sábado, 25 de diciembre de 2010

Question

Me cago en los comerciales de TV.

¿Estaré mal?


♫ LIVING IS EASY WITH EYES CLOSED,
MISUNDERSTANDING ALL YOU SEE.
ITS GETTING HARD TO BE SOMEONE
BUT IT ALL WORKS OUT,
IT DOESNT MATTER MUCH TO ME. ♫

Déjame llevarte porque voy al campo...♫

 Sí, voy al campo
y quiero regresar con vida :D

Paisaje niice ♥ Proyecto de acuarela.


Incoherencias modo On




jueves, 23 de diciembre de 2010

martes, 21 de diciembre de 2010

Santa María de Iquique

Salitreras abandonadas,
¿dónde quedaron sus leyendas?
si ya no hay voces ni oídos que las cuenten y escuchen
sólo el silencio
el suave murmullo de las almas solitarias
que no abandonaron su hogar
porque en las tumultuosas calles no hallan consuelo
de las lágrimas que derramaron
por culpa de los malditos ingleses.
Las fichas botadas y repartidas por el suelo
que eran el arroz, el aceite que daba el jefe
la mísera limosna a cambio de pulmones
a cambio de estallidos de sangre encolerizada.
Pero ya no están las bocas hambrientas
que debían alimentar
porque quizá llegó demasiado tarde su momento
quizá las famélicas bocas se secaron esperando,
gritando, llorando...y ahí yace el desierto árido,
seco como los huesos repartidos
que nunca fueron encontrados
e Iquique observa silencioso
el paseo de las almas en pena
que alguna vez pidieron consuelo y recibieron a cambio balas. 


*El 21 de diciembre de 1907, en la Escuela Domingo Santa María,
se produjo la matanza de trabajadores más brutal realizada en Chile,
todo por pedir trabajar en condiciones dignas.
*Poema antiguo.
*Libre interpretaciónd e los hechos.
Katherine Aguilar C.

Blá IV

"La lectura por lo general precede a la escritura. Y el impulso
de escribir casi siempre se desata por la lectura. La lectura,
el amor a la lectura, es lo que incita el sueño de ser una escritora.
Y, mucho tiempo después de que se es una, la lectura de
los libros que otros escriben —y la relectura de los libros queridos
del pasado— constituye una distracción irresistible de la escritura.
Distracción. Consuelo. Tormento. Y, sí, inspiración".

Susan Sontag

  


lunes, 20 de diciembre de 2010

Pienso

¡Aaaah! las cosas no son lo que parecen:
ciertamente he dicho cosas y he hecho más
atrocidades a veces, otras veces cosas bellas
pero siempre está ahí escondido
el aura de ensueño
de las cosas que creo haber dicho y no dije
y las que dije y no recuerdo.
Vamos ahondando el silencio
y haciendo más propicia la muerte...
Voy a escribir un poema que te traspase el corazón de dicha
y miraré junto a ti los colores del alba hasta que el sueño nos caiga
como un suave aliento de calma sobre los cuerpos suaves
y seremos tan felices mirando las aves volar por sobre nuestros pasos
y tendremos tiempo de sobra para ajustar nuestra respiración
al ritmo de nuestros corazones
y reír como dos niños por tonterías
y arrastrarnos como dos pequeñas bestias
sin tener que pensar más ni sentir más tristeza
Yo no quiero que tus ojos se oscurezcan
con la sombra de la duda o la pena
yo no quiero tu voz temblorosa cuando acude el llanto
quiero ver luz en tu nido y gotas de rocío sobre tus pestañas
y que cuando abras los ojos veas el infinito en los míos
y también que juntos somos uno solo
y el mundo deja de existir
con todos sus pesares
cuando nos miramos.



*Esta weá no me termina de convencer, pf.

Maravilloso

      “En primer lugar estaba el hecho de que ella estaba enamorada. Todo el mundo parece estar de acuerdo en que estar enamorada es una condición poco importante, o incluso cómica. No obstante, hay pocos estados más dolorosos para el cuerpo, el corazón y –peor aún– la mente, pues es la mente la que observa cómo la persona que se supone que la rige se comporta de una manera loca e incluso vergonzosa. La realidad es –pensó ella, mientras se negaba a permitir que sus ojos se vieran arrastrados hacia Bill y se quedaba sentada y hablando con Stephen, feliz por tener esta distracción– que hay un espacio de la vida demasiado terrible como para que lo reconozcamos. Porque las personas se enamoran con frecuencia y no se enamoran en condiciones de igualdad, ni tan siquiera al mismo tiempo. Se enamoran de gente que no está enamorada de ellas como si existiera una ley al respecto, y esto lleva a que… si el estado en que se encontraba ella no se viera seguido de cerca por un inocuo “enamorarse”, entonces sus síntomas habrían sido los de una auténtica enfermedad.

      A partir de esta idea o espacio central salían distintos senderos y uno de ellos era el hecho de que el destino de todos nosotros, envejecer, o incluso hacernos mayores, es tan cruel, que mientras gastamos todas y cada una de nuestras energías en intentar despistarlo o posponerlo, en realidad raramente conseguimos que su constatación no nos hiera aguda y fríamente: de ser esto –y miró a su alrededor a la gente joven– uno pasa a ser aquello, una cáscara sin color, sobre todo sin lustre, sin brillo. Y yo, Sarah Durham, sentada aquí esta noche rodeada principalmente de jóvenes (o gente que me parece joven), me encuentro exactamente en la misma situación que la innumerable masa de gente que es fea, deforme o lisiada, o que padece terribles problemas de piel. O le falta aquello tan misterioso que se denomina ‘atractivo sexual’. “

 DORIS LESSING
(’De nuevo, el amor’)

CARTA DEFINITIVA

 Queridísima Lotte:

      "No estoy viviendo, sólo estoy matando tiempo", pero por Dios que te extraño, cada célula de mi cuerpo se encarga de recordármelo a diario, a cada minuto y cuando te veo mi corazón explota de emoción; sé que es tonto considerando la situación, pero qué le voy a hacer, si la cabeza no manda, no en mí por lo menos. Entonces hablamos y te trato mal tratando de negar -un psicólogo lo diría así-, pero es que no tengo más opciones, dadas las circunstancias y considerando que no puedo dominarme. Mientras tú sigues tu vida normal, sin recordarme probablemente más que como una anécdota que no contarás a tus nietos, ni a nadie, obvio. Un secreto incómodo. Yo en cambio sigo atado a eso que nunca fue, a una linda historia de errores que se borró de tu memoria mientras se incrustaba en la mía, en mi inconsciente incapaz de borrar lo que proviniera de tu recuerdo. Entonces, por lo menos una vez a la semana, apareces en mis sueños envuelta en tu eterno aire de melancolía y fragilidad; es ahí, en mi mundo onírico perfecto, donde por fin tus ojos se alzan hacia los míos y dices toda la verdad -la verdad que yo quiero que se cumpla, claro-
y escucho las palabras definitivas (que cada uno imagine las suyas). Entonces me pongo a llorar como un bebé y te digo lo que he tenido guardado todo este tiempo, eso que mi blindaje
anti-emociones me impidió decir antes, cuando estábamos a tiempo de hacer del futuro algo perfecto para ambos. Luego despierto y no estás a mi lado, ni siquiera a mil metros a la redonda y si estás cerca físicamente por alguna casualidad, estás a mil años luz de distancia en el pensamiento.
      Recuerdo la primera carta que te escribí: Estaba llena de palabras duras y gritos escritos mientras mis ojos estaban bañados en lágrimas. No podía entender la situación, no podía explicarle a mi mente que todo lo que creí tan cierto alguna vez fuese una mentira ¿Y qué digo pensar? más bien todo lo que sentí y sentimos -sé que era mutuo-. Han pasado meses desde esa carta y desde esa conversación posterior, tantas cosas han pasado entre ambos pero por separado que se ha impuesto entre nosotros un sabio silencio que se supone debe sanar mis heridas o conseguir que olvide que alguna vez nos conocimos. Bueno, te informo que ese silencio de sabio tiene lo mismo que de útil: cero. Mi vida probablemente nunca vuelva a ser la misma después de todo. Claro, esto no lo escribo porque encuentre algún placer en seguir tocando estos temas, es que simplemente no quiero que creas que se acabó para mí, pero es probable que nunca te enteres porque todavía estoy decidiendo si entregarte esta carta o no hacerlo y seguir como si nada, pero necesito expresar de algún modo que todos estos meses no han pasado en vano, porque en ellos he descubierto lo profundo que sentí y lo importante que fuiste y eres. Y ahora lo digo probablemente con más tranquilidad porque las lágrimas se han ido -ahora aparecen apenas por unos minutos al día- y porque he meditado mucho al respecto. Repito: esto no es un intento de convercerte de algo ni nada, estoy simplemente buscando la forma de sacarte de adentro para poder volver a vivir y no seguir matando el tiempo.
     En un momento me sentí muerto, seco. Luego húmedo, bañado en lágrimas; un ente que se movía por inercia, por el dolor. Ahora tengo más claridad mental, pero no así emocional -ahí sigue todo igual de confuso- y me muevo llevado por la intranquilidad. Este soy yo, allá tú con tu nueva vida que espero sea feliz. Yo seguiré tratando de recuperar la mía cuanto tiempo sea necesario, así pasen los años y me toque la vejez con sus manos crueles. Adiós.

Werther

domingo, 19 de diciembre de 2010

Beatles - Misery (Subtitulado al Español)



The world is treating me bad... Misery.
I'm the kind of guy,
Who never used to cry,
The world is treatin' me bad... Misery!
I've lost her now for sure,
I won't see her no more,
It's gonna be a drag... Misery!
I'll remember all the little things we've done
Can't she see she'll always be the only one, only one.
Send her back to me,
'Cause everyone can see
Without her I will be in misery.
I'll remember all the little things we've done.
She'll remember and she'll miss her only one, lonely one.
Send her back to me,
'Cause everyone can see,
Without her I will be in misery (oh oh oh)
In misery (ooh ee ooh ooh)
My misery (la la la la la la).

Coplas por la muerte de su padre


Jorge Manrique

Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte 
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,             
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

  Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado, 
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar 
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

  Nuestras vidas son los ríos        
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;                          
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos 
y los ricos.

domingo, 12 de diciembre de 2010

Altazor, Vicente Huidobro

 Prefasio

(...)Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
     Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
     «Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
     »Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
     »Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
     »Un poema es una cosa que será.
     »Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
     »Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
     »Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
     »Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
     Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
     Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
     Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
     »Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
     »Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
     »Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
     »Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
     »Digo siempre adiós, y me quedo.
     »Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.(...)

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Sí, el Loco sabe

"En asuntos de amor los locos son los que tienen más experiencia. 
De amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman 
cuerdamente, que es como no haber amado nunca."
Jacinto Benavente

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Después de la guerra

Ahí, tendido bajo el arco de la muerte,

se tiende el ancestral esqueleto de un ser humano

  secándose y hundiéndose en el arenal;
lo rodean espinas de un antiguo rosal

que ya no da flores
por estar cubierto del polvo 
                                           de la última guerra.

Oh, los dioses no escucharon sus últimos ruegos 
cuando el mundo estalló en la cólera,
cuando el fuego de la ira de Aquiles
mató la última virtud en el último hombre.
En el día final oyó por primera vez el susurro del aire
y la voz primordial le indicó la senda
pero él, sordo y ciego, siguió su camino infernal
hacia la autodestrucción.

Ahí abandonados están ahora los hijos de Marte
 sufriendo sus heridas rojas de sangre fresca,
llorando  las cicatrices imborrables marcadas en su piel, 
las lacerantes punzadas del puñal
que el padre enterró en la carne virgen del hijo
en favor de una lucha 
                                                  impropia e injustificada.

¿Hubo amor alguna vez?

¿Qué pasó con las palabras?
¿Morirías por ellas? 
¿Te dejarías crucificar por oír una vez más
                                                    una palabra de esperanza?

¡Oh, la sangre corre río abajo!
El mar se mece teñido de muerte:
es el ataúd de la vida que se sacrificó.
Ahora se escucha un grito seco
                                                                            a lo lejos:
son los amigos muertos,
el hijo sacrificado sobre la roca de la última redención.
Si tu Dios te ordena matar, ¿obedecerás?
Si tu espíritu murió hace siglos,  ¿rezarás?
¡Qué importa si hay un infierno después del infierno!
¿El paraíso es para los héroes? 

El viaje se hizo más largo que lo prometido
 queríamos salvar la ciudad 
                             y ella se quemó
                                                                      con nosotros adentro.



martes, 23 de noviembre de 2010

Blá II

     Qué aburrida la vida convertida en un conjunto de teorías y acotaciones donde los sentimientos no son sino anotaciones al pié de la página de los pensamientos; un ser humano no puede vivir convertido en números y porcentajes si en su interior se encuentra la llama pujante de las pasiones a punto de explotar. Prefiero ahogarme en el océano sin fondo y sin destino de las pasiones que hundirme en el desierto frío y seco de la razón.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Hoy no soy Lobo, ni Siddharta, ni Goldmundo

“ A mí sólo me atrae la contemplación del mundo y de mí mismo, y de todos los seres, con amor, admiración y respeto”.

“El Mundo se le presentaba curioso y enigmático. Aquí azul , allí amarillo, allá verde, el cielo y el río corrían, el bosque y el monte mezclaban su belleza misteriosa y mágica, y allí en medio, Siddharta, que se despertaba, que se ponía en camino hacia sí mismo. A través de los ojos de Siddharta entró, por primera vez todo eso, el amarillo y el azul, el río y el bosque”.
 
(Hermann Hesse. Siddharta)

Grandes cosas esperan al que no espera nada.
 
Hoy me entregué a ese estado de conciencia en que no sientes ni piensas: es simplemente estar suspendido en el aire igual que una pluma dejándose llevar por el viento. Hoy no quiero ser inteligente, ni políticamente correcta, ni opinar coherentemente, ni aparentar ser cuerda por un instante para quedar bien con el mundo. Hoy me moví igual que un barco de papel por la superficie del agua, esperando deshacerse en algún segundo penetrado y traspasado por la humedad del líquido, sin exigirle nada y sin tener que responderle por nada. Hoy simplemente fui la pluma, el barquito frágil, el ave suspendida en el cielo cerca de la alta montaña  y cerca del río que se desmorona poco a poco en su cauce de eterno flujo. Sin preguntas, sin respuestas; sólo el eterno movimiento de la respiración del mundo ante el mundo.

Blá

Me molesta muchísimo que al hablar conmigo las personas no me miren a los ojos. Creo no ser la única que se da cuenta del poder que puede generar ese pequeño gesto: una mirada puede representar mil cosas que las palabras no puedan expresar bien, por ejemplo un "me apesta tu presencia y preferiría no verte nunca más", o un "me gusta que estés cerca, pero me da vergüenza acercarme a ti".


Mejor quedarse con el bonito de Mario Benedetti y no pensar más.

Ese gran simulacro


"...el olvido está lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
Santiago..."

lunes, 15 de noviembre de 2010

Nobel de Literatura

         A propósito de una conversación de hoy me puse a pensar en cuáles escritores que se cuentan entre los más grandes de la literatura mundial no recibieron Nobel de Literatura. He aquí una lista de los que encontré en esta página:

Marcel Proust, autor de  En busca del tiempo perdido, obra que he estado buscando por años sin conseguirla, así que cuenta entre mis lecturas pendientes, pero según tengo entendido es una de las más grandes de la historia. Otro es James Joyce, autor de Ulises, una obra fundamental y de lectura obligatoria para quien se precie de culto y lector de cosas que valgan la pena (leer a Isabel Allende es entretenido, señores, pero no construye cultura), una obra que, según el mismo autor comentó alguna vez, está llena de enigmas puestos ahí con el propósito claro de mantener a los desagradables críticos y opinólogos de literatura entretenidos durante siglos. Este libro cuenta en mi lista de lecturas en desarrollo, y debo admitir que no ha sido un juego de niños, es de lectura compleja y lenta, pero bastante interesante.

Le sigue el autor de Ana Karenina y La Guerra y la Paz, entre otros, el señor Lev o León Tolstoi, brillante inspirador de personajes como Gandhi y Martin Luther King a través de sus obras gracias a que reflejaban su profundo amor hacia la paz, libros que leí hace años, así que pronto los retomaré. Luego Franz Kafka (Dios), Emile Zolá de quien tuve que leer una que otra cosa en la universidad, en teoría literaria, pero que no recuerdo con cariño, así que no podría comentar más. Vladimir Nabokov (la inolvidable Lolita), W. H. Auden (de quien, si no recuerdo mal, cité poemas alguna vez en este blog), Julio Cortázar (Dios II), Jorge Luis Borges (Dios III) y Juan Rulfo. Quizá olvidé algunos (bastantes, como Simone de Beauvoir, Bertold Brecht, Graham Greene, etc.
        
En fin, si la lista de nombres es larga, imagínese usted leer las obras de cada uno de estos autores, me canso de sólo pensarlo, pero no por eso dejaré de leer. Y como leí por ahí una frase, decía más o menos que la vida es tan corta y hay tanto por leer que es mejor empezar por los buenos libros, já. Chao.




PD: Está tan mal redactado esto, pero me da tanta paja corregirlo. xD


Hey, Oh, Let`s Go! To The Hell

                                                                         Goya, Saturno devorando a sus hijos.

"Oh, seres más desafortunados que cualesquiera otros miserables." La divina Comedia






                                                             "The kids are losing their minds" Blitzreig Bop
 

El otro día estuve en la fiesta más turbia de la vida. Huevón, qué manera de beber y volar como una puta callejera: reconozco que me acuerdo con suerte de la mitad de las cosas que hice y que de repente abrí los ojos y estaba en un rincón agarrándome en mala con alguien. Hoy me preguntaba un amigo qué musica había en la "casa" esa y recién ahí me di cuenta que ¡shit! pasé la mitad de la noche moviéndome como un puto zombie; por suerte me comporté como una señorita borracha, pero educada y no vomité ni cosas por el estilo: eso lo dejo para los días en que mi imaginación me regala imágenes sexuales nefastas y repulsivas donde veo ese cuerpo siendo manoseado por otra persona. En fin, fue probablemente una de mis fiestas más dignas para ganar mi pasaje y estadía gratis en el Infierno de Dante y sí, debo admitir, ¡ME ENCANTA! Así que desde aquí, mi dulce y mullido asiento de escritorio donde alguna vez posó su trasero la persona que me convirtió en una digna representante de la miseria humana, envío mis más endemoniados, y carcomidos por el hambre de cariño, saludos.


PD 1: Pensándolo bien, y escuchando a mi vecina gritarle a su perro "te voy a matar" porque le sacó la ropa del colgador, mi miseria aún no es TAN grande: Nunca le gritaría a un perro, primero porque no entendería lo que le dijera y segundo porque son seres mucho más queribles y puros que la mayoría de los seres humanos que conozco. Qué basura los seres humanos.

PD 2: Me quedé pensando en cuál de los Infiernos de Dante me darían un lugarcito, el problema es que mis atroces pecados encajan en casi todos, o sea, ¿me tendrían que separar en pedacitos y cada una de mis partes enviarlas a un infierno distinto? Si así fuera, ¿cada una de esas partes sufrirían los pesares a los que fueran destinado? Hasta ahora y contabilizando mis pecaditos, encajo en el segundo círculo, el de los lujuriosos (¡oh, sí!); en el tercero, de los glotones (¡oh, sí! mi panza lo delata); en el sexto, el de los herejes (mmmhh, ¡me aburro!); en el séptimo (qué aburrido explicar los tres); y en el noveno, de los traidores (donde le haría lugar a ALGUNOS, particularmente en La Ptolomea).

PD 3: Ya me aburrí.

PD 4: Chao :P

miércoles, 10 de noviembre de 2010

De Paul Verlaine (1844-1896)

LLUEVE EN MI CORAZÓN 


 Llueve en mi corazón
como llueve en la ciudad.
¿qué languidez es ésta
que entra en mi corazón?

¡Suave rumor de lluvia
sobre suelo y tejado!
Para un corazón que se aburre.
¡oh el cantar de la lluvia!

Llueve sin razón
en este corazón desanimado.
¿Qué? ¿No ocurrió nada?
No hay razón de estar triste.

¡Es una pena pues
no saber el porqué
sin odio y sin amor,
mi corazón tanto pena!
 


IL PLEURE DANS MON COEUR


Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine !
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Sí es de Verlaine
"Il pleure dans mon coeur"
Dato rosa: 
Hay una película de Francis Ford Coppola 
con el mismo nombre, zizizizi.


OFELIA

John Everett Millais, Ophelia, 1851-1852
 
OFELIA
 Arthur Rimbaud

I
 En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.

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 Y hablando corazones rotos...

martes, 2 de noviembre de 2010

Las puertas de la percepción, Aldous Huxley

"El esquizofrénico es un alma, no solamente no regenerada, sino además
desesperadamente enferma. Su enfermedad consiste en su incapacidad
para escapar de la realidad interior y exterior y, refugiarse -como
lo hace habitualmente la persona sana- en el universo de fabricación
casera del sentido común, en el mundo estrictamente humano de las
nociones útiles, los símbolos compartidos y las convenciones
socialmente aceptables. El esquizofrénico es como un hombre que
está permanentemente bajo la influencia de la mezcalina y que, por
tanto, no puede rechazar la experiencia de una realidad con la que no
puede convivir porque no es lo bastante santo, que no puede explicar
porque se trata del más innegable y porfiado de los hechos
primarios y que, al no permitirle nunca mirar al mundo con ojos
meramente humanos, le asusta hasta el punto de hacerle interpretar su
inflexible esquivez, su abrasadora intensidad de significado,
como manifestaciones de malevolencia que reclama las más
desesperadas reacciones, desde la violencia asesina, en un
extremo de la escala, hasta la catatonia, o suicidio psicológico,
en el otro. Y una vez que nos lanzamos por la infernal cuesta abajo, ya
no hay modo de que nos detengamos. Esto resultaba ahora evidentísimo."


Las puertas de la percepción, Aldous Huxley.

domingo, 24 de octubre de 2010

The Doors - Whiskey, Mystics And Men (Subtítulado en español)

Well I'll tell you a story of whiskey and mystics and men
And about the believers, and how the whole thing began
First there were women and children obeying the moon
Then daylight brought wisdom and fever and sickness too soon
You can try to remind me instead of the other you can
You can help to insure that we all insecure our command
If you don't give a listen I won't try to tell your new hand
This is it can't you see that we all have our end in the band

And if all of the teachers and preachers of wealth were arraigned
We could see quite a future for me in the literal sands
And if all of the people could claim to inspect such regret
Well we'd have no forgiveness forgetfulness faithful remorse
So I tell you I tell you I tell you we must send away
We must try to find a new answer instead of a way


Quiero volar muy, muy alto junto a ti y Jim Morrison. ♥


Apatía

               Tengo tantas cosas que leer que la obligación de hacer las cosas me quita el aliento y las ganas de hacerlas. Prefiero vivir al límite que cómodamente sentada en el banquillo de la responsabilidad y la diligencia. Y mientras, sabiendo que debo hacer tantas cosas me siento a pensar en las palabras que nunca han salido de mi boca, como por ejemplo "amor", "hermano", "hijo", etc. "Amor" porque me daría vergüenza y ese tipo de palabras tan manoseadas se las dejo a los grandes poetas que las tocaron por primera vez, ya no debería permitirse tal osadía. "Hermano" porque nunca tuve ni tendré un hermano. E "hijo", porque hasta ahora no tengo hijos.

Me voy a estudiar, aunque donde quisiera estar es en el lugar de la foto.

viernes, 15 de octubre de 2010

Little Trouble Girl

Kim Deal+Kim Gordon=Fuckin Perfection ♥




Little trouble girl

¡Ya! Son puras palabras lanzadas al vacío 
cuando se enfrentan la razón y los sentimientos 
 y hace años dejé de intentar comprender las cosas 
que están fuera de mi alcance
o de mi limitada percepción de las cosas. 
Y si hablo con gestos no es porque sueñe
con imposibles, sino porque el imposible 
para mí existe sólo después de la muerte
y mientras respire y mientras mi sangre sea roja 
y corra por mis venas no me cansaré de luchar.
Y las amenazas nunca han logrado detenerme en mis afanes 
ni interponerse a mis impulsos. 
He conocido miles como tú y ninguno ha 
logrado llegar más allá de la puerta de mi casa:
tomo lo que quiero y cuando lo quiero. 
De mí deberías cuidarte.

lunes, 4 de octubre de 2010

Oración de la tarde / A. Rimbaud

Como un ángel sentado en manos de un barbero,
empuñando mi jarro de canales hirsutas,
en arco el hipogastrio y el cuello; un gambiero
en la boca; en el aire, impalpables volutas.

Como la sirle cálida de un viajero palomar,
mil sueños en mí dejan, sus dulces quemaduras
y mi corazón triste, parece ensangrentar,
el sombrío oro joven de aquellas chorreduras.

Luego, cuando he engullido mis sueños con cuidado,
treinta o cuarenta tarros he bebido, y me inclino
devoto hasta que el agrio eructo he soltado.

Dulce como el señor del cedro y los hisopos,
hicia los cielos foscos, alto y lejos, orino,
con el consentimiento de los heliótropos.

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Simplemente una belleza.


Buscando olas en el desierto

Quizá más allá del horizonte
encuentre el rojo atardecer
que me corresponde.
Ya se verá...

EXTREMODURO - STANDBY

Uff

En fin. Esta va para mi corazón rojo furioso.








Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera.
Bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella.
Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas
dejando en un agujero
unas flores amarillas
pa' acordarse de su pelo.

Sueña que sueña con ella
y si en el infierno le espera...
quiero fundirme en tu fuego
como si fuese de cera.

Antes de hacer la maleta
y pasar la vida entre andenes,
deja entrar a los ratones
para tener quien le espere.

Sueña con su melena
y viene el viento y se la lleva,
y desde entonces su cabeza
sólo quiere alzar el vuelo,
y bebe rubia la cerveza
pa' acordarse de su pelo.

Sueña que sueña la estrella
siempre en estado de espera;
vuelve a coger la botella
y pasa las noches en vela,
...siempre en estado de espera.

viernes, 1 de octubre de 2010

Spinetta - Tu Nombre sobre mi Nombre

¡Ah! ¡Qué belleza! u.u



martes, 28 de septiembre de 2010

Citas de "El lobo estepario" de Hermann Hesse tomadas del blog http://jesade.blogspot.com


"Cada época, cada cultura, cada costumbre y tradición tienen sus ternuras y durezas peculiares, sus crueldades y bellezas; consideran ciertos sufrimientos como naturales; aceptan ciertos males con paciencia. La vida humana se convierte en verdadero dolor, en verdadero infierno sólo allí donde dos épocas, dos culturas o religiones se entrecruzan".

"Hay momentos en que toda una generación se encuentra extraviada entre dos épocas, entre dos estilos de vida, de tal suerte, que tiene que perder toda naturalidad, toda norma, toda seguridad e inocencia".

"La mayor parte de los hombres no quieren nadar antes de saber. ¿No es esto espiritual? ¡No quieren nadar, naturalmente! Han nacido para la tierra, no para el agua. Y, naturalmente, no quieren pensar; como que han sido creados para la vida, ¡no para pensar! Claro, y el que piensa, el que hace del pensar lo principal, ese podrá acaso llegar muy lejos en esto; pero ese precisamente ha confundido la tierra con el agua, y un día se ahogará".

Poema V

Fue demasiado forzado
mi instinto a veces no responde bien
y reto a luchas desbaratadoras a mi sangre
por los caminos de la lucidez demasiado serios
tan llenos de nada
tanto control
Prefiero la loca cascada de emociones
prefiero la mirada fulgorosa de un loco
que la calculada seriedad de un hombre cuerdo
Pero ¡ah! esas caretas de ceño fruncido
¡Ah! Esas apreciaciones calmadas del hombre de bien
parecen tan muertas y secas
y en estos días en que la muerte asoma en cada esquina
en esta seguridad de saber que todo está bien
que para eso hay una medicina
que para eso otro hay un repuesta
que para él hay cárceles
que para el inculto hay escuelas
¿Y la locura? ¿La pasión? ¿La muerte?
¡No! Sé bueno, aléjate de ellas
son peligrosas
no sientas
no grites
no muerdas
escucha, trabaja, obedece.
Haz, di, ten...toma esto
habla de esto
mira esto
sé bueno, calmado y obediente.

Mi instinto a veces me engaña
y te hablo incoherencias
y mi existencia no es suficiente
para tu elevada concepción de la vida
pero espero que
tu piel de magnolia
no me esté engañando.


¿Cómo explico

lo que no puedo entender?

¿No soy suficientemente buena?

¿Estoy colmada de ambiciones disparatadas?

¿Es mi destino una suma de pequeños engaños inverosímiles?

lunes, 27 de septiembre de 2010

¿Quién?

Veo tu nombre convertido en un montón de cenizas
gritando, exclamando y venerando tu libertad.
Las sombras se distancian de tu cuerpo
cuando la neblina de la duda se asoma por tu ventana,
pero tú no lo ves.
Tú sólo ves lo que quieres ver porque
bajo un ataúd de mentiras piadosas
que has construido cuidadosamente
está llameando en silencio el fuego
de una tempestad furiosa que quiere explotar
en tu pecho liso,
bajo tus ojos húmedos de pálida emoción.
La verdad a veces es más de lo que puedes soportar
o bien transforma todo en dudas,
y finalmente no hay tal cosa como una verdad.
Tú lo sabes y lo sabías en aquél entonces
y ahora lo entiendes demasiado tarde quizá
pero tu instinto sigue ahí,
tu salvaje espíritu de lucha inscrustado
entre tus miedos y tus manías.
Si quieres esperar por alguien, ese alguien,
pero ¿quién?
esperar por otras manos y otros ojos
aun más perdidos que los tuyos
bajo el alero de dudas infinitas
e infinitas pesadumbres
que adornarán tus lágrimas
y oscurecerán tu alegría
para que nunca vuelva.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Pequeña cosa extraña

Las hormigas me dijeron mientras caminaba
que no te dejara escapar
y las nubes me miraban con tristeza
porque saben que me vas a dejar.
Todas las cosas que viven
y las que en un tiempo más vivirán
me gritan con angustia
"ustedes se amarán" ,
pero yo, al cerrar los ojos,
les digo entre lágrimas
"eso ustedes nunca lo verán".
En el largo camino de la vida
nuestras rutas están divididas
y los espíritus que rondan los rincones
se ríen en silencio de mis heridas.
Porque el juez ya decidió mi condena
que es sufrir día y noche
por este amor
sin esperanzas que me hunde en la pena.



Este a alguien le gustaba, ahora eso ya no importa. 

lunes, 20 de septiembre de 2010

Te arranco de mis entrañas

Me pregunto cuál fue el error
cuando veo las noticias y siento
que ni mi vida ni la tuya
cambiarán nada.
Y mientras tú descansas
con un pequeño alien
creciendo en tu panza
y yo te miro desde lejos
sin poder acercarme
nunca más a ti
a ti que fuiste tanto
que aún eres tanto
aún cuando
ya no recuerdo tu mirada
y tú a mí,
que te quiero como un perro a su amo
que prostituiría mi vida
mi alma y mi cuerpo
por tan sólo
un momento más a tu lado,
me miras desde lejos sabiendo
que dos vidas se interponen
entre nuestros respectivos cariños
y que esta vida no alcanzará
para reencontrarnos
y que le pides al cielo
poder volver a empezar
desde cero
aún cuando la vida
que late dentro tuyo se apague
aspirada por el pequeño
que se está tragando tus esperanzas
y yo no lo culpo, ni te culpo

culpo al momento
culpo a estas ganas de acabar todo
y estos tiempos
y culpo a estas vidas
que se nos escapan
sin poder volver a estar
como alguna vez estuvimos.
Y en este segundo
trato de abortar esta emoción
que me controla
y que me hace morir a cada segundo
con gritos
extraerla de mis entrañas a arañazos
secarla con la sal de mis lágrimas
desmembrarla con la furia del fuego que arde
en mi interior desde que te vi y me viste
ese primer día en que comenzó mi tormento.

Vladimir Mayakovsky - Lilichka

" El humo del tabaco resquemó el aire, el cuarto,
un capítulo en el infierno kruchonijiano, ¿te acuerdas?
Tras esa ventana por vez primera acaricié, frenético, tus manos.
Hoy estás con el corazón acorazado, otro día más
y me expulsarás abrumándome de injurias,
en la turbia antesala no acierta con la manga
la mano quebrada de temblor.
Huiré, arrojaré el cuerpo a las calles, arisco,
enloqueceré tajado de desesperación. ¿Para qué eso?
Querida, piadosa, déjame decirte adiós,
aunque no quieras es mi amor lastre que arrastrarás adónde vayas,
deja que llore en el último grito el amargor del desaire,
el buey cansado de trabajar va y se tumba en las aguas frías,
para mí no hay otro mar que tu amor,
y tu amor no concede descanso,
si quiere calma el elefante agotado
se acuesta majestuoso en la arena encendida,
para mí no hay otro sol que tu amor,
y no sé dónde estás, ni con quién.
Si atormentaran así a un poeta, él, por dinero,
cambiaría a su amada y la fama,
pero a mí no me alegra otro sonido
que el sonido de tu nombre entrañable,
no me arrojaré al patio, no beberé veneno
ni podré apretar el gatillo en la sien,
en mí aparte de tu mirada, no manda el filo de las navajas.
Olvidarás mañana que te coroné,
que abrasé en el amor el alma florida,
y el carnaval agitado de los días vanos
aventará las páginas de mis libros,
las hojas secas de mis palabras
¿harán detenerte y respirar con ansiedad?
Déjame que con mi última ternura alfombre tus pasos que se van."


Leí este poema gracias al poema de Bukowski y con la última frase se me apagó un trozo más de alma. Hoy me enteré de cosas que no hubiese querido saber. En fin.
Déjame que con mi sombra toque tu cuerpo que mis manos no pueden tocar. (frase inventada por mí en base a la del poeta). Chao.

sábado, 18 de septiembre de 2010

SERENATA - PABLO NERUDA

En tu frente descansa el color de las amapolas,
el luto de las viudas halla eco, oh apiadada:
cuando corres detrás de los ferrocarriles, en los campos,
el delgado labrador te da la espalda,
de tus pisadas brotan temblando los dulces sapos.

El joven sin recuerdos te saluda, te pregunta por su olvidada voluntad,
las manos de él se mueven en tu atmósfera como pájaros,
y la humedad es grande a su alrededor:
cruzando sus pensamientos incompletos,
queriendo alcanzar algo, oh, buscándote,
le palpitan los ojos pálidos en tu red
como instrumentos perdidos que brillan de súbito.

O recuerdo del día primero de la sed,
la sombra apretada contra los jazmines,
el cuerpo profundo en que te recogías
como una gota temblando también.

Pero acallas los grandes árboles, y encima de la luna, sobrelejos,
vigilas el mar como un ladrón.
Oh noche, mi alma sobrecogida te pregunta
desesperadamente a ti por el metal que necesita.

Pablo Neruda

"Yo me sentí crecer. Nunca supe hacia dónde.
Es más allá de ti. ¿Lo comprendes, hermana?"

jueves, 16 de septiembre de 2010

Blá

Tengo un problema grave que debo expresar en el blog exclusivamente porque en él se genera: cuando escribo en él no puedo hacer rimas. Sí, es verdad. Cuando escribo en este espacio virtual mi pluma virtual me convierte en una virtual mala escritora sin capacidad de generar ni la más básica rima ¡Qué humillante! Siempre he pensado en el acto de escribir como algo sensible, anidado específicamente en la experiencia entre la piel, el lápiz, la hoja en blanco y lo que sienten mis dedos. Algo parecido me pasa cuando quiero dibujar; me resulta imposible desligar mi sensibilidad táctil de mi sensibilidad intelectual. De hecho, mi razón para crear un blog no fue la exposición pública, ni la posibilidad de expresar mis pensamientos políticos en un foro abierto a las críticas o alabanzas, nada de eso me interesa. El blog lo creé para poner a prueba mi total desapego a este tipo de medio, donde todo se virtualiza y todo parece ser una apariencia del mundo frente al mundo real. Quería ver si sería capaz de superar mi torpeza al intentar crear a través de teclas, a través de pantallas vacías y diálogos sin rostros. No lo he logrado hasta ahora: cuando escribo versos en este espacio se parecen más a un diálogo interno que a un poema hecho y derecho y nunca terminan representando con fidelidad lo que quise expresar, a excepción de alguno que otro texto aislado dentro de este cuaderno virtual, todo esto está totalmente desarraigado en relación a mi verdadera poesía que está en el sentir, respirar, oler y palpar la tinta y las palabras. No puedo separar jamás lo que siento de lo que pienso y quiero expresar, y este espacio virtual no puede funcionar de otra manera debido a su mecánica fría y frágil de interrelación entre apariencias del mundo.

Wow: en shock

Tengo una idea atravesada entre los ojos y entre los dedos.
Las sienes me laten con fuerza porque es un pensamiento inusual,
pero aunque es perturbador es también placentero. Le temo.
Me mira esta idea desde todos los rincones del cuarto
en silencio. No respeta mis emociones, no le importa irrumpir
igual que un huracán en mis latidos y cruzarse ahí.
Pum Pum Pum late con insolencia mi corazón
desde que esta idea se atrevió a venir y no puedo controlarme,
no puedo escapar...

Desde que sé que tú...que tú...¿Será verdad?
¿Es una jugarreta? La única vez que hablamos, ¿me mentiste?
Es tan gracioso y tan inverosímil mi destino.
Es tan hermoso haberte conocido, idea perturbadora.
Ahora ¿cómo retomar mi tranquilidad sabiendo aquello?
Después de haberme hecho a un lado del camino ¿debo retomar la senda?
Es tan extraño esto, tan bello...
Me rindo ante ti, pulchra...le cosa più belle del mondo.

viernes, 10 de septiembre de 2010

martes, 7 de septiembre de 2010

Dulce mañana

Oh! la brisa del amanecer, sus sonidos
¿Alguien ha oído los sonidos del amanecer como yo?
¿Alguien más los siente como yo?
Es ese sonido irreproducible
que es particular de las mañanas
un suave ronquido
un suave murmullo de los autos al pasar
de las aves comenzando a vivir un nuevo día.
Los jarrones sobre las mesas
las voces murmurantes
y aún atrofiadas por el sueño
y por el descanso interrumpido.
Todo es delicado, murmurante...
todo incompleto y natural
porque a esa hora
el mundo aún no ha alzado sus máscaras
y las personas se mueven
dentro de su espíritu original.

domingo, 5 de septiembre de 2010

sábado, 4 de septiembre de 2010

A veces me canso de ser Goldmundo. Quisiera la paz y la sabiduría de Narciso. A veces me canso de ser un lobo de estepa y quisiera hundirme en la humanidad con la paz del que no se da cuenta de nada, del que tiene mirada de hombre niño. Sería todo muchísimo más fácil y llevadero. Y luego viene alguien y me dice que la vida no es así, que depende de cada uno mirar el mundo con ojos alegres, pero yo les digo que no es así si tienes los ojos bien abiertos: injusticia por todos lados, por todos lados hambre y dolor. Engaños, manipulaciones, maldad. El mundo me da asco.

Lo Cuerdo Es Montar En Rabia...

Lo cuerdo es montar en rabia
salir a la calle y gritar
a todo galillo
que es más indecente el mundo
y el más perverso de todos mis actos

Como el pirata que navega en tina
y tiene un pato de hule
como enemigo
mi vida es farsante

el más hiriente de mis fracasos
echa raíz
profunda raíz en mi autoestima

Voy a tirar lleno de furia bolas de chicle al mundo
como hasta hoy
beberé más café
y rojo de ira seguiré andando

No puedo
ser delicado
sutil y mentirme
no quiero.


Juan Carlos Lemus

Tengo Una Rabia

Tengo una rabia sin gusto a rabia
que se expresa en una sed sin forma de sed
y tiene su ideal en un vaso de agua pero sin agua
sino hiel, hiel, hiel, hiel.
Y quien se oponga se llevará un chasco,
sí, un verdadero chasco,
porque tendrá que tomarse el vaso de hiel,
él él él él él él él él.


Armando Uribe

No Te Amo, Amo Los Celos Que Te Tengo...

No te amo, amo los celos que te tengo
son lo único tuyo que me queda,
los celos y la rabia que te tengo,
hidrófobo de ti me ahogo en vino.

No te amo, amo mis celos, esos celos
son lo único que me queda.
Cuando desaparezca en esos cielos
de odio te ladraré porque no vienes.


Armando Uribe

Yes, the river knows

No escribiré por ti hoy ni mañana
pero debo decir que tengo rabia
y mis manos se retuercen entre ellas
tratando de salirse del cuerpo que habitan.

Y mis pensamientos se agitan en mi interior
como llamas hirvientes de fuego que derrumban mi paz
Bueno, en realidad la paz nunca existió
era un edificio de nubes en el que habité
para huir del mundo exterior

A mí no me gusta el mundo
no me gusta el ser humano
no me gustan las ideas
no me gustan las ciudades
con su falso equilibrio
pretendiendo ser paraísos
dentro del infierno
paraísos de mentiras
paraísos de verdades reprochables
unilaterales e impropias.

No me gusta mirar el cielo gris,
prefiero un gran hueco azul sobre mi cabeza
no me gustan los océanos de concreto seco,
áspero y caliente.
No me gusta tener sed de humanidad
aquí donde sólo compiten
cuerpos duros y llenos de mentiras.
Me gustaría no estar aquí.

martes, 24 de agosto de 2010

Rapa Nui militarizada por tomas de terreno/ Huelga de Hambre Presos Mapuche / Aprobación Termoeléctricas en Pta. Choros / Represión a estudiantes y pobladores / Reconstrucción privatizada / Conflictos de intereses / Todo tapado aprovechandose de los MINEROS/ copia y pega en fcbk y twitter


Correos electrónicos de los que decidieron destruír Punta de Choros:raul.godoy@gorecoquimbo.cl,jmontoya@gorecoquimbo.cl, rolivarez@gorecoquimbo.cl, nathan.trigo@gorecoquimbo.cl, crivera.4@conama.cl,jlizana@minmineria.cl,josemanuelready@mineduc.cl, acornejo@mideplan.cl, jfuenzalida@mtt.cl,sgahona@gorecoquimbo.cl, osvaldoiribarren@redsalud.gov.cl. Siéntanse bienvenidos a escribirles, CÓPIALO EN TU MURO

lunes, 16 de agosto de 2010

Más penca que volver a clases con el profesor cara de culo del otro día. Mis más sinceros respetos al señor cara de hombre que no tiene sexo hace veinte años.

martes, 3 de agosto de 2010

NiAHÍlista

Espero nunca convertirme en una soberbia petulante a la que no se le pueda mirar a la cara porque respira y escupe ego por todos los poros. Algo así como mis profesores de la universidad que creen que descubrieron América por sacar unos cuantos doctorados o haber reanalizado palabras que se vienen repitiendo hace siglos. No. Prefiero seguir mirándolos con el orgulloso desdén de quien sabe que nada de esto tiene sentido y que cuando muera no seré más que un montón de huesos secos quemándose con la cal del suelo del Cementerio General.

Además, desde mi sillón nihilista es más simple y cómodo criticar todas las imposturas de los señoritos de tan autoaceptada intelectualidad.

Si no me cree, lea Padres e hijos de Turgénev.

Me acuerdo cuando "uno" de ellos preguntó si alguno de nosotros había leído Antígona, y yo automáticamente y sin meditarlo levanté la mano. Luego él me dijo que explicara una parte de la obra y yo le contesté que no quería. Sin embargo, a pesar de mi negativa, él insistió no sé con qué fin ante lo que le contesté: ¡Ah! No me acuerdo. Entonces tuvo que preguntarle a mi otra compañera.

Claro, pude haber contestado, pero me molestan esas situaciones y me molestó su actitud, así que me negué como buena nihilista que no se somete a ninguna autoridad. Por supuesto mi acto no fue meditado sino hasta hoy, meses después cuando me acordé de este episodio. Y me di cuenta gracias a él que a veces actúo y pienso como una nihilista.

I`m so happy ♫ ♦

Después de mucho tiempo, puedo decir por fin que estoy siendo feliz, ¡ahahaha! ¡corta de plata y cesante, pero feliz!

domingo, 18 de julio de 2010

We're in this together now

♫♫♫♫ Awake to the sound as they peel apart the skin
They pick and they pull
Trying to get their fingers in
Well they've got to kill what we've found
Well they've got to hate what we fear
Well they've got to make it go away
Well they've got to make it disappear

The farther i fall i'm beside you
As lost as i get i will find you
The deeper the wound i'm inside you
For ever and ever i'm a part of

You and me
We're in this together now ♫♫♫

Aburrida como un niño en la iglesia

pero escucho Nin y se me pasa un poquitín, sólo un poquitín...

sábado, 17 de julio de 2010

¡Hombre! pensador libre...

¡Y bien! Todo es posible.
Pitágoras

¡Hombre! pensador libre, crees que sólo tú piensas
en este mundo en que la vida estalla en todo:
de las fuerzas que tienes tu libertad dispone,
pero de tus consejos se desentiende el cosmos.

En las bestias respeta un espíritu activo...
cada flor es un alma abierta a la natura;
un misterio de amor en el metal reposa:
todo es sensible; ¡y todo sobre tu ser actúa!

Teme en el muro ciego una mirada espía:
a la materia misma un verbo está adherido...
No lo hagas servir para impíos menesteres.

Hay en el ser oscuro un Dios oculto a veces;
y, como ojo naciente cubierto por sus párpados,
un espíritu crece tras la piel de las piedras.


Gérard de Nerval

Blues for Maggie

Ya ves

nada es serio ni digno de que se tome en cuenta
nos hicimos jugando todo el mal necesario

ya ves, no es una carta esto,

nos dimos esa miel de la noche, los bares,
el placer boca abajo, los cigarrillos turbios
cuando en el cielo raso tiembla la luz del alba

ya ves,
y yo sigo pensando en ti,

no te escribo, de pronto miro el cielo, esa nube que pasa
y tú quizás allá en tu malecón mirarás una nube
y eso es mi carta, algo que corre indescifrable y lluvia.

Nos hicimos jugando todo el mal necesario,
el tiempo pone el resto, los oseznos
duermen junto a una ardilla deshojada.


Julio Cortázar

Pink Floyd - If

Si

Si yo fuese un cisne, me habría ido.
Si yo fuese un tren, me habría atrasado.
Y si yo fuese un buen hombre,
habría hablado contigo
Mas frecuentemente.
Si yo fuese a dormir, podría soñar.
Si yo estuviese asustado, podría esconderme.
Si yo me vuelvo loco, por favor no pongas
tus cables en mi cerebro.
Si yo fuese la luna, estaría fresca.
Si yo fuese un libro, me plegaría para ti.
Si yo fuese un buen hombre, entendería
los espacios entre amigos.
Si yo estuvies solo, lloraría.
Y si yo estuviese contigo, estaría en casa seco.
Y si me vuelvo loco,
Y me encierran,
¿Aún me dejarás entrar en el juego?
Si yo fuese un cisne, me habría ido.
Si yo fuese un tren, me habría atrasado otra vez.
Y si yo fuese un buen hombre,
habría hablado contigo
Mas frecuentemente.



Lindo lugar, lindos recuerdos. Me carga que la vida esté hecha de recuerdos, pero si lo pienso bien es lo único que tenemos: cualquier cosa es mejor que un eterno presente, sin imágenes, sin emociones que retener, un eterno movimiento en la nada.
Escribiendo un ensayo sobre el método cartesiano y el criterio de verdad o certeza. Creatividad y alma artística en modo standby.

lunes, 12 de julio de 2010

Pink Floyd - Summer '68




¿Cómo olvidar este verano cuando, al lado del mar, contemplaba uno de los rostros más bellos que he visto y veré sabiendo que iba a ser la primera y última vez, mientras escuchaba esta canción maravillosa? No es posible olvidar la huella que deja la belleza en el corazón del observador, la belleza habla y canta por sí sola, y en ese momento tenía la Belleza al alcance de mi mano y de mis oídos, y aún hoy no la puedo olvidar. Y es triste pensar que ese momento no se va a repetir, pero es felicidad pensar que alguna vez lo tuve tan cerca.

Lobo-oveja

El lobo puede ser más débil que la oveja...si la oveja usa su pequeña inteligencia y lo enreda entre las tiernas nubes de lana que salen de su piel.





Escribo tonteras mientras debería estar trabajando para mi presentación de mañana. ¡Vamos! jajaja

sábado, 10 de julio de 2010

DESPUÉS DEL AMOR / MIGUEL HERNÁNDEZ

No pudimos ser. La tierra
no pudo tanto. No somos
cuanto se propuso el sol
en un anhelo remoto.
Un pie se acerca a lo claro.
En lo oscuro insiste el otro.
Porque el amor no es perpetuo
en nadie, ni en mí tampoco.
El odio aguarda su instante
dentro del carbón más hondo.
Rojo es el odio y nutrido.

El amor, pálido y solo.

Cansado de odiar, te amo.
Cansado de amar, te odio.

Llueve tiempo, llueve tiempo.
Y un día triste entre todos,
triste por toda la tierra,
triste desde mí hasta el lobo,
dormimos y despertamos
con un tigre entre los ojos.

Piedras, hombres como piedras,
duros y plenos de encono,
chocan en el aire, donde
chocan las piedras de pronto.

Soledades que hoy rechazan
y ayer juntaban sus rostros.
Soledades que en el beso
guardan el rugido sordo.
Soledades para siempre.
Soledades sin apoyo.

Cuerpos como un mar voraz,
entrechocado, furioso.

Solitariamente atados
por el amor, por el odio.
Por las venas surgen hombres,
cruzan las ciudades, torvos.

En el corazón arraiga
solitariamente todo.
Huellas sin compaña quedan
como en el agua, en el fondo.

Sólo una voz, a lo lejos,
siempre a lo lejos la oigo,
acompaña y hace ir
igual que el cuello a los hombros.

Sólo una voz me arrebata
este armazón espinoso
de vello retrocedido
y erizado que me pongo.

Los secos vientos no pueden
secar los mares jugosos.
Y el corazón permanece
fresco en su cárcel de agosto
porque esa voz es el arma
más tierna de los arroyos:

«Miguel: me acuerdo de ti
después del sol y del polvo,
antes de la misma luna,
tumba de un sueño amoroso».

Amor: aleja mi ser
de sus primeros escombros,
y edificándome, dicta
una verdad como un soplo.

Después del amor, la tierra.
Después de la tierra, todo.

domingo, 4 de julio de 2010

Poema CIXD

Oh, bandolero, saca tus armas...
¿Por qué el farsante siempre, pero siempre
oculta sus mentirillas
tras una apariencia de solidaridad? Y dice:

"¡Oh, compañeros, por favor, escúchenme!
Esta es la asamblea donde ustedes
escuchan mi palabra
pero, compañeros, amigos, sólo la mía...
no, no...no intentes hablar, hermano,
esta es MI asamblea
mi amable dictadura de coprolalias
y pequeñas tretas
jaja
¿te ríes? ¿te burlas, compañero?
mis reglas no impiden reir
pero si te acercas a mí...
¡ay! oigo la muerte acercarse
a mi pequeño escenario
es mi alma, compañero, que
había muerto hace rato
y ahora viene tras de mí
tras mis palabras
tras mi debilidad
y mi teatro se acaba"

Walking in circles

"Sucede que me canso de ser hombre"

Sucede que me canso de los hombres
de los hombres y las mujeres que hieren
con miradas más falsas que cualquiera
y después viene alguien
y me dice "cuidate, niña, de esas cosas
que sientes tan profundamente"
como si la vida fuese una elección
como si mirar ojos vacíos fuera
un placer de dioses ociosos

Entonces
en la recóndita soledad del cuarto
está escondido mi cansancio
esperando el momento para llegar
y sabe justo el segundo cuando
su presencia
es más intolerable

Lo siento si no te gustan mis palabras,
pequeño niño tuerto y sin dedos,
es que estoy cansada
y no me quiero mejorar
porque quizá desde ese rincón algún día
además del hartazgo
nazca el espíritu
ese que a algunos se les escapó
pensando que algo iba a cambiar
"Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos."

"Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos: pero el amor sin límites me crecerá en el alma."

"Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli creída moderna porque todo gusto conocido ha sido evitado en los mobiliarios y en el exterior de las casas así como en el trazado de la ciudad."




Arthur -HDP amado- Rimbaud

domingo, 20 de junio de 2010

MI SEGUNDO AUTO REGALO DEL DÍA =DD




FELIZ CUMPLEAÑOS =DDD

¡FELIZ CUMPLEAÑOS A MÍ MISMAAA!



ME AUTO REGALO ESTA CANCIÓN! xDDD ¡PORQUE LOS VOLVERÉ A VER EN VIVO!

martes, 8 de junio de 2010

"En medio de este mar de angustia cuya marea crece en torno a ti, en medio de esa gente que muere de hambre, de esos cuerpos amontonados en las minas y esos cadáveres mutilados yaciendo a montones en las barricadas... Tú no puedes permanecer neutral; vendrás y tomarás el partido de los oprimidos, porque sabes que lo bello y lo sublime -como tú mismo- está del lado de aquellos que luchan por la luz, por la humanidad, por la justicia."


P. Kropotkin
"¿Pero qué derecho tenía yo a estos goces de un orden elevado, cuando todo lo que me rodeaba no era más que miseria y lucha por un triste bocado de pan, cuando por poco que fuese lo que yo gastase para vivir en aquel mundo de agradables emociones, había por necesidad de quitarlo de la boca misma de los que cultivaban el trigo y no tienen suficiente pan para sus hijos? De la boca de alguien ha de tomarse forzosamente, puesto que la agregada producción de la humanidad permanece aún tan limitada... Por eso contesté negativamente a la Sociedad Geográfica."



P. Kropotkin

lunes, 7 de junio de 2010

Radiohead "All I Need"




Como había comentado con anterioridad, este es el video perfecto para la canción perfecta. Un pedazo de canción romántica: de un amor no correspondido, ¡já!

Hermoso, nada más.

jueves, 3 de junio de 2010

Ejercicio

El cuarto se quema fácilmente. Enciendes el farol, la canallada, la mentira, la treta y el libro, y las hojas del desastre comenzarán a caer una por una casi tan fácilmente como las lágrimas del romántico. Y el fuego arderá como la piel de un niño en la hoguera, con mucho dolor. Y la humareda será tan grande que tu conciencia se verá cegada ante la cruda verdad que no has querido comprender hasta ahora. Porque nadie te pidió que fundieras tu sangre en el indecoroso incendio del Armagedón. Y ahora te encuentras suspendido entre las algas que crecen en las rocas y el agua que intenta apagar la pira caliente de tu sangre. Entonces lo ves: ahí estás con tu cara de imbécil y tus modales perfectos, y tu preciada inteligencia que nadie ha sabido valorar, y tu vocabulario pulido por años de lectura, mientras la vida te pasaba por el lado. Así lo comprendes: todo lo que aprendiste no te sirvió de nada porque lo que necesitabas para ganar esta guerra era nada, simplemente ser nada más que un bellaco violento y estúpido como una rana. Y tu estúpido ceso tan bien formado, tu estúpida conciencia y tu maldita capacidad de amar se ven aplastados por la mirada dispersa e infinitamente vacía del verraco con olor a desagüe que te venció en la más absurda de las batallas. Esa que tu tan bien formada persona supo perder de la manera más infantil y vergonzosa, porque es patético cómo lograste dejarte de lado y hundirte lentamente en el fango de la derrota y de la tragedia que ahora consume lentamente tus días.
Había una vez una niña estúpida e inocente que creía en las buenas historias de amor. Esa niña un día conoció al más grande de los hipócritas, un inteligente desgraciado que supo jugar sus cartas de la manera exacta en que la niña necia creía que algún galán de última categoría debía jugárselas. De este modo, de un día para otro la niña se vio atrapada en el círculo infinito tejido por el procaz infeliz. La niña no lo veía, pero todos los demás sí. El círculo debía ser cortado de raíz, pero ¿quién? ¿cómo? Nadie lo sabía con exactitud. Y ahí la pequeña se hundió cada día más en un hoyo que todos veían menos ella. Y ahí encontró la desgracia-felicidad que tanto buscó.

Fin

miércoles, 2 de junio de 2010

Me suda la neurona hoy. Já. Día gris, frío y extraño. Pero lo gris y frío me gusta, lo que no me agrada es lo extraño que fue. Aw, siempre me vuelven esas ansias de dejar todo y lanzarme. Por ejemplo cuando el profe contó que los colegios de Inglaterra eran del siglo XIV, edificios maravillosos, pensé: ¿Si hay un mundo tan grande y bello allá afuera, qué cresta hago yo sentada aquí escuchando las añoranzas de un caballero que ya ha visto tantas cosas? Me carga este encierro que implica "hacer algo para algo", es decir, estudia "para que tengas un futuro". Cuando me dicen eso, pienso en seguida, ¿por qué no es mejor tener un presente? Digo, hay tantos casos de personas que dejaron todo y se fueron así sin más. Desaparecer y empezar a vivir. Viajar, conocer, experimentar, crear y después de largo tiempo volver a enseñar lo que aprendiste. Y no me refiero a enseñar en un aula (qué paja) hablo de crear obras, hacer música, poemas, novelas. Porque pienso que desde el escritorio es todo falso y se resume en más de lo mismo. Finalmente los que han marcado la diferencia alguna vez lo han hecho porque rompieron moldes y traspasaron esquemas. Se olvidaron de "podría ser" y simplemente "fueron". Los artistas, los locos, los vagos y los que duermen al lado de un río de un país perdido se merecen todo mi respeto.

martes, 1 de junio de 2010

Veo una gran muralla de seres humanos abalanzándose unos contra otros en esta triste estación del año...la más triste, pero la más bella. Veo almas desgarradas por el olvido y siento que tras sus miradas opacas hay una luz pequeña que se está extinguiendo...
Palpita en ellos la vida, pero siempre se oculta por el miedo a vivir. Ese miedo de algunas miradas al cruzarse con ojos sedientos de miradas, o bocas sedientas de palabras. Hay asquerosamente tanto miedo en todos: le temen a todo lo que huela a pasión, amor, locura y muerte. Le temen a la soledad y viven de acuerdo a sus miedos. Y yo, por no tener miedo, me quedo sola. Y la soledad es locura a veces, y amor. Y amor es a veces dolor. Y a veces el dolor es muerte... o vida.

sábado, 15 de mayo de 2010

“El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. ¿Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro."

Milan Kundera / La insoportable levedad del ser

La fiesta de mi vida

Así va la cosa:

La fiesta se realizará en un edificio abandonado. Retumba al son del bajo y la batería de una banda en vivo. En cada rincón del edificio habrá personas sin prejuicios, libres y buena onda, pero bien, bien tóxicas. Nada de sanitos con cara de asco, aquí se viene a la vida y a morir, porque nos queda poco tiempo antes del 2012 y hay que aprovechar. Nada de reguetón, nada de flaites: aquí se escuchará Drum and Bass y Rock, haaaarto Rock. Habrá piezas temáticas y una especialmente diseñada para experimentar con LSD y marijuana. Otras para los borrachines (como yo), otras para tener sexo, otras para el romance, otras para perder la virginidad (¡de esta fiesta nadie sale virgen!), otras con música suave, etc. A las 3.30 se bajará la música y empezará el repertorio psicodélico con The Doors, Pink Floyd, Janis Joplin, etc. Como nuestra fiesta será tan extensa (tres días) es imposible que no encajes con nadie...para ello contará con tantos espacios y ambientes: Todo hecho y diseñado a tu gusto.
La música irá desde el metal al rock psicodélico, con bandas en vivo y música grabada, Dj`s y cantantes con guitarra de palo en mano, los pastos del exterior estarán llenos de fogatas y cantantes populares. Todo, todo lo que te puedas imaginar será posible, para eso habrá suficientes drogas, alcohol, amor y armonía. Entre todos haremos que todo sea posible.
¿Te unes?

!Francisco Salas hizo posible este post gracias a su sueño neurótico de una fiesta alucinante, tóxica y sórdida al que uní mi sueño de una fiesta similar que organizaré antes de morir!

=)

@_@

sábado, 8 de mayo de 2010

Poema III

Mientras he visto la luz alejarse
la furia se ha hecho más insoportable.
Me quema ¡Oh, cómo quema!
Este querer tan profundo y tan genuino
que arrastra a nada sino a la ruina.
Y veo la luz desde lejos, cada día
un poco más lejos...
tanto que cada segundo la veo menos.
Y mi sangre ya no es sangre,
sino fuego que quema mis entrañas
mientras bajo los ojos
para que no quemen lo que miran
porque es un veneno que se traspasa
de mirada en mirada
de palabra en palabra
¿Entiendes?
Ya no hay más salida que aceptar la distancia
y desligarse de todo lo que alguna vez fue unión.
Silencio donde hubo palabras
Vacío donde hubo miradas
Aire donde hubo piel, abrazos y lágrimas.
Y ahora ya no hay luz.

sábado, 1 de mayo de 2010

Feliz Día del Trabajador (lectura no recomendable)

Hoy quiero putear al mundo entero. Tengo rabia por muchas razones, pero por sobre todo porque vivo en un país facho y me da rabia que la gente tonta que hace veinte años y algo atrás vivía cagada de susto de hasta las ideas que pudieran pasar por su mente ahora elige a un pedazo de caca majestuosamente hediondo para que gobierne y que ese pedazo de mierda es un imbécil que mientras algunos morían defendiendo ideas se llenaba los bolsillos con la plata de la producción de LOS TRABAJADORES. Me da rabia la imbecilidad, por la cresta, y me da rabia saber que si no salía ese ladrón iba a salir otro menos cara de raja, pero igual de tonto, inútil y baboso. Por la cresta, me da rabia la Concertación que se dio vuelta la camiseta de la decencia POR PLATA durante veinte años dándole la oportunidad a los ladrones de siempre de hablar mal de ellos con toda razón. Por la cresta. ¿Es que el mundo no tiene vuelta? ¿Dónde están las personas decentes como yo o como mi familia que se saca la mierda por un pedazo de pan? ¡POR LA PUTA QUE LOS PARIÓ, EL MUNDO SE ME HACE CADA DÍA TAN INSOPORTABLE! Por eso me refugio en mi cabeza delirante y por eso pareciera que nunca piso la tierra, porque en realidad la ambición por poder y plata, o por prestigio y alabanzas ME DAN ASCO. A veces me dan ganas de vomitar encima de todo el mundo o que se muera todo, que todo empiece de cero para ver si es que de verdad es el ser humano el problema, es esta raza heredera de los conquistadores, es la sociedad o es mi cabeza que nunca se encuentra conforme con lo que ofrece esta realidad.
¡Putos!

jueves, 29 de abril de 2010

Palabras II

Todo me da lo mismo excepto una cosa: que, por favor, nadie me corte las alas. Mientras pueda volar con la mente y las palabras el mundo puede derrumbarse a mi lado, pero siempre quedará la palabra justa que ayude a reconstruirlo.

martes, 27 de abril de 2010

Poema III

Sácame de la certeza, mi amado Ángel.
Sácame de la duda, amado terror.
Porque la tierra tiembla
justo donde se posan mis pies
cuando intento comprender algo de esto.
Y entonces el suelo se llena de agua
y al final del camino invisible
estás tú mirándome
con tus ojos de inocencia...
Y son rojos, todo es rojo en ti:
Tu boca y tu sangre que no saciarán
mi sed.
No, no. Todo es confuso ahora.
Todo se esconde detrás de tus ramas,
querido árbol de otoño. Todo se esconde
detrás de tu natural profundidad
y en mi densidad.
Yo no soy fácil,
deberías saberlo ahora.
Mis palabras no te acariaciarán siempre
en un murmullo o un suspiro de ternura,
también pueden ser afilados cuchillos
que quizá alguna vez ya no puedas soportar.
Y al final todo escurre como el agua bajo mis pies.
¿Me has visto llegar?
¿Me has visto hundirme en el suelo?
No me quiero acercar
porque después el alejarse duele más.

lunes, 26 de abril de 2010

¡DIOS NO EXISTE!

ME LO DIJO EL DIABLO AYER.

viernes, 16 de abril de 2010

Agradecimientos

Quiero dar las gracias a todos los que han depositado sus comentarios en aquella pequeña ventanita. Yo también he procurado hechar vistazos a sus blogs en la medida de lo posible, la verdad es que los estudios me roban los días enteros, pero aún así recuerdo darles las gracias y espero que sigan leyendo mis publicaciones sean o no de su agrado. La crítica siempre es necesaria. La verdad es que escribo estas cosas sin mayores pretenciones, es para mí como una terapia personal de desahogo cuando una pena me aflige o me embarga una alegría extrema. Soy una mujer intensa. Y eso. ¡Gracias!
=)
PD: Disculpen por no especificar sus nombres.

miércoles, 7 de abril de 2010

cuento delirante y enfermizo =D

Hoy hablaré sobre la nada.
-¡Qué es la nada? le pregunté al Choro Cornejo mientras la micro resonaba cual estampida de elefantes hambrientos.
-¡Nada poh! me dijo el muy cínico. Y yo sabiendo que él tenía la respuesta. Me mintió porque sabía muy bien que la verdad en boca de un pobre mortal como yo no tendría buen uso.
El choro, de joven, se subió a una montaña llevando sólo una vasija de metal y se metió en una cueva escondida entre el follaje de un bosque inhóspito. Allí, entre meditaciones al pie de la caña y ensoñaciones de flojo hediondo vivió durante siete años. Se dice que entre árboles centenarios y hadas más feas que pegarle a la mamá se le apareció el Diablo. El innombramble, según dicen los relatos hablados, le ofreció al muy roto un deseo a cambio de su alma -que, cabe mencionar, no es la gran cosa-. Como usted supondrá, el muy choro de la pobla pudo haber pedido ser millonario, famoso, admirado, tener miles de hermosas mujeres para él solo, belleza eterna cual Dorian Gray (que harto le hacía falta al pobre desgraciado)...pero no, el muy pillo prefirió preguntarle al malo: ¿qué es la verdad?
Lo que nuestro venido a desgracia héroe no consideró (¿o sí?) es que le estaba preguntando sobre la verdad al mismísimo amo de la mentira. Mmm...pensará usted, además de roto, gil. Pero no, señores y señoras, el pobre diablo (¿cuál de los dos?) sabía. Como dicta la sabiduría popular, más sabe el pobre por roto que por pobre. Pues bien, cuenta la leyenda que al recibir una vaga respuesta de parte del príncipe de la maldad el choro le prometió darle a cambio su alma al cabo de siete años.
Cuando Belcebú húbose marchado satisfecho de su fechoría y riéndose a carcajadas de la ingenuidad del pobre choro de pobla, el roto decidió ponerse a trabajar. Si lo que el malo le dijo era una sarta de mentiras debía aplicar psicología inversa y practicar todo lo contrario a sus consejos. Así fue como el vivaracho hombre comenzó una maratón sobrehumana de meditaciones varias, reflexiones y una variedad increíble de actos piadosos. Al cabo de seis años y medio, nuestro sucio y hediondo antihéroe se había convertido ni más ni menos que en la versión criolla y rasca de Sidharta Gautama, harto más raquítico y flaite que el honorable Buda, por supuesto.
Al llegar el Diablo nuevamente, se encontró con un choro sentado al pie de un árbol añoso, con los ojos cerrados en profunda meditación. Al despertarlo le dijo con voz rotunda:
-Vengo a ser pagado de una deuda que adquiriste conmigo hace siete años.
El roto, manteniendo los ojos cerrados, le dijo al Diablo:
-No guardo deuda alguna contigo, malacatoso. La verdad que me concediste la he usado y ahora no puedes hacer nada contra mí.
El Malo, perdiendo la paciencia alzaba la voz alegando contra la desfachatez del hombre. Sin embargo, ni la temible voz enardecida del malo lograba alterar la vigorosa paz del roto.
-¡Háblame! ¡Dame lo que te pido! gritó, por último, furioso mientras abalanzaba su cuerpo robusto sobre el endeble hombre.
En ese momento fue cuando Cornejo abrió los ojos lentamente dejando salir de ellos el más vivo resplandor que podría apreciar un hombre o un dios, llenando el espacio de paz y armonía. El Diablo, asustado, se tapaba los ojos con las manos mientras retrocedía lentamente. Sus ojos se quemaban con el fuego de la verdad y la iluminación. El roto, con tranquilidad, le dijo:
- Vete, ya nada te debo y nada puedo encontrar en ti que no me haya sido presentado ya por el universo.
El Diablo, con los ojos quemados y más enojado que perro sin hueso salió corriendo por el bosque a ocultarse tras las montañas. Al Choro Cornejo lo tuvo que dejar tranquilo. No podía contra él. La leyenda de la pobla cuenta que ese mismo día el roto decidió volver al mundo para contar su verdad. De eso han pasado diez años.
Ahora sigue viviendo en el pueblo y en la Plaza de Armas extiende sus pilchas por las noches para dormir. No sufre frío ni hambre. Todos lo han visto alguna vez. Ahora, mientras lo miro sentado a mi lado en la micro y le pregunto sobre la nada sin recibir su respuesta pienso:
Así habló el Choro Cornejo.