miércoles, 26 de noviembre de 2008

Brillo de mar en tus ojos - Violeta Parra

Brillo de mar en tus ojos,
eco de arrullo en tu voz,
romero seco tu pelo,
nadie me diga que no.

Te has ido dejando a ciegas mis ojos
me quedo en las tinieblas sin tu amor
será la maldición que me persigue
será ése el destino de los dos.

Presente yo te quise con locura
ausente yo te quiero más y más
no sé si tu alma sentirá lo mismo
saberlo será una felicidad.

A tus pupilas de ángel
rindo yo veneración,
doy por ellas lo que tengo
y todo lo que yo soy.

Tu nombre, con la pureza del nardo,
prendido en mi pensamiento está
cantando quiero llegar a tu alma,
y luego decirte adiós.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Nine Inch Nails
In This Twilight


Watch the sun,
As it crawls across a final time
And it feels like,
Like it was a friend.
It is watching us,
And the world we set on fire
Do you wonder,
If it feels the same?

And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
As your time is running out
Let me take away your doubt
[Más Letras en es.mp3lyrics.org/BKzV]
You can find a better a place
In this twilight

Dust to dust,
Ashes in your hair remind me
What it feels like
And I won't feel again
Night descends
Could I have been a better person
If I could only do it all again

And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
And the longing that you feel
You know none of this is real
You will find a better a place
In this twilight


Me da pura pena esta canción, la última del concierto del 4 de octubre de este año, ¡memorable! Nada más.



Off



Te quiero u.u

lunes, 17 de noviembre de 2008

Rabindranat Tagore-Gautama

"Ya el sol se había puesto entre el enredo del bosque sobre los ríos. Los niños de la ermita habían vuelto con el ganado y estaban sentados al fuego, oyendo a su maestro Gautama, cuando llegó un niño desconocido y lo saludó con flores y frutos. Luego, tras una profunda reverencia, le dijo con voz de pájaro:
"Señor Gautama, vengo a que me guíes por el Sendero de la Verdad. Me llamo Satyakama"
"Bendito seas -dijo el Maestro- ¿Y de qué casta eres, hijo mío? Porque sólo un brahmín puede aspirar a la suprema sabiduría". Contestó el niño: "No sé de qué casta soy, Maestro; pero voy a preguntárselo a mi madre". Se despidió Satyakama, cruzó el río por lo más estrecho, y volvió a la choza de su madre, que estaba al fin de un arenal, fuera de la aldea ya dormida.

La lámpara iluminaba débilmente la puerta, y la madre estaba fuera, de pie en la sombra, esperando la vuelta de su hijo.
Lo cogió contra su pecho, lo besó en la cabeza y le preguntó qué le había dicho el Maestro. "¿Cómo se llama mi padre? -dijo el niño- Porque me ha dicho el Señor Gautama que sólo un brahmín puede aspirar a la suprema sabiduría".
La mujer bajó los ojos y le habló dulcemente: "Cuando joven yo era pobre y conocí muchos amos. Sólo puedo decirte que tú viniste a los brazos de tu madre Jabala, que no tuvo marido".
Los primeros rayos del sol ardían en la copa de los árboles de la ermita del bosque. Los niños, aún mojado el revuelto pelo del baño de la mañana, estaban sentados ante su Maestro, bajo un árbol viejo.

Llegó Satyakan, le hizo una profunda reverencia al Maestro y se quedó de pie en silencio. "Dime -le preguntó el Maestro- ¿Sabes ya de qué casta eres?". "Señor -contestó Satyakama-, no sé. Mi madre me dijo: Yo conocí muchos amos cuando joven, y tú viniste a los brazos de tu madre Jabala, que no tuvo marido".
Entonces se levantó un rumor como el zumbido iracundo de las abejas hostigadas en su colmena. Y los estudiantes murmuraban entre dientes de la desvergonzada insolencia del niño sin padre. Pero el Maestro Gautama se levantó, trajo al niño con sus brazos hasta su pecho, y le dijo: "Tú eres el mejor de todos los brahmines, hijo mío; porque tienes la herencia más noble, que es de la verdad"."

domingo, 16 de noviembre de 2008


CAZA DE FOCAS EN CANADÁ

Cada año, sobre los hielos de la Península del Labrador y de Newfoundland, al abrirse la primavera, tiene lugar la mayor carnicería mundial de mamíferos. Cientos de miles de focas, de entre 12 días y 12 meses de edad, mueren a golpes para que su preciada piel, su grasa y sus penes lleguen al mercado occidental como productos de lujo, dietéticos o afrodisíacos. Para evitar todo esto, se ha decretado un boicot internacional al que tú debes sumarte.

Durante muchos años la matanza ha permanecido casi oculta al mundo, pero la llegada de Internet, sobre todo, trae a nuestras retinas esta vergonzosa realidad cada primavera. En el año 2005, por primera vez, las distintas ONG que luchan para proteger a estos animales se han unido, creando una coalición internacional: The Protect Seals Network, de la que forma parte la Fundación Altarriba, que es además la única de habla castellana.

En el año 2001, un equipo independiente de veterinarios vigiló la matanza de focas de Canadá. Su informe fue horroroso: concluyó que en el 42% de los casos, la foca no presentaba evidencias de daño craneal suficiente no ya para estar muerta, sino ni siquiera insconsciente, en el momento de despellejarla. Próximamente, la Fundación Altarriba ofrecerá este informe completo en esta página web.

ES UNA CARNICERÍA CRUEL

Casi el 95% de las focas muertas a golpes durante los últimos cinco años, tenían menos de tres meses de edad. En el momento de realizar esta carnicería horrorosa, muchos de estos bebés indefensos ni siquiera han comenzado a comer alimento sólido ni han tomado el primer baño en el mar. Literalmente, no tienen ninguna escapatoria ante los "cazadores".

sábado, 15 de noviembre de 2008

Cuento de noviembre nº2

La niñita se tiñe el pelo negro y se pinta los ojos cual cantante de heavy metal de los años 80, porque supone que así se ve más mala. Va al bar más rancio y pide un trago fuerte, porque eso se supone que debe hacer alguien rebelde. Se sienta en el rincón con sus amigas: todas se ven igual de malas y rebeldes. Fuman y destruyen sus sistemas respiratorios con el humo, porque no les basta con que el smog lo haga antes por ellas. Tragan una botella tras otra, destruyendo su sistema digestivo y sus neuronas, porque se supone que ellas van en contra de las reglas. Sin embargo, al encender la televisión, más de la mitad de los comerciales son de copete, la otra mitad son de gigarrillos. Al salir a la calle la mitad de las personas que encuentran se visten igual a ellas, la mitad restante se tiñe el pelo negro y se pinta los ojos oscuros. Al observar a su grupo de amigas, ve que son todas iguales. Todos van al mismo bar y resulta que son todos los bares iguales a ese. Si ellas van en contra de las reglas, entonces, ¿por qué la mitad del mundo actúa igual?

Fitter happier-Radiohead

Fitter happier

More productive
Comfortable
Not drinking too much
Regular excersise at the gym (3 days a week)
Getting on better with your associate employee contemporaries
At ease
Eating well (no more microwave dinners and saturated fats)
A patient better driver
A safer car (baby smiling in back seat)
Sleeping well (no bad dreams)
No paranoia
Careful to all animals (no washing spiders down the plughole)
Keep in contact with old friends (enjoy a drink now and then)
Will frequently check credit at (moral) bank (hole the wall)
Favours for favours
Fond but not in love
Charity standing orders
On Sunday ring road supermarket
No killing moths or putting boiling water on the ants
Car wash (also on sundays)
No longer afraid of the dark
Or midday shadows
Nothing so ridiculously teenage and desperate
Nothing so childish
At a better pace
Slower and more calculated
No chance of escape
Now self-employed
Concerned (but powerless)
An empowered and informed member of society (pragmatism not
idealism)
Will not cry in public
Less chance of illness
Tyres that grip in the wet (shot of baby strapped in back
seat)
A good memory
Still cries at a good film
Still kisses with saliva
No longer empty and frantic
Like a cat
Tied to a stick
That's driven into
Frozen winter shit (the ability to laugh at weakness)
Calm
Fitter, healthier and more productive
A pig
In a cage
On antibiotics



El ajustador más feliz

Más sano, más feliz, más productivo
cómodo
no bebe demasiado
ejercicio regular en el gimnasio (tres días a la semana)
desenvolviéndose mejor con sus empleados asociados actuales
a gusto
comiendo bien (no más cenas de microondas y grasas saturadas)
un conductor mejor, más paciente
un coche mas seguro (niño sonriente en el asiento trasero)
durmiendo bien (sin malos sueños)
sin paranoias
se preocupa por todos los animales (nunca tira arañas por el
desagüe)
mantiene el contacto con viejos amigos (disfruta de una copa
de vez en cuando)
frecuentemente dispondrá de cuenta de crédito en un (moral)
banco (agujero en la pared)
favor por favor
cariñoso, pero no enamorado (novias y esposas)
órdenes regulares de caridad
supermercado de circunvalación los domingos
no mata moscas o pone agua hirviendo a las hormigas
lavado de coche (también los domingos)
ya no teme a la oscuridad
o a las sombras de mediodía
nada tan ridículamente juvenil y desesperado
nada tan infantil
al mejor ritmo
más despacio y más calculado
sin oportunidad de escape
ahora autoempleado (su propio jefe)
preocupado (pero sin poder)
un informado y facultado miembro de la sociedad (pragmatismo
no idealismo)
no llorará en público
amigas y esposas
menos oportunidades de enfermedad
neumáticos que se agarran en suelo húmedo (tirará del niño
atado en el asiento trasero)
limpio, afeitado,
una buena memoria
aún llora en una buena película
aún besa con saliva
ya no vacío y frenético
como un gato
atado a un palo
que es llevado a
mierda invierno congelado (la habilidad de reir de la
debilidad)
calma
más en forma, más sano y más productivo
un cerdo
en una jaula
de antibióticos

jueves, 6 de noviembre de 2008

Paul Auster dijo:

"¿Qué mejor retrato de un escritor que mostrar a un hombre que ha quedado embrujado por los libros?"
Ciudad de Cristal


"Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo."
La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York (fragmento)

La gran guerra

Sí, me niego rotundamente.
Cierro las puertas a eso que llaman sentimientos,
cierro mis sentidos a esas extrañas sensaciones;
quizá no ha llegado el momento adecuado,
quizá el lugar y la hora no sean estas,
pero sea lo que sea prefiero morir sin haberlo intentado:
prefiero secarme que hundirme en la humedad de las lágrimas
quizá sea esa la verdadera proeza heroica...

¡por favooor!
¡No más de esto!
Esta angustia me roba lo que más me cuesta obtener, la paz.
Los latidos se han convertido en bombas que explotan en mi pecho
una y otra vez
Bum Bum Bum
todo por darme la oportunidad de volver a sentir
por ti
y todo sin sentido
te perdí
¿nunca dices nada?
¿alguna vez sientes?
¿hay algo en ti con vida?
¡dímelo!
¡te lo exijo!
¡hablaaaaaaaa!

Y otra vez el silencio
el vació de alguien que murió antes de nacer
y en la guerra fría de los sentimientos
se baten en duelo
el alma radiante que quiere amar
y la gran nada de un cuerpo vacío.

domingo, 2 de noviembre de 2008

Una interrupción verdaderamente descarada y maleducada
David Foster Wallace. La Broma Infinita


"Tal como se ha dicho antes –y si esto fuera un relato metanarrativo, que NO lo es, es muy probable que se mencionara el número de líneas de letra impresa entre esta referencia y el referente prenominado, lo cual sería un verdadero coñazo, además de una chulería, dado que significaría asumir que la narración simple, directa y sin adornos de un día lento, caluroso, frustrante y espeso en la vida de tres chavales que no han dormido y que ni siquiera son especialmente cordiales, puede acabar publicándose, lo cual en estos días sería bastante buena suerte, pero sí que se mencionaría ese número en caso de ser este un relato metanarrativo, no hace falta ni decirlo, es una convención posmoderna obligatoria encaminada a llamar la atención y las emociones del pobrecito lector acerca del hecho de que la narración que ha adquirido y ha pagado y que ahora está empleando su tiempo en inspeccionar no es una simple ventana que da a un mundo distinto y ciertamente entretenido, sino que en realidad es un artefacto, un objeto, una simple cosa de este viejo mundo de aquí compuesto de una emulsión de pulpa de madera y de una serie de hileras horizontales de tinta(…)"
Una fuerte brisa agita su cabello y roza sus sonrojadas mejillas: es la trocal 112 que acaba de pasar. Una hoja se desprende de la rama del árbol y cae delicadamente formando senderos en el aire; se posa sobre libro abierto de la mujer que, sorprendida, la toma entre sus manos y la observa. Nuevamente una brisa, es la 210 que se acerca veloz. Ella cierra el libro, sube su brazo y hace parar el mibrobús. Su pelo se mece como una ola marina y un reflejo de luz centellea en su mirada. La hoja reposa tranquila.

Intento de Poema a Violeta

Después de tu voz, Violeta, el silencio.

Tus palabras brotaron en medio de la oscuridad

Como la luz de un pequeño orificio en el derrumbe

Como brota el musguito en la piedra

Violeta, fueron tus palabras los luceros

Del alto cielo

Tu mirada genuina la verdad de un alma pura

Como nació el sol naciste en medio de la nada

Para llenar todo de luz y color.

¿Sabes, Violeta? Tu alma voló tan lejos

que se perdió a sí misma.

Estuvo tan lejos del mundo

que al regresar a sus corduras y soledades

nada tuvo sentido aquí.

Si estuvieses ahora, oh Violeta,

entre nosotros, nuestras vidas

no bastarían para cuidarte

serías nuestro tesoro más resguardado

y nosotros, que tanto te debemos,

daríamos gracias a la vida por tu existencia.