domingo, 20 de diciembre de 2009

perdón

Soy demasiado intensa como para que no me importe
y demasiado estúpida como para fingir que no me importa.
Las mentiras y engaños se los dejo a los que me ganan siempre
porque siempre me gana alguien peor que yo
alguien más sucio
debe ser porque no me gusta competir
porque no me gusta perder
pero siempre pierdo, de todas maneras.
Y los engaños aturden tus sentidos
pero la mierda farsante a mí no me engaña
pero tampoco me sirve saberlo
siempre pierdo
ante alguien peor...
Siempre alguien peor se queda con lo que yo merezco
y siempre, siempre
quedo hecha trizas
mientras ellos se ríen triunfantes
sobre los escombros de mis ilusiones.
He aquí el gran basurero de los sueños...rotos
hundidos
podridos
y pisoteados por un gran miserable
que tuvo mejor suerte.

fucking shit

aaaaaah! la vidaaaaaaaaa
vamos a arrancarla de los huesos resecos
oooooooh! se resiste
vamos a quemar los trozos pútridos de carne
vamooooooos, corriendo!
saltando!
ahí está!
atrápala!
que no escape!
la tienes?
es tuya?
ya no, lo siento...
creíste tenerla
y cuando por fin la sentiste tuya, se fue...
así es la vida.

La Gata / El Cruce

Su alma es libre
de instinto salvaje
a veces es muy niña
otras se cree grande
y desaparece
en la noche
solo ella sabe cuando volver
y cuando vuelve
ilumina a todo
ella sabe como hacerce querer

Su pelo es negro
como sus penas
Sus labios gruesos
a hablar se niegan
y no tiene miedo
a caminar sola
o a usar sus botas si es que hay que pelear
pero prefiere
forzar la distancia
su unico miedo es volverce a enamorar

eres como una gata sobre el tejado
que aun no sabe donde ir
vive la vida como que no hay mañana
pero no te vayas a arrepentir ooooh!

No juegues con fuego ni te quemes sola
no siempre la vida gira en torno a ti
a veces la magia del juego
se encuentra al saber elegir

eres como una gata sobre el tejado
que aun no sabe donde ir
vive la vida como que no hay mañana
pero no te vayas a arrepentir

gata sobre el tejado
que aun no sabe donde ir
vive la vida como que no hay mañana
pero no te vayas a arrepentir

eres como una gataaaaaooooo yeah!
vive la vida como que no hay mañana
pero no te vayas a arrepentir

sábado, 19 de diciembre de 2009

No me pidas que no te haga esto
cuando a mí tú ya me lo has hecho todo
¿acaso este infierno no se ve a través de mis ojos?
¿acaso este fuego no alcanza tu piel?
Es fácil pedir cuando tú has hecho tantas cosas
sin saber que las hacías
cuando tu mirada se paseaba por la mía sin saber
que ese aire de despreocupación
con que miras
me arde en las entrañas
y me incendia como lava ardiente del volcán que
quema mi sangre.
¿Y ahora qué me queda?
estos ojos cegados por la vida que se esfuma
cada vez que veo tu mirada ardiendo por otra mirada
tu boca llamando a otra boca
y tu sangre que me fue arrancada
del mismo corazón que ahora muere
entre el silencio y la desesperación.

viernes, 18 de diciembre de 2009

Retrato de mujer / Gonzalo Rojas


Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara,
sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
en la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.

Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te me mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lo visible y lo invisible,
una nariz arcángel y una boca animal, y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad que vuela de tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro del Espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí, mujer, te dejo tu figura.

(1957)

De Contra la muerte, 1964.

Carta del suicida / Gonzalo Rojas


Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura, porque ella sale y entra
como una bala loca,
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.

De La miseria del hombre, 1948

Elegía / Gonzalo Rojas


Acabo de matar a una mujer
después de haber dormido con ella una semana,
después de haberla amado con locura
desde el pelo a las uñas, después de haber comido
su cuerpo y su alma, con mi cuerpo hambriento.

Aún la alcoba está llena de sus gritos,
y de sus gritos salen todavía sus ojos.
Aún está blanca y muda con los ojos abiertos,
hundida en su mudez y en su blancura,
después de la faena y la fatiga.

Son siete días con sus siete noches
los que estuvimos juntos en un enorme beso,
sin comer, sin beber, fuera del mundo,
haciendo de esta cama de hotel un remolino
en el que naufragábamos.

Al momento de hundirnos, todo era como un sol
del que nosotros fuimos solamente dos rayos,
porque no hay otro sol que el fuego convulsivo
del orgasmo sin fin, en que se quema
toda la raza humana.

Éramos dos partículas de la corriente libre.
Con el oído puesto bajo ella, despertábamos
a otro sol más terrible, pero imperecedero,
a un sol alimentado con la muerte del hombre,
y en ese sol ardíamos.

Al salir del infierno, la mujer se moría
por volver al infierno. Me acuerdo que lloraba
de sed, y me pedía que la matara pronto.
Me acuerdo de su cuerpo duro y enrojecido,
como en la playa, al beso del aire caluroso.

Ya no hay deseo en ella que no se haya cumplido.
Al verla así, me acuerdo de su risa preciosa,
de sus piernas flexibles, de su honda mordedura,
y aun la veo sangrienta entre las sábanas,
teatro de nuestra guerra.

¿Qué haré con su belleza convertida en cadáver?
¿La arrojaré por el balcón, después
de reducirla a polvo?
¿La enterraré, después? ¿La dejaré a mi lado
como triste recuerdo?

No. Nunca lloraré sobre ningún recuerdo,
porque todo recuerdo es un difunto
que nos persigue hasta la muerte.
Me acostaré con ella. La enterraré conmigo.
Despertaré con ella.

De La miseria del hombre, 1948

El polvo del deseo / Gonzalo Rojas

Por mucho que la mano se me llene de ti
para escribirte, para acariciarte
como cuando te quise
arrancar esos pechos que fueron mi obsesión en la terraza
donde no había nadie sino tú con tu cuerpo,
tú con tu corazón y tu hermosura,
y con tu sangre adentro que te salía blanca
reseca, por el polvo del deseo:

Oh, por mucho que tú hayas sido mi perdición
hasta volverme lengua de tu boca,
ya todo es imposible.
Allá abajo los barcos me esperan. Con su ruido
me estoy partiendo de todas las cosas,
de tu carácter y de tu belleza.

Me estoy partiendo de eso que eres tú
hoy que tu cuerpo sabe a quemadura
y se te escapa el fuego por la herida.

De eso me estoy partiendo, y empiezo a despegar
con la primera luz, cortando el agua inmóvil
que se parece al filo de tu piel, cuando sopla
sobre ella el viento de mi desesperación.

Hubo una vez un hombre. Hubo una vez
una mujer vestida con tu cuerpo desnudo
que palpitaba adentro de todas mis palabras,
los vellos, los destellos
de una mujer sellada por mi propia locura,
que tenía tus mismos labios, tus mismos ojos.

Pero de esa mujer no quedas sino tú
sin labios y sin ojos.
Para mí ya no quedas sino como la forma
de una cama que vuela por el mundo
y que nunca podré compartir con tu encanto,
porque estaré partiendo cada día de ti,
más lejos y más hondo en tu hermosura.

Tú llorarás a mares
tres negros días, ya pulverizada
por mi recuerdo, por mis ojos fijos
que te verán llorar detrás de las cortinas de tu alcoba,
sin inmutarse, como dos espinas,
porque la espina es la flor de la nada;
y me estarás llorando sin saber por qué lloras,
sin saber quién se ha ido:
si eres tú, si soy yo, si el abismo es un beso.

Todo será de golpe
como tu llanto encima de mi cara vacía.
Correrás por las calles. Me mirarás sin verme
en la espalda de todos los varones que marchan al trabajo.
Entrarás en los cines para oírme en la sombra del murmullo. Abrirás
la mampara estridente: allí estarán las mesas esperando mi risa
tan ronca como el vaso de cerveza, servido y desolado.

Quiero que aquí te acabes
con tu cuerpo dotado de pelaje divino
que se te salga el cuerpo por la espina del llanto.
Tu cuerpo, que era como la flor del movimiento.

Que te mueras de mí. Quiero que aquí te acabes
sin darte mi semilla.

De La miseria del hombre, 1948.

Pequeña cosa extraña

Las hormigas me dijeron mientras caminaba
que no te dejara escapar
y las nubes me miraban con tristeza
porque saben que me vas a dejar.
Todas las cosas que viven
y las que en un tiempo más vivirán
me gritan con angustia
"ustedes se amarán" ,
pero yo, al cerrar los ojos,
les digo entre lágrimas
"eso ustedes nunca lo verán".
En el largo camino de la vida
nuestras rutas están divididas
y los espíritus que rondan los rincones
se ríen en silencio de mis heridas.
Porque el juez ya decidió mi condena
que es sufrir día y noche
por este amor
sin esperanzas que me hunde en la pena.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Haiku

"Donde haya hombres
habrá moscas, y habrá
Budas también."


Kobayashi Issa
Las luciérnagas se apagaron de pronto,
el sol salió de entre las montañas:
el silencio inundó el valle...

sábado, 28 de noviembre de 2009

Salitreras abandonadas,
¿dónde quedaron sus leyendas?
si ya no hay voces ni oídos que las cuenten y escuchen
sólo el silencio
el suave murmullo de las almas solitarias
que no abandonaron su hogar
porque en las tumultuosas calles no hallan consuelo
de las lágrimas que derramaron
por culpa de los malditos ingleses.
Las fichas botadas y repartidas por el suelo
que eran el arroz, el aceite del jefe
pero ya no están las bocas hambrientas
que debían alimentar
porque quizá llegó demasiado tarde su momento
quizá las famélicas bocas se secaron esperando,
gritando, llorando...
y ahí yace el desierto árido
seco como los huesos repartidos
que nunca fueron encontrados
e Iquique observa silencioso
el paseo de las almas en pena
que alguna vez pidieron consuelo
y recibieron a cambio balas.
Me creo punkie
me creo emo-vintage
hablo puras leseras
me creo mis tonteras
después se me olvidan
después las encuentro
y me da vergüenza
después abro una carta
la leo y la rompo
después abro tu cabecita
con una botella quebrada
te saco lo de adentro
y se lo come Hannibal
porque a mi no me gusta
su sabor ácido
me han contado
que dices que ya no
que antes sí
ya no
no te creo!
yo sé que sí
lo sé
me miento
te miento
te mientes
te callas
te vas
Porque él dijo que el uno era blanco
el dos era transantiago
el tres sinfonía de amors
el cuatro dos pa` dos
el cinco mi mano
el seis mano enferma
el siete dias de la semana
el ocho los días que faltan
el nueve las vidas de un gato?
y el diez las veces que le voy a pegar por hablar estupideces...




paz

catarsis =)

holi pedazo de caquita :) te odio tanto, tanto :)

sábado, 14 de noviembre de 2009

ME CARGA LA GENTE QUE ESCRIBE BONITO
esos que escriben en rimas consonantes
en versos octosílabos
pero que se preocupan tanto por la forma
que olvidan
que la poesía está en la vida
no en los poemas.
Y sí, los míos son pésimos, pero
están llenos de la vida que a otros les falta
y para un poeta profesional serán una falta de respeto
mis palabras, pero la verdad no me interesa.
Que se queden ellos con sus formas vacías
con ellas ya no queda nada que inventar
en cambio
en su puerilidad
mis poemas gozan la libertad
de equivocarse una y otra vez sin parar
y sin avergonzarse
porque no los leen los críticos
y el público al que tanto temen los poetas.
Yo no escribo muy bien, pero es lo que hay
y cuando las palabras brotan como del centro de las entrañas
más vale dejarlas salir porque pueden ser tan poderosas
como una gran garra de felino y desgarrarte desde adentro
hasta hacerte sentir que tus ojos van a estallar en lágrimas.
Y cuando eso pasa tus rodillas tiemblan
y tus manos también. Tus pies se convierten en gelatina rancia
que está a punto de deshacerse
para que desaparezcas de la faz de la tierra
y en verdad sientes que esa es la única salida
quizá la mejor de todas
desaparecer
hacerse humo o polvo
y nunca más sentir que te desgarras por dentro
en lágrimas y desesperación.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Sonidos

Tu teléfono sonó.
Al contestar las palabras que escuchaste
fueron quizá las peores que vayas a oír
a lo largo de toda tu vida.
Porque en un segundo las palabras pueden destruir
lo que haya llevado años erigir:
simples palabras dichas en el tono
repetido por miles de voces a lo largo
de la historia
pero esta vez te tocó a ti oírlas
y no era lo que esperabas
y tu ceño fruncido y tus lágrimas
fueron los primeros en acudir
ni en tu ayuda ni en perjuicio,
sólo el encuentro de tus manos
que taparon tu rostro
con tu pena profunda
y sincera.
Y la tarde se elevaba,
el cielo se hacía gris
y un poco también tu mirada.
Y ahora sabes que no eres
la misma persona
sabes que esa murió un poco
contigo con el simple sonar de tu teléfono
y las palabras repetidas
tantas veces en otras llamadas.

Ayer estaba en mi silla igual que ahora
y escribía cosas inútiles como esta
que quizá nadie se de el trabajo de leer
Y mi teléfono sonó
destruyendo un poco el silencio sepulcral
de mis guarida
y las cosas se alteraron dentro de mí;
es que los sonidos pueden sacarme de mis casillas
y no es esto una manía
sino un acto reflejo de mis oídos
y mi cara se destruye
deforma
trastorna
transforma
sin que lo pueda controlar...
como ese día que paseábamos
y sonó la puta sirena de bomberos
y sentí un pánico tan intenso
que mis pies se hundían en el suelo
y tu cara al verme era la más graciosa,
un poco aterrada y divertida,
por mi trágica sensibililidad
auditiva.
En cambio, en un parque lleno de aves
mi cuerpo se convierte en una flor más
y los latidos de mi corazón se aúnan
con los sonidos de la tierra.
¿Qué es esto en lo que me he convertido?
Soy una especie de avecilla asustadiza
con los sonidos de la vida
elevados al máximo...mi equipo de sonido
es el más sofisticado.

Esta vez te llamo yo al teléfono:
mi voz roza tu oído con delicadeza
para decirte cosas simples:
sé que no te he llamado mucho
y es que mi experiencia dice que
sin palabras el dolor se puede esquivar mejor,
sé que soy una ingrata,
sé que tengo un problema de independencia patológica
pero es porque así como nací sola
y me crié sola
aún no aprendo a compartir
mi vida generosamente,
pero tienes que saber que me duele
ser de este modo tan esquivo.
Tienes que saber que cuando
siento que no me queda nada más
por lo que luchar
y la chispa empieza a desaparecer
ante mi vista
al acordarme de ti recobro las fuerzas,
levanto la mano y sé que vas a estar ahí
para mí como yo para ti.
Las cosas parecen mejores al cerrar los ojos
y con la embriaguez de los sentidos
las flores y arbustos recobran su color.
Pero la realidad es más difícil
y la verdad es que no la entiendo
entonces me sumerjo
en el alcohol
y en mi tristeza perpetua
sin distinguir una solución
y lo peor es que me estoy acostumbrando
a recobrar la conciencia
y encontrar un mundo más pútrido
y más sucias las calles y más fea la gente.
Ya no hallo consuelo en nada
y las distancias se extienden a cada
minuto más
pero al final del largo camino
que nos separa ahora
veo una pequeña chispa
esperando por mí
y por los sonidos que
emanan de nuestros pechos
al juntarnos en una sola respiración.

martes, 10 de noviembre de 2009

Violeta Parra

Arráncame el Corazón

Arráncame el corazón
la vida si es delito el adorarte,
que yo no soy la primera
la vida me muero por ser tu amante
la vida arráncame el corazón
Si el corazón me pides
por la ventana
si no tuvieras rejas
te lo entregaba
si el corazón me pides
por la ventaba te lo entregaba, sí
corazoncito
en mi pecho te tengo
retratadito
que se muere de amor
mi corazón.

domingo, 8 de noviembre de 2009

quiero llorar, pero no puedo
siento algo en el pecho
o en el estómago...

LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO

A RAMÓN P. RODA

Hay dulzura infantil
En la mañana quieta.
Los árboles extienden
Sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
Cubre las sementeras,
Y las arañas tienden
Sus caminos de seda
—Rayas al cristal limpio
Del aire—.
En la alameda
Un manantial recita
Su canto entre las hierbas
Y el caracol, pacífico
Burgués de la vereda,
Ignorado y humilde,
El paisaje contempla.
La divina quietud
De la naturaleza
Le dio valor y fe,
Y olvidando las penas
De su hogar, deseó
Ver el fin de [la] senda.

Echó andar e internóse
En un bosque de yedras
Y de ortigas. En medio
Había dos ranas viejas
Que tomaban el sol,
Aburridas y enfermas.

Esos cantos modernos,
Murmuraba una de ellas,
Son inútiles. Todos,
Amiga, le contesta
La otra rana, que estaba
Herida y casi ciega:
Cuando joven creía
Que si al fin Dios oyera
Nuestro canto, tendría
Compasión. Y mi ciencia,
Pues ya he vivido mucho,
Hace que no la crea.
Yo ya no canto más...

Las dos ranas se quejan
Pidiendo una limosna
A una ranita nueva
Que pasa presumida
Apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
El caracol, se aterra.
Quiere gritar. No puede,
Las ranas se le acercan.

¿Es una mariposa?,
Dice la casi ciega.
Tiene dos cuernecitos,
La otra rana contesta.
Es el caracol. ¿Vienes,
Caracol, de otras tierras?

Vengo de mi casa y quiero
Volverme muy pronto a ella.
Es un bicho muy cobarde,
Exclama la rana ciega.
¿No cantas nunca? No canto,
Dice el caracol. ¿Ni rezas?
Tampoco: nunca aprendí.
¿Ni crees en la vida eterna?
¿Qué es eso?
Pues vivir siempre
En el agua más serena,
Junto a una tierra florida
Que a un rico manjar sustenta.

Cuando niño a mí me dijo
Un día mi pobre abuela
Que al morirme yo me iría
Sobre las hojas más tiernas
De los árboles más altos.

Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
Nosotras. Creerás en ella,
Dicen las ranas furiosas.

¿Por qué quise ver la senda?
Gime el caracol. Sí, creo
Por siempre en la vida eterna
Que predicáis...
Las ranas,
Muy pensativas, se alejan,
Y el caracol, asustado,
Se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
Como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
¿Crees tú en la vida eterna?
Yo no, dice muy triste
La rana herida y ciega.
¿Por qué hemos dicho entonces
Al caracol que crea?
¿Por qué?... No sé por qué,
Dice la rana ciega.
Me lleno de emoción
Al sentir la firmeza
Con que llaman mis hijos
A Dios desde la acequia...

El pobre caracol
Vuelve atrás. Ya en la senda
Un silencio ondulado
Mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
Encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
Arrastrando tras ellas
A otra hormiga que tiene
Tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
A vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita.

La hormiga medio muerta
Dice muy tristemente:
Yo he visto las estrellas.
¿Qué son estrellas? —dicen
Las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
Pensativo: ¿estrellas?
Sí, repite la hormiga,
He visto las estrellas.
Subí al árbol más alto
Que tiene la alameda
Y vi miles de ojos
Dentro de mis tinieblas.
El caracol pregunta:
¿Pero qué son estrellas?
Son luces que llevamos
Sobre nuestra cabeza.
Nosotras no las vemos,
Las hormigas comentan.
Y el caracol, mi vista
Sólo alcanza a las hierbas.
Las hormigas exclaman
Moviendo sus antenas:
Te mataremos, eres
Perezosa y perversa,
El trabajo es tu ley.

Yo he visto a las estrellas,
Dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
Dejadla que se vaya,
Seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
Ya rendida se muera.

Por el aire dulzón
Ha cruzado una abeja.
La hormiga agonizando
Huele la tarde inmensa
Y dice, es la que viene
A llevarme a una estrella.

Las demás hormiguitas
Huyen al verla muerta.

El caracol suspira
Y aturdido se aleja
Lleno de confusión
Por lo eterno. La senda
No tiene fin, exclama.
Acaso a las estrellas
Se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
Me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas.

Todo estaba brumoso
De sol débil y niebla.
Campanarios lejanos

Llaman gente a la iglesia.
Y el caracol, pacífico
Burgués de la vereda,
Aturdido e inquieto
El paisaje contempla.

Federico García Lorca
Dedicado a quien me lo contó con tanta emoción.
Soy el mismo o soy diferente según se miren las cosas.
Los días pasados me han dejado huellas más profundas de lo que creía,
pero creo que ahora soy mejor, aunque estoy más loco
y quizás más solo...

Mis amigos crecieron conforme pasaron los años:
algunos se fueron lejos, otros siguen donde siempre,
pero en otras circunstancias. Y yo, bueno...

Mi cuerpo, más cansado que antes, me abandona a veces
guardando las fuerzas para el último minuto de lucha
ese momento crucial en que creía todo perdido
para de pronto saltar del fondo de mis entrañas
una pequeña chispa de fuego que me ayuda a salir...
mi mirada se ha plagado de tristezas y nubes frías
me opacan un poco la visión,
pero ahora pienso más claramente.

¿Soy el mismo o soy diferente?
Ya mi voz no se alza sobre las otras
rogando atención...
ahora mis oídos escuchan con mayor dificultad
pero sé oír mejor las voces ajenas,
oír en ellas el eco de mi propia voz
ahora más humilde y compasiva.

La más simple de las emociones se convierte en mi interior
en un fuego ardoroso que clama ser atendido
y la voz que antes no conseguía recordar
ahora es el más puro néctar que me alimenta
esperando el momento de volver a escucharla
cuando nos reencontremos en ese lugar que no sé dónde está.

Pequeño cuento de mierda

La monedita se extravió, porque la mano que la guardaba se sintió segura y aflojó la presión. Y el dueño se siente como la mierda, porque lo que tenía tan asegurado comprendió de pronto que no era tal. Y le hablan las nubes y el cielo con tristeza ahora que ya no tiene lo que creía suyo. Las cosas que tenía y creyó eternas, se acabaron. Entonces llegó otro transeúnte más atento que él y cogió la monedita de oro y la hizo suya. Y el distraído se quedó con las ganas de usarla, mirando cómo el otro compraba su felicidad.

sábado, 7 de noviembre de 2009

Lluvia - Federico García Lorca

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

lunes, 2 de noviembre de 2009

Reunited, el pedazote de cover con que empezaron el concierto. Patton vestido como un chulo, cantando todo seco, canción wena, la cagó. ¡Y después quedó la cagá con From Out of Nowhere! lo pasé excelente, el detalle del desperfecto técnico no alcanzó a amargarme la noche...blá blá, estoy tan feliz, jaja. Ya, mucho.

Reunited

I was a fool to ever leave your side
Me minus you is such a lonely ride
The breakup we had has made me lonesome and sad
I realize I love you 'cause I want you bad, hey, hey

I spent the ev'ning with the radio
Regret the moment that I let you go
Our quarrel was such a way of learnin' so much
I know now that I love you 'cause I need your touch, hey,
Hey

Reunited and it feels so good
Reunited 'cause we understood
There's one perfect fit
And, sugar, this one is it
We both are so excited 'cause we're reunited, hey, hey

Brief instrumental interlude

I sat here starin' at the same old wall
Came back to life just when I got your call
I wished I could climb right through the telephone line
And give you what you want so you will still be mine, hey,
Hey

I can't go cheatin', honey, I can't play
I found it very hard to stay away
As we reminisce on precious moments like this
I'm glad we're back together 'cause I missed your kiss,
Hey, hey

Lover, lover, this is solid love
And you're exactly what I'm dreamin' of
All through the day
And all through the night
I'll give you all the love I have with all my might, hey,
Hey



Una canción ultra sexy de una banda que vi hace poco menos de dos días en vivo y aún no me la creo. Grande Patton! Grande Faith No More!

miércoles, 21 de octubre de 2009

Ausencia - Violeta Parra

Cómo se han ido volando, ingrato
las raudas horas de un tiempo cruel
hoy de ti lejos y en otro campo
y de ti amigo tan cerca ayer
ayer tu mano sentí en la mía
con ardorosa y grata presión
hoy en los ayes de ardiente brisa
a tus oídos irá mi voz
porque la ausencia
es tan cruel dolor.

Cuando la noche su manto lóbrego
tienda en el valle y en la ciudad
pláceme, amigo. con tus recuerdos
pasar mis horas de soledad
y en cada estrella que centelleante
y que en el cielo veo lucir
parece, amigo, mirar tus ojos
que sonriendo me están a mi
tal vez si loca cuán más feliz.

Ya no sé, amigo, vivir alegre
como en un tiempo que ya se fue
tu amor ausente me tiene triste
nunca olvides quien te quiso bien
si acaso olvidas a quien te adora
a quien un día el alma te dio
mañana acaso lánguida y mustia
sobre su tallo muera una flor
y su perfume no vuela, no.

martes, 20 de octubre de 2009

Cosa

Hablar por hablar, pensar sin sentido. Hilar frases incoherentes y ponerlas en un papel es simplemente la vida. Quizá un sonido, quizá un color, un aroma, un movimiento...es la vida asomándose a cada instante ahí donde no queremos verla, porque es más importante el partido de fútbol, llegar temprano a casa, mirar la TV, hacer el aseo...
Cada día que se vive rápidamente es un instante perdido si no abres los ojos. La tierra nos habla, nos dice cosas, nos da la mano tratando de salvarnos de una existencia pueril y vacua a través de pequeños signos; están ahí, en el pajarito que se para en tu ventana, en el perro vago que te lame la mano, en el niño que te mira desde sus ojos puros e inocentes: es la vida dando señales.
Y realmente no importa cuando mueres lo que hiciste con tu carrera, con tus estudios, con tu reputación. Al final eres siempre tú ante ti mismo, dándote la cara y mostrándote lo que viviste, lo que experimentaste, lo que sentiste. Y lo que la sociedad te impuso se borra en el instante que abandonas tu cuerpo y das paso a la única libertad posible, la de la no materia. Lo que haya después ¿qué importa? El mundo te habla porque quizá no haya otra vida para conocer y experimentar las posibilidades del universo, ¡hay que escucharlo!.

miércoles, 14 de octubre de 2009

Jack Kerouac 2


En el camino (fragmento)

" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas. "

Jack Kerouac

Poema del 16 de Septiembre de 1961

" Qué terriblemente triste me siento al pensar de mi madre
dormida en su cama
que algún día morirá
aunque ella se diga: "la muerte no debe preocuparnos,
después de esta vida empezamos otra"
Qué terriblemente triste me siento de todos modos-
Que no tenga vino que me haga olvidar mi diente cariado es
bastante malo
pero que todo mi cuerpo esté pudriéndose y el cuerpo de mi
madre se pudra
hacia la muerte, es tan enloquecedoramente triste.
Salí al amanecer puro: pero, por qué debería alegrarme
ante un amanecer
que levanta otro rumor de guerra,
y por qué debería estar triste: ¿no es por lo menos el
aire puro y fresco?
Contemplé las flores: una de ellas ha caído:

otra acaba de abrirse: ni una ni otra estaba
triste o alegre.
Súbitamente comprendí que todas las cosas sólo
van y vienen
incluido cualquier sentimiento de tristeza: también
se irá:
triste hoy alegre mañana: sobrio hoy borracho mañana
¿por qué inquietarse
tanto?
Todos en el mundo tienen defectos lo mismo que yo.
¿Por qué deprimirse? Es sólo un sentimiento que
viene y va.
Todo viene y va. ¡Qué extraordinario!
!Guerras dañinas existirán siempre!
Formas agradables se van también.
Ya que todo viene y va: ¿por qué estar triste?
¿o alegre?
Enfermo hoy sano mañana. Pero tan triste sigo
siendo el mismo.
Todo viniendo y yendo en todas partes,
los mismos lugares viniendo y yendo.
De cualquier modo todos terminaremos en el cielo,
juntos en esa dorada gloria eterna que he visto.
¡Oh! qué condenadamente triste es que no pueda
escribir bien sobre ello.
Esto es un intento a la fácil ligereza
de la poesía ciardiana.
Debería de hacerlo a mi manera.
Pero eso también se irá, las preocupaciones
acerca del estilo. Acerca de la tristeza.
¡Mi gatito ronroneando feliz odia
las puertas!
Y a veces está triste y silencioso,
nariz caliente, sollozos,
y un leve maullido doliente.
Allí van las aves, volando hacia el oeste
un momento.
¿Quién llegará a conocer el
mundo antes de que se vaya?

podría decir que quizás ella era más feliz
que todos
esa vieja solitaria del chal
en el tren de vagones naranja
con el pequeño pájaro manso
en su pañuelo
al que le canturreaba
todo el tiempo
mia mascotta
mia mascotta
y ni uno de los excursionistas de domingo
con sus botellas y sus canastas
le ponía atención
y el vagón
chirriaba a través de los maizales
tan lentamente que
las mariposas
entraban y salían. "

viernes, 9 de octubre de 2009

John Lennon: Working class hero

Héroe de la Clase Trabajadora

Ya desde que naces hacen que te sientas pequeño
Porque no te dan tiempo en vez dártelo todo
Hasta que el dolor es tan grande que no sientes nada
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te hacen daño en casa y te pegan en la escuela
Te odian si eres listo y te toman por loco
Hasta que estás tan atontado que no entiendes nada
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Después de veinte años de horror y tortura
Se supone que has de elegir un trabajo
Pero ya no puedes funcionar del miedo que tienes
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te drogan con la religión, el sexo y la televisión
Y te crees ingenioso, apolítico y libre
Pero no eres más que un jodido ignorante
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te dicen que puedes llegar a la cima
Pero antes has de aprender a matar sonriendo
Si deseas triunfar como los de allá arriba

Podrías ser un héroe de la clase obrera
Si quieres ser un héroe, sígueme.

lunes, 5 de octubre de 2009

Nine Inch Nails en Chile 4 Octubre 2008

Ayer se cumplió un año del concierto de Nine Inch Nails en Chile al que tuve la suerte de asistir. Por él, un minuto de silencio...Gracias :P

domingo, 4 de octubre de 2009

Pequeño romance de primavera

Se me ocurrió de pronto
como una humorada de mal gusto
pensar que si tú y yo podríamos
hoy o quizá mañana
tomar un rumbo unidos
definitivamente.

En mi imaginación nos tomábamos de la mano
y me mirabas con amor y ternura
y me decías que me amabas
y que huirías conmigo a donde nos lleve la eternidad
y yo te miraba de reojo
entre ironía y desesperación.

Entonces las aves alzaban su vuelo
ligeras entre el rumor del viento de primavera
y el sol se escondía entre las flores amarillas del parque
y tú y yo de frente con las miradas perdidas
cada uno sumergido en sus ideas
cada uno pensando en el futuro próximo
pensando que quizá, que talvez...
y sentados en el suelo
fumando cigarros fétidos
nos entregamos a la hediondez de la ciudad.

No dijimos nada, mientras realizamos el pacto
de nunca más hablar de estos asuntos
y nuestros pechos se cerraban
como bolsa al vacío ante la mirada
insondable del cielo gris.














No sé por qué piensas tú

Nicolás Guillén
[Poema: Texto completo]

No sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo,
si somos la misma cosa
yo,
tú.

Tú eres pobre, lo soy yo;
soy de abajo, lo eres tú;
¿de dónde has sacado tú,
soldado, que te odio yo?

Me duele que a veces tú
te olvides de quién soy yo;
caramba, si yo soy tú,
lo mismo que tú eres yo.

Pero no por eso yo
he de malquererte, tú;
si somos la misma cosa,
yo,
tú,
no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo.

Ya nos veremos yo y tú,
juntos en la misma calle,
hombro con hombro, tú y yo,
sin odios ni yo ni tú,
pero sabiendo tú y yo,
a dónde vamos yo y tú...
¡no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo!

La belleza y la muerte/ Víctor Hugo

[Poema: Texto completo]

La belleza y la muerte son dos cosas profundas,
con tal parte de sombra y de azul que diríanse
dos hermanas terribles a la par que fecundas,
con el mismo secreto, con idéntico enigma.

Oh, mujeres, oh voces, oh miradas, cabellos,
trenzas rubias, brillad, yo me muero, tened
luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas,
aves hechas de luz en los bosques sombríos.

Más cercanos, Judith, están nuestros destinos
de lo que se supone al ver nuestros dos rostros;
el abismo divino aparece en tus ojos,

y yo siento la sima estrellada en el alma;
mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca,
tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.

"Agathos. -¡Ah, la felicidad no está en el conocimiento, sino en su adquisición! La beatitud eterna consiste en saber más y más; pero saberlo todo sería la maldición de un demonio." De El poder de las palabras de Edgar Allan Poe.


Malditos. Hablen de más, por favor. Sigan, así me callo y escucho y me rio en silencio de su estupidez. Hablen. Me gusta el dolor de saber que no sé nada y no me importa. Los oigo hablar todo el día, todo el día gritando sus idioteces previamente pensadas por otros en otras circunstancias. Y los oigo robando descaradamente las ideas y repitiéndolas hasta el cansancio, tanto que llega a doler el quedarse en silencio, pero no importa...me callo porque así me siento peor y es catarsis, porque no necesito más de lo que tengo, así no puedo perder. Me estoy volviendo loca.

lunes, 28 de septiembre de 2009

Maf.

.ogamotse led odnof led elas em euq oripsus nu ritime nis alribus rative odeup on euq ojaba sam
atse euq neP giP ed al a otnat ecerap es .faM ed negami atsE

Y si no, que venga el washimingo y me vuele el sombrero de un pape.

Talk Show Host






You want me? fucking well come and call me
I`ll be waiting...



Mañana a clases de nuevo. Este segundo semestre ha sido una mierda porque apenas he tenido clases y siento que me pasó un camión por encima. Primero, falté a algunas clases del comienzo del semestre. Luego, justo antes de las fiestas patrias hacemos una toma en la carrera y ahí, justo en ese momento, me fui a la mierda. De verdad no sé dónde estoy parada: esta semana tengo varias pruebas en las que no sé qué entra y no quiero estudiar para ellas. Si me preguntan cómo llegué a este estado no sabría qué decir. Pero dentro de todo estoy bien, sólo un poco cansada de la monotonía y del encierro.


Y eso.

sábado, 26 de septiembre de 2009

A. Rimbaud (repetido)

Sol y carne

¡Si volviera el tiempo, el tiempo que fue!
Porque el hombre ha terminado, el hombre
representó ya todos sus papeles.
En el gran día, fatigado de romper los ídolos,
resucitará, libre de todos sus dioses,
y, como es del cielo, escrutará los cielos.
El ideal, el pensamiento invencible, eterno,
todo el dios que vive bajo su arcilla carnal
se alzará, se alzará, arderá bajo su frente.
Y cuando le veas sondear el inmenso horizonte,
vencedor de los viejos yugos, libre de todo miedo,
te acercarás a darle la santa redención.
Espléndida, radiante, del seno de los mares,
tú surgirás, derramando sobre el Universo
con sonrisa infinita el amor infinito,
el mundo vibrará como una inmensa lira
bajo el estremecimiento de un beso inmenso...

El mundo tiene sed de amor: tú la apaciguarás,
¡oh esplendor de la carne! , ¡oh esplendor ideal
¡Oh renuevo de amor, triunfal aurora
en la que doblegando a sus pies los dioses y los héroes,
la blanca Calpigia y el pequeño Eros cubiertos con
nieve de las rosas
las mujeres y las flores su bellos pies cerrados!

Versión de L.S.

sábado, 19 de septiembre de 2009

Rescatado del olvido

Suena de fondo la balada rockera Love Hurts, y pienso que es verdad, que el amor duele, la amistad duele, la ceguera y sordera funcional duelen al igual que el analfabetismo funcional. Quien tenga oídos para oír, que oiga. Quien tiene mente para entender lo que oye, que entienda. Esa es la ley, aprender a entender lo que se oye para comprender y establecer lazos profundos de respeto y amistad. No es hablar fuerte para escuchar mi voz alzarse sobre las demás y de este modo sentir que mi verdad puedo imponerla por sobre las otras. Mi verdad, mi pensamiento, es una gota de agua en el océano. Cada palabra o cada grito que pronuncio se irá tan rápido como una rayo de luz; sin embargo, al hacer del respeto y la comprensión mi medio para hacerme entender ante los oídos ajenos, establezco una relación pura y estrecha entre mi verdad y la verdad de mi interlocutor. No es tan difícil, es sólo abrir un poco la mente y el corazón y decir: "sí, puede que sus palabras hieran las ideas que durante años he construido en mi interior, pero quizás si las analizo bien resulta que estas están llenas de huecos e incoherencias, y resulta que lo que he creído y afirmado como verdad no es más que un edificio construido con naipes". Si mi sordera funcional me niega la posibilidad de aprender de experiencias ajenas mi destino es la soledad de saber que puedo aplastar con mi discurso las voces ajenas, pero la voz de mi propia insatisfacción seguirá dando botes en cada rincón de mi mente. Nadie ve, nadie oye, nadie lee nada, porque es más fácil encerrarse en conceptos predefinidos por los medios y por la TV que dar el gran paso de aceptar que tengo inteligencia y que con ella se puede crear un mundo mucho mejor.

lunes, 14 de septiembre de 2009

Discurso de V en Televisión

"¡Buenas tardes, Londres!...

Permitid que, primero, me disculpe por la interrupción...
Yo, como muchos de ustedes, aprecio la comodidad de la rutina diaria, la seguridad de lo familiar, la tranquilidad de la monotonía. A mí, me gusta tanto como a vosotros. Pero con el espíritu de conmemorar los importantes acontecimientos del pasado (normalmente asociados con la muerte de alguien, o el fin de alguna terrible y sangrienta batalla, y que se celebran con una fiesta nacional) he pensado que podrí­amos celebrar este 5 de noviembre (un día que, lamentablemente, ya nadie recuerda) tomándonos 5 minutos de nuestra ajetreada vida para sentarnos y charlar un poco...

Hay, claro está, personas que no quieren que hablemos. Sospecho que, en este momento, estarán dando órdenes por teléfono y que hombres armados ya vienen en camino.
¿Por qué? Porque mientras puedan utilizarán la fuerza. ¿Para qué el diálogo? Sin embargo, las palabras siempre conservarán su poder. Las palabras hacen posible que algo tome significado y, si se escuchan, enuncian la verdad y la verdad es que en este país algo va muy mal, ¿no? Crueldad e injusticia, intolerancia y opresión.

Antes tenías libertad para objetar, para pensar y decir lo que pensabais. Ahora, tenemos censores y sistemas de vigilancia que nos coartan para que nos conformemos y nos convirtamos en sumisos. ¿Cómo esto ha podido ocurrir? ¿Quién es el culpable? Bueno, ciertamente, unos son más responsables que otros y tendrán que rendir cuentas, pero, la verdad sea dicha, si estáis buscando un culpable, sólo tienen que mirarse al espejo.

Sé por qué lo hicisteis: porque teníais miedo ¿Y quién no? Guerras, terror, enfermedades... había una plaga de problemas que conspiraron para corromper vuestros sentidos y sorberos el sentido común. El temor pudo con vosotros y, presas del pánico, acudisteis al actual líder, Adam Sandler...Os prometió orden, os prometió paz y todo cuanto os pidió a cambio fue vuestra silenciosa y obediente sumisión.

Anoche intenté poner fin a ese silencio, anoche destruí el Old Bailey para recordar a este país lo que ha olvidado. Hace más de cuatrocientos años un gran ciudadano deseó que el cinco de noviembre quedara grabado en nuestra memoria. Su esperanza era hacer recordar al mundo que justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras... son metas alcanzables.

Así que si no abren los ojos, si siguen ajenos a los crímenes de este gobierno, entonces os sugiero que permitáis que el cinco de noviembre pase sin pena ni gloria; pero si veis lo que yo veo, si sienten lo que yo siento y si persiguen lo que yo persigo, entonces, os pido que os unáis a mí, dentro de un año, ante las puertas del parlamento y juntos, les haremos vivir un cinco de noviembre que jamás, ¡jamás nadie olvidará!"

domingo, 13 de septiembre de 2009

Poema Nº 2

No sé si de verdad me miras o me miras así porque no ves.
Estamos donde queremos, somos lo que podemos.
Es la injusticia de la carne la que nos amarra a las eternas preguntas
sin siquiera pensar que las respuestas no existen.
No es esta la hora de las preguntas.
No hay respuestas posibles para ellas
si las haces desde la atadura de la sangre;
el cuerpo es una prisión de ceguera con muchos
más barrotes que espacios vacíos en el universo.
Todo lo que sufrimos,
todo lo que amamos
no son sino destellos de una verdad
que nos espera complaciente del otro lado
una verdad que se sabe inalcanzable
y se burla de nosotros con sus cuchillos
afilados
que se clavan en el pecho
del hombre que abrió los ojos
al momento de nacer de verdad,
desde el alma.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Algo

Me preguntas qué es o cuál es el camino. Yo digo que no hay camino. Caminar, caminar.
Como dijo Lennon, la vida es lo que pasa mientras planificas cosas. Por eso, lo mejor es caminar con los ojos bien abiertos, y los oídos. Todas las voces se van a cerrar sobre ti diciéndote "este es el camino", "tal es el camino". Pero la verdad de mi camino es que no hay tal. Quizá aparezca algún buen hablador que te convenza de seguir tal idea, religión, dogma, etc. Y es una pena cuando personas realmente valiosas se pierden en el seguimiento de vías ajenas que para ellos están totalmente cerradas; porque cómo, siendo nosotros seres individuales e innimitables, podemos llegar a pensar que las experiencias, vivencias, emociones, sensaciones y pensamientos de otra persona podremos replicarlas en nuestro actuar para adquirir de ellas la misma enseñanza que para tal individuo resultaron efectivas. Es ingenuo y, hasta cierto punto, estúpido.* Para tal caso, el mejor camino es el tuyo, el mío...el de cada uno, localizable sólo a través del acto de caminar: caminante, no hay camino, se hace camino al andar. **


*No uso el término estúpido como sinónimo de tarado, sino más bien de embobado. Un estado más parecido a la hipnosis producida por alguna emoción intensa generada a través de la prodigiosa verborrea de algún estúpido que dice ser poseedor de la verdad absoluta, en cuyo caso sí uso el término estúpido como tal.

**Caminante, Antonio Machado.

Poema

Soy como un peregrino que se resguardó de la lluvia fría
bajo el ala de un árbol
cuando acudo a ti y me refugio
en tus brazos
y la tormenta de afuera no nos alcanza.

El mundo podría tornarse oscuro o luminoso
gris o colorido
a quién le importa...
mientras tú sepas y yo sepa.

Y qué importan las voces que se alzan,
graves sinfonías de rencor,
cuando digo que el perfume más perfecto
es tu aliento
y que el agua más pura son tus lágrimas
cuando te emociona una palabra mía,
cuando me desvanezco en tu mirada.

La madre naturaleza nos habla a través del viento
y tú lo sabes
tú lo viste conmigo
lo sentimos bajo el crepúsculo
en la quebrada donde nuestros
labios hicieron un pacto de unión,
con el sol hundiéndose en el mar
donde tu mirada penetró mi espíritu,
para nunca olvidarla.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

¡Filosofía USACH en toma!

¡Vamos que podemos!
(Me carga el tan repetido "vamos que se puede")


El hermano mayor le impedía moverse porque le agarraba de los brazos. Y él sólo podía patalear, gritar, llorar, pero no conseguía librarse de la fuerte atadura de esas manos frías. Sorpresivamente el hermano menor giró su torso en un movimiento brusco y logró safarse de la atadura firme de su opresor. Al tocar el suelo corrió en plena libertad y huyó lejos de las cadenas que antes lo amarraban. Nadie supo de él en años.

Con el paso del tiempo, el niño frágil y pequeño de antes se convirtió en un hombre fuerte que, con la pérdida del miedo, transmitía una seguridad infatigable a todos los que lo rodeaban.

Un día de quemante sol y viento tibio apareció por las fronteras del pueblo un hombre joven y poderoso encabezando un grupo de personas parecidas a él. Todos lucían ropas sencillas, sandalias y el pelo -algunos lo lucían largo, otros corto- volaba al compás del viento cálido. Caminaban al ritmo del aliento de la tierra: pausadamente; ninguno mostraba algún gesto de violencia, recelo o resentimiento. Su poder residía en su mirada: eran miradas que nadie había visto jamás: en ellas se veía reflejada toda la profundidad del espíritu libre y, por sobre todo, una serenidad posible sólo en el que sabe que actúa desde la verdad, la única posible, la propia verdad.

El grupo avanzó a paso firme durante un tiempo hasta que de pronto se detuvo frente a una vieja casa que lucía abandonada. El hermano menor cruzó el jardín lleno de plantas resecas y piedras toscas y tocó la puerta unas cuantas veces. De adentro no hubo respuesta durante unos minutos hasta que de pronto, tras un doloroso crujido, la puerta se abrió. Un hombre viejo de gesto cansado salió al encuentro del joven.

-¡Hermano!- dijo el hombre viejo.

Tras un silencio agónico, el joven alzó su brazo fuerte al encuentro del antiguo opresor. Este, asustado, retrocedió. Sin embargo, en la mano del joven había un pequeño frasco del que cayeron gotas de un perfume exquisito en la cabeza del viejo.

-Hermano, lo que tú me hiciste nunca volverá a repetirse aquí, ni en ninguna parte donde alcancen a llegar las gotas de este perfume que no fue hecho por mí, ni los que me acompañan. Fue hecho por la naturaleza misma, exhaló de la tierra, de las flores y de todo lo bello que podemos observar a nuestro alrededor. No hay un hombre que viva en medio de la violencia capaz de comprender los alcances de la libertad. En ella está toda la belleza. Eso es este perfume.



(Ya, qué paja seguir)

sábado, 15 de agosto de 2009

Hamlet (Escena primera del Tercer Acto )

HAMLET.- Ser o no ser, ésa es la pregunta. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar. Sí, y ved aquí el grande obstáculo, porque el considerar que sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos. Esta es la consideración que hace nuestra infelicidad tan larga. ¿Quién, si esto no fuese, aguantaría la lentitud de los tribunales, la insolencia de los empleados, las tropelías que recibe pacífico el mérito de los hombres más indignos, las angustias de un mal pagado amor, las injurias y quebrantos de la edad, la violencia de los tiranos, el desprecio de los soberbios? Cuando el que esto sufre, pudiera procurar su quietud con sólo un puñal. ¿Quién podría tolerar tanta opresión, sudando, gimiendo bajo el peso de una vida molesta si no fuese que el temor de que existe alguna cosa más allá de la Muerte (aquel país desconocido de cuyos límites ningún caminante torna) nos embaraza en dudas y nos hace sufrir los males que nos cercan; antes que ir a buscar otros de que no tenemos seguro conocimiento? Esta previsión nos hace a todos cobardes, así la natural tintura del valor se debilita con los barnices pálidos de la prudencia, las empresas de mayor importancia por esta sola consideración mudan camino, no se ejecutan y se reducen a designios vanos. Pero... ¡la hermosa Ofelia! Graciosa niña, espero que mis defectos no serán olvidados en tus oraciones.

Palabras

La sangre huele a cambios cuando
está saliendo por la herida: Quizá la muerte
o la debilidad. Es oscura nuestra naturaleza
y no podemos huir de ella.
Es triste nuestra existencia.
Caminamos siempre sobre un empedrado cruel.
A veces sentimos la felicidad
como una suave brisa, un frescor pasajero.
Eso parece.
La sangre, al igual que el aliento, se nos escapa
dejándonos secos por dentro. Vacíos.
Siempre la razón, amigo, nos tortura.
Dejarla callar es el camino.
Ella tuvo sus siglos de oportunidad
y los desperdició.
Por eso,
¡qué antipático aquél que habla de cordura!
sabríamos hablar mejor desde el corazón.

Viviendo





Barramos la mugre, dejémosla bajo la alfombra.
Nada cambiaría lo que podamos decir sobre esto
o lo otro
porque las cosas están determinadas desde antes
de lo que podamos recordar.
Al cerrar los ojos ya estaban cerrados,
la ceguera no es sólo física
está también en la inactividad
en el no responder
en el no salirse del camino.
Voy caminando un camino cerrado
y me asusta a veces
lo que encuentre al final
pero así es la vida de todos, creo...

Pero así es porque decidí
no vender mi libertad a la sordera
aparente
del que se miente y miente a los demás.

Y estoy aburrida, pero feliz,
un poco vacía
pero así es.

¿Quién eres?

Desorden-Sordera

Waa! ser escritor o escribidor es más sencillo de lo que se cree. Tomas el lápiz o su símil, el teclado. Comienzas escribiendo cosas que consideras importantes, pensamientos, emociones. Sin darte cuenta comienzas a describirte a ti mismo en palabras. Con el paso del tiempo adquieres más confianza y empiezas a hablar cosas que crees que a los demás le importan. Abres un poco tus canales auditivos a las ideas ajenas y desarrollas opiniones, visiones particulares del mundo. Finalmente, llega el momento de tu realización: tu confianza anterior se tranforma en un ego sublime, escribes pseudo verdades que a nadie le importan y tu lenguaje simpático e inteligente de antes se tranformó en un pesado cuchillo que traspasa todo lo que toca. Ya no eres agradable. Te crees Dios y a nadie le importas ya. Pero estás tan sordo que no escuchas nada y poco a poco tu realidad se desploma ante tu mirada llenando tu espacio de desorden.

domingo, 9 de agosto de 2009

Las Alas del Deseo

El Ángel

Cuando el niño era niño
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente
y que este charco fuera el mar.
Cuando el niño era niño
no sabía que era niño,
para él todo estaba animado
y todas las almas eran una.
Cuando el niño era niño
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ninguna costumbre,
se sentaba en cuclillas,
tenía un remolino en el cabello
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué yo soy yo y por qué no tú?
¿Por qué estoy aquí y por qué no allí?
¿Cundo empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?
Lo que veo y oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?
¿Existe de verdad el mal y gente que realmente son malos?
¿Cómo puede ser que yo, el que soy,
no fuera antes de devenir,
y que un día yo, el que yo soy,
no seré más ese que soy?

El hombre:
Cuando el niño era niño
las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.
Cuando el niño era niño
las bayas le caían en la mano como sólo caen las bayas,
y ahora todavía;
las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y ahora todavía;
encima de cada montaña tenía el anhelo de una montaña más
alta y en cada ciudad el anhelo de una ciudad aún más
grande, y siempre es así todavía.
En la copa del árbol tiraba de las cerezas
con igual deleite como hoy todavía;
se asustaba de los extraños
como todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves,
y todavía las espera.
Cuando el niño era niño
lanzó un palo como una lanza contra el árbol
y hoy vibra ahí todavía.

El Narrador:
Cuéntanos, musa, del narrador, del infante,
del anciano apartado de los lindes del mundo, y haz que en
él se reconozca cada hombre. Con el tiempo, los que me
escuchaban se han convertido en mis lectores, ya no se
sientan en círculo sino solos, y cada uno no sabe nada del
otro. Soy un viejo, con la voz quebrada, pero el relato
sigue elevándose desde las profundidades y la boca
entreabierta lo repite, tan poderoso como apacible; una
liturgia para la que nadie necesita estar iniciado en el
sentido de las palabras y de las frases.
El mundo parece ahogarse en el crepúsculo,
pero yo narro, como al principio, en mi cantinela que me
sostiene; a salvo, por el relato, de las revueltas del
presente y protegido para el futuro. Se acabó el remontarse
muy atrás de antaño, el ir y venir a través de los siglos...
Yo sólo puedo pensar de un día para otro. Mis héroes ya no
son los guerreros y los reyes, sino.... las cosas de la paz,
todas iguales entre sí, las cebollas que se secan, tan
valiosas como el tronco de árbol que atraviesa el pantano.
Pero nadie ha logrado aún cantar una epopeya de la paz. ¿Qué
le ocurre a la paz, que no puede seguir fascinando por mucho
tiempo, que no se deja narrar apenas por nadie? ¿Debo
renunciar ahora? Si renuncio, entonces.... la humanidad
pierde su narrador. Y si alguna vez la humanidad pierde su
narrador, al mismo tiempo habrá perdido su infancia. No
logro encontrar Postdamer_Platz. ¿Aquí? No puede ser! En
Postdamer_Platz estaba el.... Café Josti. Ahí, por las
tardes, conversaba, tomaba un café, y observaba al público,
después de fumar mi puro, de Loese y Wolf, un renombrado
comercio de tabaco. Aquí, justo enfrente. Esto no puede ser
Postdamer_Platz! Y no hay nadie a quien preguntar. Era una
plaza llena de vida! Tranvías, ómnibus de caballos y dos
automóviles: el mío y el del chocolatero. Los alemanes de
Wertheim también estaban ahí. Y después, de pronto....
colgaban banderas, ahí.... Toda la plaza estaba repleta. Y
la gente ya no era amable, y la policía tampoco. Pero no voy
a parar hasta que no haya encontrado Postdamer_Platz. ¿Dónde
están mis hombres? ¿Dónde estáis vosotros mis niños? ¿Dónde
están los míos, los simples, los primigenios? Nómbrame,
musa, al pobre bardo inmortal, quien, abandonado por sus
mortales oyentes, ha perdido su voz. Él, que de ángel del
relato se convirtió en el ignorado ó burlado organillero,
fuera, en el umbral de la tierra de nadie.
Sólo las vías romanas conducen aún a lo
lejos, sólo las huellas más antiguas aún conducen más lejos.
¿Dónde está el puerto de montaña? También la planicie,
también Berlín, tiene sus recónditos puertos y ahí es donde
empieza mi tierra, la tierra de la narración. ¿Por qué no
todos ven, de niños, los puertos, los portones y los
intersticios, abajo en la tierra y arriba en el cielo? Si
cada uno los viera, habría una historia sin sacudidas
morales y sin guerra.

Marión:
Se acabó.... Ni una temporada! Vuelve a faltarme
tiempo para acabar algo. Lo del circo.... Recuerdos para
dentro de diez años. Esta es mi última noche con mi querido
número.... y además hay luna llena, y la trapecista se rompe
la crisma.... Cállate! Nunca me la imaginé así.... La
despedida del circo. La última noche no viene nadie, tocas
como soquetes, y yo vuelo sobre la carpa como un pollo en el
el puchero. Luego otra vez de camarera. Merde! A menudo
hablo de mí sólo por apuro. En momentos como éste, momentos
como ahora mismo.... El tiempo lo curará.... ¿Y si el tiempo
fuera la enfermedad? Como si hubiera que encorvarse para
seguir viviendo. Vivir.... Una mirada basta. El circo.... Lo
voy a echar de menos. Es extraño, no siento nada. Es el fin
y no siento nada.-Ha pasado un ángel!-; -Vaya ángel más
alicaído! Como si el dolor no tuviera pasado.... Toda
esa gente que he conocido, que quedan y quedaran en mi
cabeza. Todo termina siempre cuando acaba de empezar. Era
demasiado bonito. Por fin fuera, en la ciudad. Hallar quién
soy, en quién me he convertido. Suelo ser demasiado
conciente para estar triste. Esperé una eternidad que
alguien me dijera algo cariñoso. Luego me fui al
extranjero.... Alguien que me dijera: "Hoy te quiero
tanto", sería tan bonito! Miro ante mí y el mundo se alza
ante mis ojos, me llega al corazón. De niña.... sentía
deseos de vivir en una isla. Una mujer sola, plenamente
sola. Eso es. Vaciada, incompatible.... El vacío.... el
miedo.... La mirada de un animalito perdido en el bosque.
"¿Quién eres tú?" Ya no lo sé. Pero algo sé: No seré
trapecista. Decisiones imprevistas en las que uno cree....
No llorar! No quiero llorar, para nada! Ocurre, así son las
cosas.... No siempre sale como uno quiere. El vacío, el
vacío. Ya no pensar en nada. Estar aquí. Aquí soy
extranjera, pero todo me resulta familiar. En todo caso, no
puedo perderme, siempre se llega al muro. Esperaré la foto
en el fotomatón: saldrá una con otro rostro, y así podría
empezar una historia. Los rostros, tengo ganas de ver
rostros. Quizás encuentre un trabajo de camarera. Tengo
miedo de esta noche. Qué tontería. La angustia me pone
enferma, porque una parte de mí se preocupa y la otra no se
lo cree. ¿Cómo debo vivir? Sé tan pocas cosas.... Tal vez
sea demasiado curiosa. A menudo pienso de forma equivocada..
... porque pienso como si hablara a otro. Dentro de los
ojos cerrados, cerrar aún más los ojos.... Entonces, incluso
las piedras cobran vida. Será por los colores. Los colores!
Los neones en el cielo del atardecer. Los tranvías rojos y
amarillos. Sólo tengo que estar lista y todos los hombres
del mundo me mirarán. Nostalgia. Nostalgia de una ola de
amor que creciese en mí. Eso es lo que me hace resultar
torpe: la ausencia de placer. Deseo de amar.... Deseo de
amar!

Nunca lo lograré esta noche. Nada de trapecios con
luna llena. No es la última vez, la última de todas. Creo
que debo parar este sueño. Se acabó el circo. Se acabó.
Vuelve a anochecer en mi cabeza. El miedo. El miedo a la
muerte. La muerte, por qué no. Lo esencial, a veces: no ser
más que hermoso. Mirarse en el espejo.... es mirarse pensar.
¿Qué piensas pues? Pienso que sí tengo derecho a tener miedo
pero ya no a hablar de ello. Aún no te has vuelto ciega, el
corazón sigue latiendo.... Y ahora lloras! Quisieras llorar
como una niña que esta muy triste. ¿Sabes por qué lloras?
¿Por quién? No por mí. Ya no lo sé. Quisiera saber. No sé
nada. Tengo un poco de miedo. Ya se fue. Pero volverá.
No importa.
Poder decir como ahora mismo: "Estoy alegre".
Tengo una historia. Y voy a seguir teniéndola.
Ahí vuelve mi sentimiento de bienestar. Como si
dentro de mi cuerpo se cerrara una mano suavemente.

Sueño
Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué yo soy yo y por qué no tú?
¿Por qué estoy aquí y por qué no allí?
¿Cundo empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿La vida bajo el sol no es sólo un sueño?
No podría decir quién soy. No tengo la menor idea.
Soy alguien sin orígenes. Sin historia, sin país, y me gusta
así. Aquí estoy, libre. Puedo imaginármelo todo. Todo es
posible. Basta que alce la mirada y vuelvo a ser el mundo.
Ahora, en este sitio, un sentimiento de felicidad que podría
tener siempre.

¿Qué es un hombre rebelde?

'¿Qué es un hombre rebelde? Un hombre que dice que no. Pero si se niega, no renuncia: es además un hombre que dice que sí desde su primer movimiento. Un esclavo, que ha recibido órdenes durante toda su vida, juzga de pronto inaceptable una nueva orden. ¿Cuál es el contenido de ese “no”? Significa, por ejemplo, “las cosas han durado demasiado”, “hasta ahora, sí; en adelante, no” ,”vas demasiado lejos”, y también “hay un límite que no pasaréis”. En suma, ese “no” afírma la existencia de una frontera. Vuelve a encontrarse la misma idea de límite en ese sentimiento del rebelde de que el otro “exagera”, de que no extiende su derecho más allá de una frontera a partir de la cual otro derecho le hace frente y lo limita. Así, el movimiento de rebelión se apoya, al mismo tiempo, en el rechazo categórico de una intrusión juzgada intolerable y en la certidumbre confusa de un buen derecho; más exactamente, en la impresión del rebelde de que “tiene derecho a…”. La rebelión va acompañada de la sensación de tener uno mismo, de alguna manera y en alguna parte, razón.'
(Albert Camus)

miércoles, 13 de mayo de 2009

Lucha

Te quieren silenciar, te dicen qué hacer y cómo hacerlo, constantemente.
Yo no los oigo ni les obedezco.
Mi vida es mía y prefiero morir antes que entregarle mi libertad a alguien.
Vamos caminando ciegos y cojos porque hay una gran hermandad que pretende coartar nuestras libertades. ¿Quiénes son?, ¿Por qué lo hacen?, no lo sé. Sólo sé que están ahí y nos observan, y nos manejan con sus hilos invisibles a través de los medios de comunicación, de una educación mediocre y de la pobreza. Porque la pobreza limita tu existencia a la producción para sobrevivir, alimentarte y reproducirte. Te limitan llenándote de deudas gracias a las que no puedes dejar todo atrás y vivir la vida. Nadie tiene derecho en nuestros días a dejar la monotonía vital asquerosa: estamos atados a un pedazo de tierra, estrecho por lo demás, que es delimitado antes de que nazcas y antes de que tus padres nazcan. Y mientras tú estudias en un colegio técnico donde te enseñan a trabajar, en otro lugar de la ciudad, que para ti está casi prohibido conocer, estudian tus futuros jefes, cuyos padres, angustiados, se esmeran en perpetuar el sistema de mierda que te hunde poco a poco. Somos pocos los que conseguimos liberarnos. Somos pocos los que conseguimos abrir los ojos y negarnos firmemente a aceptar las cosas como están. Entonces que no me vengan con idioteces intelectuales, que no me vengan con que a través de la discusión solucionaremos el problema. La maldad que nos rodea, la ambición política desmesurada, el egoísmo y la necedad social son tumores que deben extirparse a través de una gran operación y una posterior quimioterapia. Así que déjate de mirar en las noticias cómo la gente se manifiesta y ponte a gastar los zapatos y los pulmones si de verdad quieres cambiar algo.

jueves, 23 de abril de 2009

Sobre la educación en Chile

Se suman más y más críticas hacia la calidad de los docentes en Chile, algunas bien fundadas y otras basadas más en la lógica periodística de crear una noticia a toda costa que en la de indagar para encontrar respuestas. Todos se sienten con el derecho de opinar sobre educación. Todos creen que es un trabajo que cualquiera puede hacer.
Me da rabia que digan que a pedagogía entran los puntajes más bajos en la PSU, mientras hay universidades privadas e institutos en los que ni siquiera se exigen trescientos puntos para entrar a estudiar Pedagogía, ni ninguna otra carrera. Entonces en la tele aparecen todos los periodistas diciendo "¡cómo es posible!", "es una vergüenza para el país"... Para mí, lo que es una vergüenza de verdad es el sueldo miserable al que aspira un profesor, en comparación con otros profesionales. Lo que es una vergüenza son los colegios que se caen a pedazos mientras sus sostenedores viven en fastuosas mansiones y conducen los autos más caros. Es una vergüenza que la calidad de los colegios se mida de acuerdo al valor de sus cuotas. Es una vergüenza que el profesor, además de enseñar su respectiva materia, deba hacer de psicólogo, terapeuta, consejero, trabajador social y padre de cuarenta y cinco niños de un curso, de sólo un curso, porque por el bajo sueldo al que debe restringirse se ve en la obligación de hacer clases en dos o más colegios, lo que multiplicaría el número de niños al triple o más.
Para mí, la verdadera solución al problema educacional es que cada uno de los miembros de la comunidad educativa asuma sus responsabilidades y trabaje en búsqueda del bien común. El día en que cada individuo se de cuenta del lugar que ocupa en la sociedad y cómo su lugar es importante quizá podamos aspirara a vivir en un país más justo y con una educación que crezca en función de los individuos y no del sistema.

lunes, 2 de marzo de 2009

T & Y

Voy a cerrar las ventanas y las puertas. Cuando estés conmigo por fin, no te vas a escapar por ningún rincón. Cuando por fin nuestras cartas astrales indiquen que es el momento te voy a encerrar con llaves entre los muros de mi casa, nuestra casa. Vamos a ver los amaneceres y los atardeceres mientras nos abrazamos bajo el frío y el viento más furioso sin dudar ni volver a sentir que ese es el momento. Toda nuestra vida será El Momento. Todo el futuro es nuestro. Yo no dudo, tenlo por seguro, pero me duele contar las horas y los días, los meses y los años que nos separan, pero no dudo. Cuando ese día llegue, los crepúsculos serán los que nos protejan de la distancia, esa que nunca más volverá a interponerse, esa que nunca más oscurecerá mis días. Los amaneceres traerán cada día una nueva forma de felicidad para ti y para mí. Los atardeceres nos enseñarán una nueva forma de bajar la guardia y dormir sin más penas ni distancias. Porque desde el primer momento supimos, y aún sabemos.

sábado, 7 de febrero de 2009

Al abrir los ojos quedó todo al descubierto. Las semillas habían sido senbradas. La astilla hundida en la herida. El húmedo hueco había sido llenado de pronto con más sombras y más soledad, y el hombre, pasmado, miraba dentro de la oscuridad buscando una salida. Caminaba a tientas y con sus manos intentaba aferrarse a algo sólido, pero nada le ayudaba: la oscuridad le hacía tropezar con los muros de piedra helada y la humedad le hacía perder el equilibrio. Estaba atrapado, herido y poco a poco la vida le iba abandonando. Simplemente se sentó y esperó conscientemente la muerte. De pronto una sacudida en el lugar le sacó de su concentración: una luz intensa se hizo y por el medio de ella una figura enorme se acercaba rauda a su encuentro. Para algunos esta podría ser una milagrosa aparición, sin embargo, el hombre atrapado vio en ella un regreso macabro a las largas jornadas de trabajo, una entrega pasiva a la rutina diaria y, sobre todo, a la soledad que le esperaba en el mundo exterior. Volvió a cerrar los ojos y se durmió.

lunes, 12 de enero de 2009

Oh, me preguntaron por qué me cargan los actos altruistas tan de moda por estos días.
Eso es como preguntarme por qué me cargan las crisis económicas: porque es obvio, nada más. Va el señor a la televisión y dona cien millones de pesos a una fundación "equis". El público aplaude de pie emocionado, sueltan unas cuantas lágrimas(no dudo de su honestidad) y se van a su casa tranquilos porque hicieron la buena obra del día. El señor filántropo se siente en paz consigo mismo y su imagen pública es automáticamente saneada. Al día siguiente llega a su trabajo con una sonrisa en la cara, feliz, radiante. Parado en la puerta de su oficina, un empleado que él nunca había visto lo espera. Lo hace entrar a su despacho con un gesto brusco y con expresión de enfado en la cara. El obrero se sienta y comienza a hablar: quiere pedirle un aumento de veinte mil pesos. El jefe, poniendo expresión irónica, le dice: Si te despido hay una fila de cuatrocientos hombres esperando por tu puesto, si te gusta te quedas y si no te vas. Él, el filántropo que donó cien millones en la televisión a una fundación cualquiera, no quiere dar veinte mil pesos más a un hombre que trabaja en la empresa que hace de él un hombre millonario. ¡Vaya solidaridad la nuestra!

Las palabras maduras que no quiero escuchar

Un amor imposible e insospechado
absolutamente reprochable e inmaduro
de adolescentes
de irresponsables
de pendejos malcriados.
Un amor fatal
que inflama
que quema la razón
y roza la tontería.
Un amor misterioso
vulnerable
irracional (¡ya lo sabemos!)
un amor de esos pocos...

Tómalo o déjalo.