendio, no sabes el día ni el lugar, pero sabes que ocurrirá. Esa llama es difusa a veces, otras su imagen se aparece clara y nítida en tu mente, la puedes sentir como quema al más mínimo estímulo y desata una tempestad de emociones inesperadas. He ahí otro de mis problemas, la absoluta incapacidad de separar mis pensamientos de mis emociones: Todo se mezcla y confunde en una espesa sopa donde las ideas y las sensaciones luchan unas contra otras para ver cuál es vencedora. Sin embargo, no creo que de esta lucha desatada deba salir un ganador y un perdedor necesariamente; desde este momento hago un llamado a que la pelea resulte en empate sin posibilidad de discusión. Que mis emociones y mis pensamientos convivan a la vez como hermanos. Sería todo más fácil.

Por ahora, cuidado con quemarse.

Poema

Federico García Lorca

SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!

Federico García Lorca

Romance

[TENGO MIEDO A PERDER LA MARAVILLA]

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.