Reflexiones

Hoy estaba pensando que la mayoría de las personas que se creen originales o tienen un ego demasiado grande, o una cultura demasiado pequeña. Creo que es bueno tener una instrucción lo suficientemente amplia para reconocer a tus influencias y darles el crédito que merecen.

Síndrome coleccionista: Bob Dylan. Ultimos pensamientos sobre Woody Guthrie

Síndrome coleccionista: Bob Dylan. Ultimos pensamientos sobre Woody Guthrie

Hermoso.

Cosa de perspectivas

 

Fuente. 

V de Vendetta

"Remember remember the fifth of November
Gunpowder, treason and plot.
I see no reason why gunpowder, treason
Should ever be forgot..."

Masters of war (traducción) - Bob Dylan

  Vengan señores de la guerra, ustedes que construyen todas las armas,ustedes que construyen los aviones de muerte, ustedes que construyen las grandes bombas, ustedes que se esconden detrás de paredes, ustedes que se esconden detrás de escritorios, sólo quiero que sepanque puedo ver detrás de sus máscaras.

  Ustedes que nunca hicieron nada excepto construir para destruir, ustedes juegan con mi mundo como si fuera juguetito de ustedes, ponen un arma en mi manoy se esconden de mis ojos y se dan vuelta y corren alejándosecuando vuelan rápidas las balas.  

Como el Judas de antes, mienten y engañan. "..Una guerra mundial puede ganarse" (me quieren hacer creer) pero veo a través de sus ojos, y veo a través de sus cerebros, como veo a través del agua que corre por mi alcantarilla.

 Ustedes ajustan los gatillos para que otros disparen y luego retroceden y observan. 

Cuando el número de muertos asciende se esconden en sus mansiones mientras la sangre de los jóvenes se escapa de sus cuerpos y se entierra en el barro. 

 Ustedes arrojaron el peor miedo que alguien pudo haber lanzado: el miedo a traer niños al mundo por amenazar a mi hijoaún no nacido, sin nombre, no merecen la sangre que corre por sus venas.

 ¿Cuánto sé como para hablar cuando no corresponde? Ustedes podrían decir que soy joven, podrían decir que no tengo educación, pero hay una cosa que sé, pese a ser más joven que ustedes:  Incluso Jesús nunca perdonaría lo que ustedes hacen.

 Déjenme preguntarles una cosa: ¿el dinero que tienen es tan bueno como para comprarles el perdón? ¿Piensan que tendría ese poder?Creo que se darán cuenta cuando les llegue la hora de la muerte que todo el dinero que ganaron nunca servirá para recuperar sus almas.

 Y espero que mueran y que la muerte les llegue pronto; yo seguiré sus ataúdes en la pálida tarde, y observaré mientras los bajan hasta su lecho último, y me quedaré parado frente a sus tumbas hasta asegurarme que estén muertos.  Fuente.

Razón por las que Bob Dylan es considerado un genio número mil.

Despotricando

¡Maldita, maldita, puta y reputa universidad! ¡Te odio, te odio, te odio, te odio, te odio, te odio!
Estúpida gente, me cago en sus sistemas que quieren prolongar hasta que se quemen y se hundan en sus propias cenizas putrefactas. ¡Qué mierda pretenden! Tengo tanta rabia con sus sistemas asquerosos, mientras todos se acomodan y tratan de encontrar su lugar dentro de ellos yo lo único que quiero es que les caiga un rayo y se quemen todas las universidades y todos las escuelas. Que los profesores se queden mudos, porque nada de lo que puedan enseñar sirve para nada. De verdad, piensa que en el día te morirás todo lo que aprendiste, lo que peleaste por ideas, todas tus queridas y apreciadas ideas se van a hundir y desaparecer con cada insecto y lombriz que consuma alguna partícula de tu cuerpo. Por eso peleamos, por eso luchamos, para eso trabajamos, para eso ganamos dinero, para eso enunciamos nuestros profundos e inteligentes discursos. Sonará esto como una carta extremadamente pesimista, pero es verdad. Aunque a los religiosos les duela y los optimistas la lean con cara de tristeza, doliéndose por el pobre ser que escribió estas líneas. No importa. Es la verdad. Nacemos con una fecha escrita en la frente: no la podemos ver, nadie la puede ver, pero ahí está. Por eso se preocupan los ilusos de conseguir cosas, construir edificios cada vez más resistentes, desde el término de la época de las cavernas así ha sido, para prolongar sus vidas y protegerse del viento inclemente, de la lluvia que todo lo roe, que todo lo erosiona; luego forman familias, pequeños círculos de autoprotección donde conocen el amor, la compañía y también el dolor. Pero nada, nada nos aleja de nuestro destino escrito sobre nuestras frentes. Por eso es que me molesta tanto tener que haber perdido tantos años: de mis veinticinco años de vida llevo veintitrés encerrada en salas escuchando a adultos tristes traspasarme la herencia cultural de mis antepasados, pero nada de lo que ahí he aprendido me ha enseñado cómo vivir mejor, cómo ser feliz y cómo hacer felices a los que me rodean. Ningún profesor arrogante me ha enseñado mejor que el Quijote, que una fotografía de algún paraje lejano y desconocido, que alguna pintura del Renacimiento, que alguna canción inspiradora o que alguna escultura de Miguel Angel. Me encantaría alguna vez poder volar lejos de estas paredes y encontrar el mundo que sé que me espera ahí afuera: olores, texturas, sabores, miradas, sonidos; todas sensaciones que aquí dentro no puedo encontrar ni a través de esta pantalla que me las acerca externamente, mientras me limita a experimentarlas sólo de manera indirecta. Quiero por fin salir de este inquietante encierro autoimpuesto para encontrar allá afuera lo que aquí me es negado, porque de otra manera mi vida está condenada a convertirse en una más de esas miles que esperan que la fecha escrita en sus frentes expire sentados en pesados escritorios, en oscuras salas de clases, en sórdidos hospitales húmedos o encerrados en su alienación creyendo que las mejores cosas de la vida se pueden comprar.

"Ahora me demuestras lo cruel y falsa que has sido conmigo. ¿Por qué me desdeñaste?, ¿por qué hiciste traición a tu propia alma? No sé decirte ni una sola palabra de consuelo, no te la mereces...Besáme y llora todo lo que quieras, arráncame besos y lágrimas, que ellas te abrasarán y serán tu condena. Tu misma te has matado. Si me querías, ¿con qué derecho me abandonaste?, ¡y por un mezquino capricho que sentiste hacia Linton!. Ni la miseria, ni la bajeza, ni aun la muerte nos hubieran separado, y tú, sin embargo, nos separaste por tu propia voluntad. No soy yo quien ha desgarrado tu corazón. Has sido tú y al desgarrártelo has destrozado el mío." Cumbres Borrascosas.

Tu es l’horreur...
Georges Bataille (1897-1962)

Tu es l’horreur de la nuit
Je t’aime comme on râle
Tu es faible comme la mort

Je t’aime comme on délire
Tu sais que ma tête meurt
Tu es l’immensité la peur

Tu es belle comme on tue
Le cœur démesuré j’étouffe
Ton ventre est nu comme la nuit.


Eres el horror...

Eres el horror de la noche
te amo como se agoniza
eres débil como la muerte.

Te amo como se delira
sabes que mi cabeza muere
eres la inmensidad, el miedo.

Eres bella como matar es bello
con el corazón desmesurado me ahogo
tu viente está desnudo como la noche.

Libellés : Georges Bataille

Radiohead - Subterranean Homesick Alien

Un verdadero poema musical del siglo XXI

El aire mañanero...
sigo olvidando
el aroma del cálido
aire de verano.
Vivo en una ciudad
donde no puedes oler nada
y te cuidas de pisar
las grietas en el pavimento.
Más arriba
los extraterrestres flotan,
hacen películas caseras
para verlas con sus amigos
de todas estas raras criaturas
que aprisionan sus espíritus,
perforan agujeros en ellos mismos
y viven para sus secretos.
Todos están tensos, tensos...
Ojalá descendieran sobre el camino
una noche cuando vaya manejando;
que me lleven a bordo de su hermosa nave,
y me muestren el mundo como he querido verlo.
Se lo diría a mis amigos
pero ellos nunca me creerían,
pensarían que finalmente
he enloquecido por completo.
Les enseñaría las estrellas
y el significado de la vida.
Ellos me callarían,
pero yo estaría bien, muy bien.
Sólo estoy algo tenso, tenso...

★ Eddie Vedder - Society Into the Wild HD

Society, have mercy on me
Hope you're not angry if I disagree...

Historia-Colegio

Historia de cómo odié el colegio

Sentarse quietecito y callado como una roca
mientras afuera el viento azotaba las hojas de los árboles
derecho de pie, también, en una fila estrecha
mientras el agua fluía alborotada por el río
Cinco años de vida apenas
-quieres gritar, saltar y caer
quieres llorar, reír y sentir el pasto bajo tus pies-
                                                                            pero no
ahí te tienen vestido como un triste marino sin olas
con los dedos apretados entre los cordones de tus zapatos
y el tiempo avanzaba con su rapidez que no perdona

Mi madre luchó como un héroe por convertirme
sin embargo nunca entendí física alguna
sino la de las luces nocturnas en las estrellas
La matemática eran signos extraños como los de mis sueños
                                              [o como los que los maestros me hacían anotar
Mis manos nunca fueron manos de niña
tenía durezas y cicatrices de mis excursiones por la tierra
mis amigos eran los perros de las calles
no las niñas ocupadas con sus aburridas muñecas


Tendida de espalda al suelo
                                            con mis manos extendidas
                                                                                   hacia las nubes
entendí los secretos del universo
disfrutar hasta el momento de tu último aliento
                                           [no en aulas serias y graves donde queman tu espíritu
                                                                   a fuerza de miradas duras y palabras secas

Ahora han pasado años
¿Qué me quedó de la escuela?

Después de la guerra

DESPUÉS DE LA GUERRA

Ahí, tendido bajo el arco de la muerte, 

se tiende el ancestral esqueleto de un ser humano 

  secándose y hundiéndose en el arenal;

lo rodean espinas de un antiguo rosal 

que ya no da flores

por estar cubierto del polvo 

                                           de la última guerra.

Oh, los dioses no escucharon sus últimos ruegos 

cuando el mundo estalló en la cólera,

cuando el fuego de la ira de Aquiles 

mató la última virtud en el último hombre.

En el día final oyó por primera vez el susurro del aire

y la voz primordial le indicó la senda

pero él, sordo y ciego, siguió su camino infernal 

hacia la autodestrucción.

Ahí abandonados están ahora los hijos de Marte

 sufriendo sus heridas rojas de sangre fresca,

llorando  las cicatrices imborrables marcadas en su piel, 

las lacerantes punzadas del puñal 

que el padre enterró en la carne virgen del hijo

en favor de una lucha 

                                                  impropia e injustificada.

¿Hubo amor alguna vez? 

¿Qué pasó con las palabras?

¿Morirías por ellas? 

¿Te dejarías crucificar por oír una vez más 

                                                    una palabra de esperanza?

¡Oh, la sangre corre río abajo! 

El mar se mece teñido de muerte:

es el ataúd de la vida que se sacrificó.

Ahora se escucha un grito seco

                                                                            a lo lejos: 

son los amigos muertos,

el hijo sacrificado sobre la roca de la última redención.

Si tu Dios te ordena matar, ¿obedecerás?

Si tu espíritu murió hace siglos,  ¿rezarás?

¡Qué importa si hay un infierno después del infierno!

!El paraíso no es para los héroes!

El viaje se hizo más largo que lo prometido

 queríamos salvar la ciudad 

                             y ella se quemó

                                                                      con nosotros adentro.

(versión retocada)

MI UNIVERSIDAD - Vladimir Mayakovski

MI UNIVERSIDAD

¿Sabe francés,
restar,
multiplicar?

Declina maravillosamente!
¡Que decline!
Pero oiga,
¿acaso usted podría cantar a dúo,
con los edificios?
¿Usted acaso comprende
el idioma de los tranvías?
El hombre, a veces,
apenas sale del cascarón
y ya lleva libros bajo el brazo,
y cuadernos escritos.
Yo,
aprendí el alfabeto en los letreros,
hojeando páginas de estaño y hierro.
Los maestros,
toman la tierra,
la descarnan,
la destrozan,
y enseñan:
-Toda ella
no es más que un globo pequeño, redondo.
Pero yo,
con los codos aprendí geografía.
No en vano he dormido tanto sobre la tierra.
Los historiadores se atormentan con 

/importantes preguntas:

-¿Era o no era roja la barba de Barbarroja?
¡Que sea!
No me gusta meterme en las mentiras con

/telaraña.

Yo conozco de Moscú, cualquiera de sus

/historias.

Hablan de Dobroliubov (para que lo odien)
pero su apellido está en contra,
protesta la familia.
Yo,
desde niño
aprendí a odiar a los gordos,
a los que se venden por una comida.
Se sientan,
charlan,
y para gustarle a la dama,
hacen sonar sus pobres ideas
con sus frentes llenas de monedas.
Yo,
dialogaba sólo con los edificios,
y las tomas de agua eran mis interlocutoras.
Con la ventana del oído atento escuchando,
los techos oían lo que les arrojaba al oído.
Y luego, 
de noche,
sobre una cosa
o la otra
nos pasábamos charlando,
moviendo la "sin hueso".

Fuente de la imagen y del poema.

¡ESCUCHAD! - Vladimiro Maiakovski

¡Escuchad!
Acaso, si las estrellas brillan,
¿es que hay a quien le haga falta?
¿Es que alguien quiere que estén?
¿Es que alguien toma estas escupitinas por perlas?
Y a gritos,
entre polvaredas de mediodía,
se abre paso hacia dios,
teme que nadie le espere,
llora,
besa su mano nervuda,
ruega,
¡habrá por fuerza una estrella!
clama,
¡no aguantará este calvario a oscuras!
Y después
anda inquieto,
con expresión de calma.
Le dice a alguien:
«¿Acaso ya no tienes nada?
¿No da miedo?
¡¿Sí?!»
¡Escuchad!
Acaso, si las estrellas
brillan,
¿es que hay a quien le haga falta?
¡¿Es que es preciso
que cada vez que anochece
sobre los tejados
se encienda siquiera una estrella?!

"Cualquier necio puede escribir en lenguaje erudito. La verdadera prueba es el lenguaje corriente."

C.S. Lewis

NO ESTAMOS SOLOS

VAMOS ESTUDIANTES DE CHILE! FUERZA, COMPAÑEROS!

ALGO

      

         Tengo que decir dos cosas importantes: primero, yo no soy como tú. Yo no me creo inteligente, no me creo un santo, no me creo salvador del mundo, no me creo mesías, político, revolucionario...La única cosa que creo que soy es que soy un ser humano completamente incoherente, absurdo, perdido y adolorido como la mayoría. Sólo tuve el infortunio de caer entre un montón de personas que creen que lo saben todo y que tienen una respuesta ingeniosa o inteligente para cada cosa que tú pienses y que se te ocurra, aunque sea por accidente, enunciar. Es abrumador.

        Segundo, entre las pocas cosas que creo firmemente está que así como yo soy incoherente e ignorante, creo que tú también lo eres. Sí, lo digo sin miedo a equivocarme porque cada vez que inhalo aire en mis pulmones siento algo que tú no puedes sentir. El aire helándome el pecho por las mañanas me duele de una manera que tú nunca podrás comprender ni aprender en ningún libro, ni en ningún grupo elitista de pseudointelectuales, ni en ninguna barra de fútbol, ni en ningún bar ahogando tus penas en ajenjo. Es así como te digo que tú nunca podrás entrar en mis zapatos para comprender mis emociones más de lo que yo te pueda querer informar, y es ahí, en ese pequeño y oscuro rincón entre mis cejas y mi nuca, donde se encuentra mi libertad.

       Esta es mi manera de liberarme de todo tipo de discusión en el que quieras enfrascarme. Nunca voy a ser lo suficientemente inteligente, ingenioso o erudito como para intercambiar contigo más de dos frases. Nunca voy a intentar cambiar tus ideas sobre la revolución. Nunca voy a mirarte pensando que eres un idiota por pensar de esa u otra manera. Simplemente no me interesa lo que pienses.

      Por otra parte está lo que una persona pueda sentir y enseñarme de sí misma. Eso es lo único que me interesa de verdad. Me parece que las personalidades más fascinantes son aquellas que se desenvuelven entre el misterio y la inocencia. Son difíciles de comprender para los simples mortales, pero para los observadores y atentos ojos de un vigía está clara su naturaleza ingenuamente apasionada e innatamente libre. Ahí está la verdadera magia de la vida, en las personas genuinas e intensamente bellas de alma. ¡Qué me importa que no sepan escribir! ¡Qué me importa si no comprenden lógica, matemáticas o gramática!  Las ideas crean en las personas un rictus asqueroso a gravedad, en cambio los sentimientos verdaderos se ven reflejados en los rostros de sus dueños a través de una juguetona mirada de la más pura inocencia. Si yo pudiera vivir en un mundo donde todos fuésemos como niños, inocentes y libres, probablemente mi mirada se suavizaría y mi piel no estaría generando estas marcas a tan temprana edad. Es una lástima vivir en este mundo lleno de ideas y ambiciones y tan carente de afecto y amor. Pero por ahora no me queda más que esperar y seguir buscando entre los rostros a esas personas que irradian juventud y belleza de sentimientos, mientras los años se van marcando en mi rostro sin vuelta atrás.

La poderosa muerte - Los Jaivas en Machu Picchu

¿Qué se puede decir?

Sentimientos

Eros y Psique

Se me escapó la belleza y ahora no logro recuperarla. De verdad es tan feo vivir así, con el alma seca. No sé qué hacer ni dónde encontrar lo que anhelo, quizá el tiempo dé las respuestas que busco. Quizá el cambio realmente sea necesario, no lo sé. Ahora sólo me queda esperar...

Violeta Parra

VISIONS OF JOHANNA / VISIONES DE JOHANNA

Bob Dylan

¿No hay como que la noche te haga trampas

cuando intentas estar tan tranquilo?

Estamos aquí desamparados,

aunque hagamos todo lo posible por negarlo.

Y Louise retiene un puñado de lluvia,

induciéndote a desafiarla.

Luces parpadean desde la galería opuesta,

las calefacciones tosen en esta habitación,

la estación de música country suena suave,

pero no hay nada, realmente nada que quitar.

Sólo Louise y su amante, tan entrelazados,

y estas Visiones de Johanna

que conquistan mi mente.

En el vacío callejón donde las damas juegan

a la gallinita ciega con la cadena de la llave

y las chicas de noche completa

susurran sobre sus escapadas en el tren “D”

podemos oír al sereno, que enciende su linterna,

preguntarse si es él o son ellas las que están locas.

Louise -está bien- está bien cerca,

es delicada y parece como un espejo

pero hace todo demasiado conciso y claro

que Johanna no está aquí.

El fantasma de la electricidad aúlla en los huesos de su cara,

donde estas Visiones de Johanna

han tomado ahora mi lugar.

Ahora, el pequeño muchacho perdido

se toma tan en serio,

se jacta de su miseria,

le gusta vivir peligrosamente

y cuando la traen a colación

habla de darme un beso de despedida.

Está seguro de que tiene mucha cara

para ser tan inútil y todo

murmurando vulgaridades a la pared

mientras estoy en el hall.

¡Oh! ¿Cómo puedo explicarlo?

¡Oh, es tan difícil de conseguir!

Y estas Visiones de Johanna

me mantuvieron desvelado pasado el amanecer.

Dentro de los museos el Infinito sube a juicio

las voces repiten: “así es como

debe ser la salvación dentro de un momento”

pero Mona Lisa debía tener los blues de autopista,

lo puedes decir por el modo en que sonríe.

Mira helarse la primitiva flor de pared

cuando todas las mujeres de semblante de gelatina estornudan,

escucha a ese con bigote decir, “¡Jesús,

no puedo encontrar mis rodillas!”

Joyas y gemelos cuelgan de la cabeza de la mula,

pero estas Visiones de Johanna

hacen que todo parezca tan cruel.

El buhonero habla ahora a la condesa

que está fingiendo prestarle atención

diciendo, “nómbrame a alguien que no sea un parásito,

y me iré y diré una oración por él.”

Pero como Louise siempre dice,

“no hay mucho que ver, ¿eh, amigo?

Mientras ella se autodispone para él.

Y Madonna todavía no se ha mostrado,

donde su capa del teatro una vez hubo flotado

vemos esta vacía jaula ahora corroída;

el violinista camina ahora hacia la carretera,

escribe que todo vuelve a donde pertenece,

en la parte trasera del camión de pescado que carga,

mientras mi conciencia estalla...

las armónicas tocan los tonos esqueléticos y la lluvia,

y estas Visiones de Johanna ahora son todo lo que queda.

Cantores Que Reflexionan

Cantores Que Reflexionan  
Violeta Parra

En la prisión de la ansiedad
medita un astro en alta voz
gime y se agita como león
como queriéndose escapar
¿de dónde viene su corcel
con ese brillo abrumador?
parece falso el arrebol
que se desprende de su ser
viene del reino de Satán
toda su sangre respondió
quemas el árbol del amor
dejas cenizas al pasar.

Va prisionero del placer
y siervo de la vanidad
busca la luz de la verdad
más la mentira está a sus pies
Gloria le tiende terca red
y le aprisiona el corazón
en los silencios de tu voz
que se va ahogando sin querer
la candileja artificial
te ha encandilado la razón
dale tu mano, amigo sol
en su tremenda oscuridad.

Qué es lo que canta digo yo
no lo consigue responder
vana es la abeja sin su miel
vana la voz sin segador
¿Es el dinero alguna luz
para los ojos que no ven?
treinta denarios y una cruz
responde el eco de Israel
¿de dónde viene tu mentir
y adónde empieza tu verdad?
parece broma tu mirar
llanto parece tu reír.

Y su conciencia dijo al fin
cántele al hombre en su dolor
en su miseria y su sudor
y en su motivo de existir.

Cuando del fondo de su ser
entendimiento así le habló
un vino nuevo le endulzó
las amarguras de su hiel
hoy es su canto un azadón
que le abre surcos al vivir
a la justicia en su raíz
y a los raudales de su voz
en su divina comprensión
luces brotaban del cantor.

Especial "Feliz día de San Valentín" Vol. III

Idiot Wind - Bob Dylan

Viento idiota

En la ceremonia me di cuenta
que al fin tu corrupción te ha cegado
soy incapaz de volver a recordar tu rostro
tu boca ha cambiado, tus ojos
no se miran en los míos
el cura se vistió de negro el séptimo día
y se sentó impertérrito mientras ardía el edificio
esperé por ti en el estribo
cerca del ciprés, mientras la primavera
cambiaba lentamente a otoño.

Viento idiota, soplando como un círculo
alrededor de mi calavera
desde la Presa de Gran Coulee
hasta el Capitolio
viento idiota, soplando cada vez
que mueves los dientes
eres idiota, nena
es un milagro que todavía sepas respirar.

Ya no puedo ni sentirte
ni siquiera puedo tocar los libros que has leído
cada vez que me arrastré más allá de tu puerta
hubiera deseado ser otra persona
autopista abajo, sendero abajo
carretera abajo hacia el éxtasis
te seguí bajo las estrellas
acosado por tu recuerdo
y por tu violenta gloria

Ahora estoy crucificado por ultimísima vez
y al fin soy libre
besé como despedida a la bestia
que aúlla en la frontera
que nos separa a ti y a mí.
Nunca sabrás de la herida que sufrí
ni del dolor al que me sobrepongo
tampoco yo lo sabré acerca de ti
tu santidad o tu manera de amar
y eso hace que me sienta muy triste

Viento idiota, soplando a través de los botones
de nuestras chaquetas
soplando a través de las cartas que escribimos
viento idiota, soplando a través del polvo
de nuestros estantes
somos idiotas, nena
es un milagro que podamos siquiera alimentarnos. 

Especial "Feliz día de San Valentín" Vol. II

Joy Division Love will tear us apart BBC version


Y al cambiar nuestros caminos,
tomando carreteras diferentes.
El amor, el amor nos destrozará otra vez.

Especial "Feliz día de San Valentín" Vol. I

Beck - Guess I'm Doing Fine

Son solo mentiras las que vivo
Son solo lagrimas las que lloro
Es solo tú lo que estoy perdiendo
Adivina me está yendo bien