martes, 27 de diciembre de 2011

EL AMANTE HABLA DE LA ROSA EN SU CORAZÓN - W.B. YEATS

Todas las cosas feas y rotas, todas las cosas gastadas y viejas,
El llanto de un niño junto al camino, el crujido de una carreta cargada,
Los pasos pesados del arador sobre el moho del invierno,
Están dañando tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón.

El mal de las cosas informes es un mal demasiado grande para ser dicho;
Añoro crearlas de nuevo y sentarme lejos en una verde loma,
Con la tierra y el cielo y el agua, vueltos a hacer, como un cofrecillo de oro
Para mis sueños de tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón.

CUANDO ESTÉS VIEJA- W.B.Yeats


Cuando estés vieja y gris y soñolienta,
Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,
Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave
Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras;

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia,
Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,
Pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti,
Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba;

E inclinándote junto al resplandor de los leños,
Murmures, un poco triste, cómo huyó el Amor
Y se fue por sobre las montañas
Y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

domingo, 25 de diciembre de 2011

Ahora debería tratar de dormir :S

Buonarroti



He crecido observando la obra de Miguel Ángel Buonarroti (quizá lo conozcas de una de las estrellas de la fama de la Avenida Renacimiento, esquina Hombre Universal), gracias a mi adorado abuelo materno. He leído mucho sobre su vida y cada vez que lo hago me encuentro con un hombre obsesivo, apasionado y atado a un destino trágico. Un hombre que se propuso la  monumental tarea de trascender su ego y dejar un legado de belleza, equilibrio y armonía, pero que también logró plasmar en sus obras la naturaleza trágica de su propio espíritu- la llamada Terribilitá, descrita como el rasgo de ira y fortaleza expresada en sus personajes.  La cólera, la increíble fuerza y las miradas furiosas de sus personajes transmiten las propias pasiones contenidas de este temperamental artista. 


Como dato curioso les diré que este artista se consideraba a sí mismo un escultor y defendía con férrea pasión esa profesión, generando una gran rivalidad con un tal Leonardo Da Vinci (no creo que hayan oído de él), al que trataba de "mujercita", porque la pintura al óleo para Miguel Ángel era tarea de amas de casa y mujeres jóvenes, y como saben a Leonardo le tomó más de cuatro años pintar ese famoso cuadro que mide 77 cms de alto y 53 cms de ancho (Gioconda) incluso con el apoyo de todo un séquito de ayudantes. Por su parte, Miguel Ángel, tozudo como era, se negó tajantemente a recibir cualquier tipo de ayuda en la realización de la pintura que cubriría la bóveda de la Capilla Sixtina, y durante cuatro años luchó contra la gravedad, sus deseos de huir y contra la porfía del papa que le exigió realizar tal tarea contra su voluntad. Así fue que cubrió un techo de unos cuarenta por veinte metros aproximadamente con una obra sobrecogedora y única en la historia de la humanidad. Nótese y repito: esta monumental obra fue realizada contra su voluntad. 


Migual Ángel era un ser solitario y huraño que cuando encontraba la pieza de mármol perfecta para su siguiente proyecto se encerraba en su galpón durante días, semanas y meses apenas con lo necesario para sobrevivir y esculpía sin parar, hasta el punto de terminar flaco y enfermo después. Odiaba su figura, su nariz quebrada y su fealdad. Amaba al arte y a la belleza. Amaba la filosofía y la poesía. Aunque sea difícil de creer, este hombre salvaje y complicado vivió en el palacio de Lorenzo de Medicci, el Magnífico, bajo la tutela de los más importantes filósofos, artistas y maestros de su época. El arte supo en él tener una fuerza y potencia que difícilmente puede ser comparada con la de cualquier otro artista, principalmente   porque además de la perfección técnica se expresa la furia, la cólera y el signo de un alma trágica que quiso dejar un legado más grande que su propio nombre. 



Carta de un hombre despechado

Hola. Estoy despechado. Te veo paseando a tu amorcito tan bueno y puro, todo "un caballero medieval"- como si tal cosa fuese algo bueno y no un insulto (con su machismo exacerbado al nivel mil disfrazado de gentiles y afectados gestos, de música de gaitas y violines para niños que aún están atravesando su adolescencia, duh)- y me dan unas ganas terribles de vomitar sangre. Te veo con tus perfectos rizos, tus perfectos ojos negros, tu perfecta piel de porcelana blanca y me doy cuenta que estoy perdido, todavía. Pero me da un poco de risa también, y mi risa lacónica es seca y áspera, exactamente el tipo de risa que haría que te alejaras aterrada de mi lado, porque yo no uso lindas camisas planchadas por mi madre, ni mi pelo es ondulado, y claro, mi risa es siniestra y sórdida. Já. Parezco un puma observándote desde lejos, y tú eres mi presa. Sin embargo, una gacela es más rápida que un puma, y me ganas esta carrera. Quizá en otra vida te alcance. Por ahora te dedicaré románticos y dulces poemas en secreto, escribiré en los muros tu angélico nombre, y trataré de hacer de mí un ser civilizado y quizá, si tengo suerte, pueda volver a acercarme a ti y escuchar tu dulce voz desde cerca una vez más.
A veces pienso que soy un animal:
no sigo reglas que no sean las de la ortografía y las de mis entrañas.
Si alguien intenta dictarme una norma le escupo en la cara.
A veces prefiero ser un animal, el lobo de estepa me comprende sin dudas,
porque no hay peor para mi olfato
que el olor de la obediencia
servir a un pobre habitante del infierno igual a mí.
Cuando alguien me muestre una posibilidad de cielo,
paz genuina, esa que cuentan en las películas,
tampoco le creeré.
Soy un animal salvaje y pobre;
no tengo mayor esperanza que la de pasar cada día,
sobreponerme un día más al calor de mis entrañas que me mata
este maldito dolor que me carcome
y como un río indómito erosiona las piedras más duras de mi corazón.
Un animal necesita pocas cosas: yo necesito agua y comida;
las sombras de la noche esconden mis pasos
cuando salgo a buscarte: tú, materia misteriosa que alimenta mi sangre.
Soy un lobo, un puma, un ave de rapiña.
Recogeré las sobras de tu vida y las haré mías.
No busques en mis actos lógica alguna,
no busques grandes actos de heroísmo,
no busques cerca mío la paz,
porque lo único que hallarás es ruina.
Prefiero ser un animal que un esclavo de una mentira.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Working Class Hero - John Lennon



Keep you doped with religion and sex and TV
And you think you're so clever and classless and free
But you're still ****ing peasants as far as I can see
A working class hero is something to be.

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Te mantienen dopado con religión y sexo y TV
y tú crees que eres tan inteligente, sin clase y libre,
pero no eres más que un jodido ignorante, hasta donde puedo ver
un héroe de clase obrera es algo para ser.

lunes, 5 de diciembre de 2011

Pensar me hace doler el estómago. Odio las ideas. Conectarse con los sentidos es siempre tan dulce, acogedor y real; conectarse con la matriz, el origen, y lo único verdadero que tenemos.

domingo, 4 de diciembre de 2011

Oscar Wilde pensaba que...

"En el hombre, las emociones se suscitan más rápidamente que la inteligencia; y como señalara hace algún tiempo en un artículo sobre la función de la crítica, es mucho más fácil solidarizarse con el sufrimiento que con el pensamiento. De esta forma, con admirables, aunque mal dirigidas intenciones, en forma muy seria y con mucho sentimiento, se abocan a la tarea de remediar los males que ven. Pero sus remedios no curan la enfermedad: simplemente la prolongan. En realidad sus remedios son parte de la enfermedad."
  
El alma del hombre bajo el Socialismo

Fuente.