¡Qué absurdo! tanto como la vanidad.
No cualquiera hace poesía!
No es tomar las letras y dejar brotar palabras
sin sentido ni concordancia.

¡Qué absurdo! tanto como la vanidad.
Son sólo palabras sin sentido.
No cualquiera nace poeta...

No es mirar aturdido un horizonte
y lanzar palabras al aire,
libres como el viento.

¡Qué absurdo! como la soledad,
como la existencia...
las palabras son flores,
se marchitan si no las tratan con delicadeza.

¡Qué absurdo! no hay poesía...
¿qué nos queda?