A veces pienso que soy un animal:
no sigo reglas que no sean las de la ortografía y las de mis entrañas.
Si alguien intenta dictarme una norma le escupo en la cara.
A veces prefiero ser un animal, el lobo de estepa me comprende sin dudas,
porque no hay peor para mi olfato
que el olor de la obediencia
servir a un pobre habitante del infierno igual a mí.
Cuando alguien me muestre una posibilidad de cielo,
paz genuina, esa que cuentan en las películas,
tampoco le creeré.
Soy un animal salvaje y pobre;
no tengo mayor esperanza que la de pasar cada día,
sobreponerme un día más al calor de mis entrañas que me mata
este maldito dolor que me carcome
y como un río indómito erosiona las piedras más duras de mi corazón.
Un animal necesita pocas cosas: yo necesito agua y comida;
las sombras de la noche esconden mis pasos
cuando salgo a buscarte: tú, materia misteriosa que alimenta mi sangre.
Soy un lobo, un puma, un ave de rapiña.
Recogeré las sobras de tu vida y las haré mías.
No busques en mis actos lógica alguna,
no busques grandes actos de heroísmo,
no busques cerca mío la paz,
porque lo único que hallarás es ruina.
Prefiero ser un animal que un esclavo de una mentira.

Working Class Hero - John Lennon

Keep you doped with religion and sex and TV
And you think you're so clever and classless and free
But you're still ****ing peasants as far as I can see
A working class hero is something to be.

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Te mantienen dopado con religión y sexo y TV
y tú crees que eres tan inteligente, sin clase y libre,
pero no eres más que un jodido ignorante, hasta donde puedo ver
un héroe de clase obrera es algo para ser.

Pensar me hace doler el estómago. Odio las ideas. Conectarse con los sentidos es siempre tan dulce, acogedor y real; conectarse con la matriz, el origen, y lo único verdadero que tenemos.

Oscar Wilde pensaba que...

"En el hombre, las emociones se suscitan más rápidamente que la inteligencia; y como señalara hace algún tiempo en un artículo sobre la función de la crítica, es mucho más fácil solidarizarse con el sufrimiento que con el pensamiento. De esta forma, con admirables, aunque mal dirigidas intenciones, en forma muy seria y con mucho sentimiento, se abocan a la tarea de remediar los males que ven. Pero sus remedios no curan la enfermedad: simplemente la prolongan. En realidad sus remedios son parte de la enfermedad."
  
El alma del hombre bajo el Socialismo

Fuente.

¡NO A ALTO MAIPO!

Isla de Pascua, Chile

          
Durante mi vida he viajado lo suficiente para conocer hermosos y variados parajes, pero de todos ellos en sólo dos dejé parte de mi alma atada a sus piedras y a sus aguas. El primero, Isla de Pascua. Lo conocí cuando estaba apenas en los inicios de mi tardía adolescencia: tenía un alma romántica y voluble, dispuesta a perderse en las pasiones fácilmente porque todavía no conocía el miedo ni la traición. Recuerdo como si fuera hoy el primer paso que di fuera del avión; al bajar las escaleras una ráfaga de viento húmedo y caluroso me golpeó el rostro y sentí una electricidad recorrer mi cuerpo -pudo ser mi emoción ante la posiblidad de conocer este lugar tan lejano y misterioso, o algo que la razón simplemente no puede explicar. Después de ser saludados por nuestros anfitriones y haber recibido nuestros collares de flores ingresamos al aeropuerto. Adentro sentí una mirada penetrante que me observaba entre la gente, una niña un poco mayor que yo, de piel oscura y pelo ondulado quemado por el sol y el agua salada. Su mirada persistente y curiosa no abandonó la mía hasta que salimos del lugar. Recuerdo mis ojos curiosos recorriendo cada paisaje, mi nariz atrapando todos los aromas nuevos e irrepetibles, mi piel descubriendo sensaciones nuevas e inexplicables. Al segundo día fue a jugar con unos niños que hablaban afuera de la casa donde yo me alojaba y ahí estaba ella de nuevo, y otra vez su mirada atenta seguía todos mis movimientos. A partir de ese día nos juntamos a cierta hora de la tarde y cada vez se nos unían más niños en nuestras andanzas infantiles. Nunca supe su nombre, pero recuerdo su mirada intensa, su piel y su forma de hablar que para mí, en ese entonces, constituían todo un mundo nuevo y único. Ahora, después de tantos años pienso en ella con nostalgia, la amistad que dejé y las cosas que aprendí gracias a ella y sus amigos. ¿Qué será de ella ahora? ¿para ella habrá habido muchas como yo, personas que llegan y se van después de un mes? Ahí dejé una parte de mi alma, entre las cosas que hablamos, entre nuestras miradas curiosas, entre nuestra ingenua amistad infantil y en el descubrimiento de distintas fronteras, culturas e infinitas posibilidades. 

Valle de la Engorda, Chile

                El segundo lugar es el Cajón del Maipo. Este lugar está aproximadamente a una hora y media de mi casa. No recuerdo la primera vez que lo visité -que han sido varias-, pero recuerdo la última. Este verano, en una de mis aventuras por el mundo virtual leí sobre una lugar llamado Refugio Plantat, una casa de piedra que está a los pies del Volcán San José, abierta para todo montañista que desee ocuparla para protegerse de la nieve, el viento y el frío. Para llegar ahí hace falta realizar una caminata de seis horas -para aficionados como yo, al menos. Con un primo y una amiga organizamos el viaje al que luego se unirían otros miembros de mi familia; en suma fuimos cinco. El viaje en bus es arduo; después de llegar al final de la carretera del Cajón del Maipo, en San Gabriel se inicia un camino de piedras en subida: tus oídos se tapan, te mareas y el calor se siente cada vez más intenso. Al llegar a la localidad Baños Morales -que su mayor atractivo es tener unas piscinas termales de barro y una paisaje de ensueño entre las montañas- se iniciaba la caminata. Preparamos nuestras mochilas, nuestras escasas botellas de agua y nuestras barras de cereal. Comenzamos a subir una montaña impresionante, cargando nuestras mochilas de veinticinco kilogramos, y poco a poco íbamos dejando atrás las escasas viviendas que quedaban hacia el final de aquel villorrio. Al adentrarnos en la montaña el paisaje se convertía cada vez más en piedras y riscos de rocas agrietadas, y abajo el imponente río Maipo abría sus cauces a fuerza de un raudal de piedras y agua incontrolable. El paisaje es tan imponente que todas tus preocupaciones desaparecen al instante; todo lo que consideras importante estando en la ciudad se difumina con cada ráfaga de viento frío, cada vez más cerca de las nieves eternas. De pronto llegamos a una grieta monstruosa que nos cortaba el camino. No sabíamos qué hacer. Enviamos a mi primo a subir sin su mochila para ver si podía encontrar un camino alternativo y mientras él estaba allá arriba vimos pasar a tres excursionistas montando caballos, muy a lo lejos. Les gritamos y les hicimos señas y no hubo respuesta. Finalmente mi primo volvió y nos dijo lo que ya habíamos descubierto, que había un camino más arriba, y así fue que comenzamos a caminar otra vez, esta vez cuesta arriba. Esa noche la pasamos acampando en un valle de arena que encontramos justo antes del anochecer,en medio de cuatro montañas imponentes; al lado había una cascada de aguas turbias, pero lo más importante es que eran bebestibles. Al día siguiente reanudamos la marcha y después de caminar por muros rocosos y secos de piedra nos sentamos a descansar. Mientras mis compañeros de viaje conversaban me puse de pie silenciosamente y reanudé la marcha. Caminé, caminé y caminé durante media hora sin parar hasta que llegué: un valle de un intenso verde, lleno de flores y pequeños riachuelos de aguas cristalinas se abrió ante mi vista, y al fondo de él, coronándolo el majestuoso Volcán San José. El Valle de la Engorda, se llama. Me tendí de espaldas en el suave y húmedo colchón de pasto, con mi cabeza apoyada en mi mochila, y observé. Lágrimas de emoción se juntaron en mis ojos, maravillada ante tanta belleza que se puede encontrar tan cerca de la asquerosa ciudad. El viento era intenso, frío y refrescante. Los colores vibrantes. El paisaje inigualable. Descansé en esa posición durante media hora hasta que escuché que a lo lejos gritaban mi nombre. Pasamos la noche acampando en ese valle y nos olvidamos del refugio. La cordillera hace que te des cuenta de lo pequeños que somos, y de lo frágiles e ínfimas que son nuestras existencias. Nada puede ser lo mismo para un alma sensible después de perderse en la inmensidad y soledad de la Cordillera de los Andes. Ahí, atada a las rocas de las fogatas de nuestros campamentos, se encuentra la otra mitad de mi alma. Por eso volveremos este año y todas las veces que sea posible.

Refugio Plantat, Chile

Nota: No tengo nada que ver con las páginas de las que extraje las fotos ni con los contenidos de ellas.

Reflexiones

Hoy estaba pensando que la mayoría de las personas que se creen originales o tienen un ego demasiado grande, o una cultura demasiado pequeña. Creo que es bueno tener una instrucción lo suficientemente amplia para reconocer a tus influencias y darles el crédito que merecen.

Síndrome coleccionista: Bob Dylan. Ultimos pensamientos sobre Woody Guthrie

Síndrome coleccionista: Bob Dylan. Ultimos pensamientos sobre Woody Guthrie

Hermoso.

Cosa de perspectivas

 

Fuente. 

V de Vendetta

"Remember remember the fifth of November
Gunpowder, treason and plot.
I see no reason why gunpowder, treason
Should ever be forgot..."

Masters of war (traducción) - Bob Dylan

  Vengan señores de la guerra, ustedes que construyen todas las armas,ustedes que construyen los aviones de muerte, ustedes que construyen las grandes bombas, ustedes que se esconden detrás de paredes, ustedes que se esconden detrás de escritorios, sólo quiero que sepanque puedo ver detrás de sus máscaras.

  Ustedes que nunca hicieron nada excepto construir para destruir, ustedes juegan con mi mundo como si fuera juguetito de ustedes, ponen un arma en mi manoy se esconden de mis ojos y se dan vuelta y corren alejándosecuando vuelan rápidas las balas.  

Como el Judas de antes, mienten y engañan. "..Una guerra mundial puede ganarse" (me quieren hacer creer) pero veo a través de sus ojos, y veo a través de sus cerebros, como veo a través del agua que corre por mi alcantarilla.

 Ustedes ajustan los gatillos para que otros disparen y luego retroceden y observan. 

Cuando el número de muertos asciende se esconden en sus mansiones mientras la sangre de los jóvenes se escapa de sus cuerpos y se entierra en el barro. 

 Ustedes arrojaron el peor miedo que alguien pudo haber lanzado: el miedo a traer niños al mundo por amenazar a mi hijoaún no nacido, sin nombre, no merecen la sangre que corre por sus venas.

 ¿Cuánto sé como para hablar cuando no corresponde? Ustedes podrían decir que soy joven, podrían decir que no tengo educación, pero hay una cosa que sé, pese a ser más joven que ustedes:  Incluso Jesús nunca perdonaría lo que ustedes hacen.

 Déjenme preguntarles una cosa: ¿el dinero que tienen es tan bueno como para comprarles el perdón? ¿Piensan que tendría ese poder?Creo que se darán cuenta cuando les llegue la hora de la muerte que todo el dinero que ganaron nunca servirá para recuperar sus almas.

 Y espero que mueran y que la muerte les llegue pronto; yo seguiré sus ataúdes en la pálida tarde, y observaré mientras los bajan hasta su lecho último, y me quedaré parado frente a sus tumbas hasta asegurarme que estén muertos.  Fuente.

Razón por las que Bob Dylan es considerado un genio número mil.

Despotricando

¡Maldita, maldita, puta y reputa universidad! ¡Te odio, te odio, te odio, te odio, te odio, te odio!
Estúpida gente, me cago en sus sistemas que quieren prolongar hasta que se quemen y se hundan en sus propias cenizas putrefactas. ¡Qué mierda pretenden! Tengo tanta rabia con sus sistemas asquerosos, mientras todos se acomodan y tratan de encontrar su lugar dentro de ellos yo lo único que quiero es que les caiga un rayo y se quemen todas las universidades y todos las escuelas. Que los profesores se queden mudos, porque nada de lo que puedan enseñar sirve para nada. De verdad, piensa que en el día te morirás todo lo que aprendiste, lo que peleaste por ideas, todas tus queridas y apreciadas ideas se van a hundir y desaparecer con cada insecto y lombriz que consuma alguna partícula de tu cuerpo. Por eso peleamos, por eso luchamos, para eso trabajamos, para eso ganamos dinero, para eso enunciamos nuestros profundos e inteligentes discursos. Sonará esto como una carta extremadamente pesimista, pero es verdad. Aunque a los religiosos les duela y los optimistas la lean con cara de tristeza, doliéndose por el pobre ser que escribió estas líneas. No importa. Es la verdad. Nacemos con una fecha escrita en la frente: no la podemos ver, nadie la puede ver, pero ahí está. Por eso se preocupan los ilusos de conseguir cosas, construir edificios cada vez más resistentes, desde el término de la época de las cavernas así ha sido, para prolongar sus vidas y protegerse del viento inclemente, de la lluvia que todo lo roe, que todo lo erosiona; luego forman familias, pequeños círculos de autoprotección donde conocen el amor, la compañía y también el dolor. Pero nada, nada nos aleja de nuestro destino escrito sobre nuestras frentes. Por eso es que me molesta tanto tener que haber perdido tantos años: de mis veinticinco años de vida llevo veintitrés encerrada en salas escuchando a adultos tristes traspasarme la herencia cultural de mis antepasados, pero nada de lo que ahí he aprendido me ha enseñado cómo vivir mejor, cómo ser feliz y cómo hacer felices a los que me rodean. Ningún profesor arrogante me ha enseñado mejor que el Quijote, que una fotografía de algún paraje lejano y desconocido, que alguna pintura del Renacimiento, que alguna canción inspiradora o que alguna escultura de Miguel Angel. Me encantaría alguna vez poder volar lejos de estas paredes y encontrar el mundo que sé que me espera ahí afuera: olores, texturas, sabores, miradas, sonidos; todas sensaciones que aquí dentro no puedo encontrar ni a través de esta pantalla que me las acerca externamente, mientras me limita a experimentarlas sólo de manera indirecta. Quiero por fin salir de este inquietante encierro autoimpuesto para encontrar allá afuera lo que aquí me es negado, porque de otra manera mi vida está condenada a convertirse en una más de esas miles que esperan que la fecha escrita en sus frentes expire sentados en pesados escritorios, en oscuras salas de clases, en sórdidos hospitales húmedos o encerrados en su alienación creyendo que las mejores cosas de la vida se pueden comprar.

"Ahora me demuestras lo cruel y falsa que has sido conmigo. ¿Por qué me desdeñaste?, ¿por qué hiciste traición a tu propia alma? No sé decirte ni una sola palabra de consuelo, no te la mereces...Besáme y llora todo lo que quieras, arráncame besos y lágrimas, que ellas te abrasarán y serán tu condena. Tu misma te has matado. Si me querías, ¿con qué derecho me abandonaste?, ¡y por un mezquino capricho que sentiste hacia Linton!. Ni la miseria, ni la bajeza, ni aun la muerte nos hubieran separado, y tú, sin embargo, nos separaste por tu propia voluntad. No soy yo quien ha desgarrado tu corazón. Has sido tú y al desgarrártelo has destrozado el mío." Cumbres Borrascosas.

Tu es l’horreur...
Georges Bataille (1897-1962)

Tu es l’horreur de la nuit
Je t’aime comme on râle
Tu es faible comme la mort

Je t’aime comme on délire
Tu sais que ma tête meurt
Tu es l’immensité la peur

Tu es belle comme on tue
Le cœur démesuré j’étouffe
Ton ventre est nu comme la nuit.


Eres el horror...

Eres el horror de la noche
te amo como se agoniza
eres débil como la muerte.

Te amo como se delira
sabes que mi cabeza muere
eres la inmensidad, el miedo.

Eres bella como matar es bello
con el corazón desmesurado me ahogo
tu viente está desnudo como la noche.

Libellés : Georges Bataille

Radiohead - Subterranean Homesick Alien

Un verdadero poema musical del siglo XXI

El aire mañanero...
sigo olvidando
el aroma del cálido
aire de verano.
Vivo en una ciudad
donde no puedes oler nada
y te cuidas de pisar
las grietas en el pavimento.
Más arriba
los extraterrestres flotan,
hacen películas caseras
para verlas con sus amigos
de todas estas raras criaturas
que aprisionan sus espíritus,
perforan agujeros en ellos mismos
y viven para sus secretos.
Todos están tensos, tensos...
Ojalá descendieran sobre el camino
una noche cuando vaya manejando;
que me lleven a bordo de su hermosa nave,
y me muestren el mundo como he querido verlo.
Se lo diría a mis amigos
pero ellos nunca me creerían,
pensarían que finalmente
he enloquecido por completo.
Les enseñaría las estrellas
y el significado de la vida.
Ellos me callarían,
pero yo estaría bien, muy bien.
Sólo estoy algo tenso, tenso...

★ Eddie Vedder - Society Into the Wild HD

Society, have mercy on me
Hope you're not angry if I disagree...

Historia-Colegio

Historia de cómo odié el colegio

Sentarse quietecito y callado como una roca
mientras afuera el viento azotaba las hojas de los árboles
derecho de pie, también, en una fila estrecha
mientras el agua fluía alborotada por el río
Cinco años de vida apenas
-quieres gritar, saltar y caer
quieres llorar, reír y sentir el pasto bajo tus pies-
                                                                            pero no
ahí te tienen vestido como un triste marino sin olas
con los dedos apretados entre los cordones de tus zapatos
y el tiempo avanzaba con su rapidez que no perdona

Mi madre luchó como un héroe por convertirme
sin embargo nunca entendí física alguna
sino la de las luces nocturnas en las estrellas
La matemática eran signos extraños como los de mis sueños
                                              [o como los que los maestros me hacían anotar
Mis manos nunca fueron manos de niña
tenía durezas y cicatrices de mis excursiones por la tierra
mis amigos eran los perros de las calles
no las niñas ocupadas con sus aburridas muñecas


Tendida de espalda al suelo
                                            con mis manos extendidas
                                                                                   hacia las nubes
entendí los secretos del universo
disfrutar hasta el momento de tu último aliento
                                           [no en aulas serias y graves donde queman tu espíritu
                                                                   a fuerza de miradas duras y palabras secas

Ahora han pasado años
¿Qué me quedó de la escuela?

Después de la guerra

DESPUÉS DE LA GUERRA

Ahí, tendido bajo el arco de la muerte, 

se tiende el ancestral esqueleto de un ser humano 

  secándose y hundiéndose en el arenal;

lo rodean espinas de un antiguo rosal 

que ya no da flores

por estar cubierto del polvo 

                                           de la última guerra.

Oh, los dioses no escucharon sus últimos ruegos 

cuando el mundo estalló en la cólera,

cuando el fuego de la ira de Aquiles 

mató la última virtud en el último hombre.

En el día final oyó por primera vez el susurro del aire

y la voz primordial le indicó la senda

pero él, sordo y ciego, siguió su camino infernal 

hacia la autodestrucción.

Ahí abandonados están ahora los hijos de Marte

 sufriendo sus heridas rojas de sangre fresca,

llorando  las cicatrices imborrables marcadas en su piel, 

las lacerantes punzadas del puñal 

que el padre enterró en la carne virgen del hijo

en favor de una lucha 

                                                  impropia e injustificada.

¿Hubo amor alguna vez? 

¿Qué pasó con las palabras?

¿Morirías por ellas? 

¿Te dejarías crucificar por oír una vez más 

                                                    una palabra de esperanza?

¡Oh, la sangre corre río abajo! 

El mar se mece teñido de muerte:

es el ataúd de la vida que se sacrificó.

Ahora se escucha un grito seco

                                                                            a lo lejos: 

son los amigos muertos,

el hijo sacrificado sobre la roca de la última redención.

Si tu Dios te ordena matar, ¿obedecerás?

Si tu espíritu murió hace siglos,  ¿rezarás?

¡Qué importa si hay un infierno después del infierno!

!El paraíso no es para los héroes!

El viaje se hizo más largo que lo prometido

 queríamos salvar la ciudad 

                             y ella se quemó

                                                                      con nosotros adentro.

(versión retocada)

MI UNIVERSIDAD - Vladimir Mayakovski

MI UNIVERSIDAD

¿Sabe francés,
restar,
multiplicar?

Declina maravillosamente!
¡Que decline!
Pero oiga,
¿acaso usted podría cantar a dúo,
con los edificios?
¿Usted acaso comprende
el idioma de los tranvías?
El hombre, a veces,
apenas sale del cascarón
y ya lleva libros bajo el brazo,
y cuadernos escritos.
Yo,
aprendí el alfabeto en los letreros,
hojeando páginas de estaño y hierro.
Los maestros,
toman la tierra,
la descarnan,
la destrozan,
y enseñan:
-Toda ella
no es más que un globo pequeño, redondo.
Pero yo,
con los codos aprendí geografía.
No en vano he dormido tanto sobre la tierra.
Los historiadores se atormentan con 

/importantes preguntas:

-¿Era o no era roja la barba de Barbarroja?
¡Que sea!
No me gusta meterme en las mentiras con

/telaraña.

Yo conozco de Moscú, cualquiera de sus

/historias.

Hablan de Dobroliubov (para que lo odien)
pero su apellido está en contra,
protesta la familia.
Yo,
desde niño
aprendí a odiar a los gordos,
a los que se venden por una comida.
Se sientan,
charlan,
y para gustarle a la dama,
hacen sonar sus pobres ideas
con sus frentes llenas de monedas.
Yo,
dialogaba sólo con los edificios,
y las tomas de agua eran mis interlocutoras.
Con la ventana del oído atento escuchando,
los techos oían lo que les arrojaba al oído.
Y luego, 
de noche,
sobre una cosa
o la otra
nos pasábamos charlando,
moviendo la "sin hueso".

Fuente de la imagen y del poema.

¡ESCUCHAD! - Vladimiro Maiakovski

¡Escuchad!
Acaso, si las estrellas brillan,
¿es que hay a quien le haga falta?
¿Es que alguien quiere que estén?
¿Es que alguien toma estas escupitinas por perlas?
Y a gritos,
entre polvaredas de mediodía,
se abre paso hacia dios,
teme que nadie le espere,
llora,
besa su mano nervuda,
ruega,
¡habrá por fuerza una estrella!
clama,
¡no aguantará este calvario a oscuras!
Y después
anda inquieto,
con expresión de calma.
Le dice a alguien:
«¿Acaso ya no tienes nada?
¿No da miedo?
¡¿Sí?!»
¡Escuchad!
Acaso, si las estrellas
brillan,
¿es que hay a quien le haga falta?
¡¿Es que es preciso
que cada vez que anochece
sobre los tejados
se encienda siquiera una estrella?!

"Cualquier necio puede escribir en lenguaje erudito. La verdadera prueba es el lenguaje corriente."

C.S. Lewis

NO ESTAMOS SOLOS

VAMOS ESTUDIANTES DE CHILE! FUERZA, COMPAÑEROS!

ALGO

      

         Tengo que decir dos cosas importantes: primero, yo no soy como tú. Yo no me creo inteligente, no me creo un santo, no me creo salvador del mundo, no me creo mesías, político, revolucionario...La única cosa que creo que soy es que soy un ser humano completamente incoherente, absurdo, perdido y adolorido como la mayoría. Sólo tuve el infortunio de caer entre un montón de personas que creen que lo saben todo y que tienen una respuesta ingeniosa o inteligente para cada cosa que tú pienses y que se te ocurra, aunque sea por accidente, enunciar. Es abrumador.

        Segundo, entre las pocas cosas que creo firmemente está que así como yo soy incoherente e ignorante, creo que tú también lo eres. Sí, lo digo sin miedo a equivocarme porque cada vez que inhalo aire en mis pulmones siento algo que tú no puedes sentir. El aire helándome el pecho por las mañanas me duele de una manera que tú nunca podrás comprender ni aprender en ningún libro, ni en ningún grupo elitista de pseudointelectuales, ni en ninguna barra de fútbol, ni en ningún bar ahogando tus penas en ajenjo. Es así como te digo que tú nunca podrás entrar en mis zapatos para comprender mis emociones más de lo que yo te pueda querer informar, y es ahí, en ese pequeño y oscuro rincón entre mis cejas y mi nuca, donde se encuentra mi libertad.

       Esta es mi manera de liberarme de todo tipo de discusión en el que quieras enfrascarme. Nunca voy a ser lo suficientemente inteligente, ingenioso o erudito como para intercambiar contigo más de dos frases. Nunca voy a intentar cambiar tus ideas sobre la revolución. Nunca voy a mirarte pensando que eres un idiota por pensar de esa u otra manera. Simplemente no me interesa lo que pienses.

      Por otra parte está lo que una persona pueda sentir y enseñarme de sí misma. Eso es lo único que me interesa de verdad. Me parece que las personalidades más fascinantes son aquellas que se desenvuelven entre el misterio y la inocencia. Son difíciles de comprender para los simples mortales, pero para los observadores y atentos ojos de un vigía está clara su naturaleza ingenuamente apasionada e innatamente libre. Ahí está la verdadera magia de la vida, en las personas genuinas e intensamente bellas de alma. ¡Qué me importa que no sepan escribir! ¡Qué me importa si no comprenden lógica, matemáticas o gramática!  Las ideas crean en las personas un rictus asqueroso a gravedad, en cambio los sentimientos verdaderos se ven reflejados en los rostros de sus dueños a través de una juguetona mirada de la más pura inocencia. Si yo pudiera vivir en un mundo donde todos fuésemos como niños, inocentes y libres, probablemente mi mirada se suavizaría y mi piel no estaría generando estas marcas a tan temprana edad. Es una lástima vivir en este mundo lleno de ideas y ambiciones y tan carente de afecto y amor. Pero por ahora no me queda más que esperar y seguir buscando entre los rostros a esas personas que irradian juventud y belleza de sentimientos, mientras los años se van marcando en mi rostro sin vuelta atrás.

La poderosa muerte - Los Jaivas en Machu Picchu

¿Qué se puede decir?

Sentimientos

Eros y Psique

Se me escapó la belleza y ahora no logro recuperarla. De verdad es tan feo vivir así, con el alma seca. No sé qué hacer ni dónde encontrar lo que anhelo, quizá el tiempo dé las respuestas que busco. Quizá el cambio realmente sea necesario, no lo sé. Ahora sólo me queda esperar...

Violeta Parra