jueves, 30 de octubre de 2008


"Las palabras se las lleva el viento". Esto pensaba cuando comenzó a pasar por mi mente la idea de crear un Blog. Pero, si las palabras se las lleva el viento, a algún lugar han de llegar. Podría haber sido esta plataforma u otra, pero finalmente el destino llama a tu puerta, o a tu ventana si eres testarudo, y se hace oir. Así fue como se materializó una idea, una pasión arrastrada hace años, o hace milenios, si es verdad lo de la reencarnación. Así fue y así será como siempre volveré a las letras y espero arrastrarlos conmigo, aunque sea un segundo o una fracción de segundo cuando las ideas o las emociones se encuentran y ambos universos, el tuyo y el mío, se convierten en un soplo de verdad. El nombre del blog (1) viene de un recuerdo de infancia, durante un viaje, cuando mi vista se topó, ante mis ojos soprendidos, con la primera playa de arenas rosadas que alguna vez contemplé. Para llegar a ella era necesario descender por un rizco bastante agudo y al llegar al mirador se divisa una pequeña playa rodeada de unos inmensos muros de piedra. A partir de ese momento tuve la certeza de que podemos creer, soñar y sorprendernos cada día y en cada rincón del mundo. Nada es suficientemente falso ni cierto, nada se puede afirmar rotundamente ni negar, porque desde el momento en que nos creemos dueños de alguna verdad se nos cierran miles de puertas paralelas, opciones y descubrimientos nuevos y sorprendentes. Hasta la próxima.

(1) El nombre del blog al que se hace referencia es el antiguo sitio donde escribía: http://www.arenarosada.blogspot.es

"Tan poco que decir y tanto tiempo"


Esta obra es del grafitero Banksy, un inglés muy afamado por estos días gracias a sus obras críticas, irreverentes y con cierto grado de humor negro. Muchos han reprobado(efecto paralelo al éxito profesional)que sus obras alcanzan precios altísimos en el "mercado" artístico, lo que algunos han considerado incompatible con la crítica social que expresa en sus creaciones.

La verdad, siempre he considerado un poco ridículo y posado el mundo artístico: los artistas con su aire de suficiencia e intelectualidad; los críticos con sus enormes ganas de figurar más que la obra de la que hablan, el público que comenta dándose aires de conocedor, etc. Me parece todo demasiado teatral y fingido. Sin embargo, no puedo negar que el arte es una de mis debilidades. En el caso particular de Banksy, me gusta que su obra sea en gran medida popular y urbana, lejos de las insoportables poses tan comunes dentro de los museos.Y sé que no soy la única que piensa eso sobre los museos.


Intolerancia Institucionalizada


Leía un diario viejo, sentada en un sofá antiguo. En un rincón de la página, escrita en un pequeño recuadro, la noticia hablaba de una profesora de religión que había sido despedida luego de reconocer su condición de lesbiana. Las autoridades hicieron caso omiso de su llamado de auxilio y la Iglesia hizo uso de una ley heredada desde la dictadura para defender su postura homofóbica que considera a un homosexual no idóneo para realizar labores docentes. Curiosa la situación, considerando que la misma institución es la que insiste en proteger a los curas que han sido descubiertos en actitudes pederastas.

La Iglesia hace una oda a la intolerancia y a la hipocrecía: mientras los curas siguen violando niños, una profesional respetada por sus alumnos y por los apoderados no puede volver a dar clases porque su tendencia sexual es diferente a la de la mayoría. Y aquí el punto central es que ni siquiera las posibles "víctimas" de su homosexualidad, los estudiantes, se ven molestas por ella, muy por el contrario, después de conocer la situación han mantenido el apoyo a la docente.

Mientras tanto, los medios de comunicación masivos, como la televisión y los diarios, se han hecho los sordos, ciegos y mudos para no tener que encarar la realidad de la discriminación por opción sexual tan común en nuestra sociedad. Para eso están los Tonys Esbelt, los Yerkos y los Cochiguaz, para continuar la gran farsa de no defender a las minorías sexuales, pero sí usarlas como iconos burdos y patéticos que fomentan la discriminación.

*Keith Haring, "See no evil".

¡Todos contra el muro!




Confesaré que se me agotan las energías cuando

cierro los ojos, los abro y los cierro otra vez.

El mundo ha robado gran parte de mis ganas:

cuando veo a un anciano en la vereda,

cuando un niño llora de soledad,

cuando mi madre llora por mi culpa.

Mi apariencia es la de una mujer olvidada

por la suerte, pero no pierdo la esperanza.

Mi pelo crece un milímetro cada día

y mi piel emblanquece durante el invierno.

Me han robado la voz con un beso bastantes veces,

pero me he preguntado si son las suficientes.

Confieso que me carga la poesía cuando es pose,

cuando no tiene voz ni emoción,

probablemente la mía también peque de eso.

Me he confesado ante un cura, he sido juzgada

por algunos de ellos, y he logrado

arrepentirme de confesarme ante ellos,

pero no me he arrepentido por mis pecados.

Ya no creo en un dios que juzga,

ya no creo en iglesias,

ya no creo en príncipes ni princesas,

ya no creo en amores eternos,

ya no creo en líderes,

en partidos,

ya no creo.

Tengo la voz silenciada por culpas ajenas,

el mundo me da vergüenza,

por eso vago en un mundo de fantasía.

Me avergüenzo de lo que hacemos

hemos convertido la libertad de comercio

en una nueva esclavitud, nos regocijamos

en la pobreza, en la ignorancia.

A pesar de todo ello amo la vida,

amo a todos los seres que habitan el mundo

amo la naturaleza.

Tengo amores imposibles,

sueño con un futuro mejor y

doy lo mejor de mí siempre.


(Confieso que me da vergüenza publicar esto)

Sobre las quemaduras

"Mi entendimiento actual está cansado y no quiere razonar que no han sido los lagartos ni las flores quienes se han convertido de entonces acá en mal, sino que la transformación ha tenido lugar en mi corazón y mi mirada." Hermann Hesse


Dicen los conformistas ingenuos que siempre hay una balance entre lo bueno y lo malo. En mi vida, el balance estuvo alguna vez, pero un desalmado se lo robó y ni siquiera me dejó una pisca, nada. Por eso que en mi vida todo son extremos: pasiones, dolores, iras, nada es a medias. No es algo de lo que me enorgulleza, pero es lo que es; antes que mentirle a alguien, lo peor es tratar de engañarse a sí mismo. Por eso creo y sé que algún día mis pasiones me llevarán al éxito más rotundo o a la perdición más profunda. Puede ser, también, que un día me vuelva completamente loca, pero jamás haré daño a nadie más que a mí misma. El problema de vivir en los extremos es que sabes que dentro tuyo arde una pequeña llama que algún día puede convertirse en incendio, no sabes el día ni el lugar, pero sabes que ocurrirá. Esa llama es difusa a veces, otras su imagen se aparece clara y nítida en tu mente, la puedes sentir como quema al más mínimo estímulo y desata una tempestad de emociones inesperadas. He ahí otro de mis problemas, la absoluta incapacidad de separar mis pensamientos de mis emociones: Todo se mezcla y confunde en una espesa sopa donde las ideas y las sensaciones luchan unas contra otras para ver cuál es vencedora. Sin embargo, no creo que de esta lucha desatada deba salir un ganador y un perdedor necesariamente; desde este momento hago un llamado a que la pelea resulte en empate sin posibilidad de discusión. Que mis emociones y mis pensamientos convivan a la vez como hermanos. Sería todo más fácil.

Por ahora, cuidado con quemarse.

Poema

Federico García Lorca

SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!

Federico García Lorca

Romance

[TENGO MIEDO A PERDER LA MARAVILLA]

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Los cimientos de la Libertad.

Cimientos. Es insólito que tuviese que buscar esta palabra en un diccionario para escribirla sin falta de ortografía. Me río de la desconfianza que me ha atacado últimamente. No se trata de incapacidad, eso está claro, por lo menos para mí. Pero de pronto las palabras han cobrado un significado atemorizante. Ya no es un juego ni un placer escribir por escribir: con la obligación todo se convierte en una pena que se carga como una pesada cruz en los hombros. Eso es lo que provoca la escuela en los niños, el trabajo en los hombres y mujeres y la desocupación en los ancianos. La pérdida de la libertad, la tendencia a acostumbrarse y aceptar algo como una obligación son características propias del ser humano. Lo triste de esto es que nos hacemos, poco a poco, más insensibles a esta realidad, al punto que algunos seres viven la vida como autómatas que no ven por dónde caminan, ni sienten, ni oyen nada...la capacidad de desligarse de la realidad y tomar conciencia la vamos perdiendo a medida que nos acostumbramos. Sin embargo, todo es parte del gran juego en el que estamos envueltos. Quien sea capaz de salir de él merece, por lo menos, nuestro reconocimiento y respeto. Quien se atreve a dar el salto, el gran salto evolutivo de decir: "Aquí estoy y soy lo que quiero ser, y hago lo que quiero hacer", ese es el verdadero héroe, ese es el verdadero mártir. Mártir no es quien muere en circunstancias peculiares, sino quien en vida se atreve a ser peculiar.
A veces las tendencias mundiales nos obligan a seguir el ritmo que unos pocos establecen; algunos lo aceptan y viven en paz, pero otros, como yo, cuestionan todo, analizan todo, la sociedad los juzga de antisociales, raros y, a veces, ponen en duda su capacidad intelectual porque demuestran constantemente su incapacidad de seguir el compás. Los que no están satisfechos reman en contra de la corriente, los expulsan de las escuelas, de las universidades y son despedidos de los trabajos burocráticos. Son los que callan antes que gritar estupideces, son los que proclaman la libertad y la rebelión silenciosa de un alma; no las rebeliones grupales marcadas por la violencia y la esclavitud de una pauta mental impuesta, sino la revolución interna del alma que grita desesperada por un espacio más humano y más digno para todos y cada uno.
No adherir a un grupo, a una ideología o a una revolución violenta no nos hace ausentes ni estúpidos. Quizás la moda de hoy en día sea gritar en contra de alguna ley, quizás mañana quieran imponerla cuando ocupen un puesto de poder. Después de todo, lo más fácil es esconderse en el grupo y mover la cabeza de arriba hacia abajo indicando aceptación. Y los que tienen el poder llaman con sus alaridos roncos a los que pueden cumplir sus deseos y satisfacer sus necesidades. Por eso creo en una revolución silenciosa del que apela al cambio interno, al cambio del metro cuadrado, luego a los dos metros que lo rodean y así. Poco a poco el cambio se amplía hasta construir una sociedad más justa donde cada ser pueda elegir su propio camino y pueda alzar su voz en pos de ideales propios y no de los de una masa.
Antelación del amor
Jorge Luis Borges

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.
El yugo de la memoria
el camino de los sueños
olvida las heridas del pasado
y dámelas
que yo las haré mías
para no verte llorar.

Tus lágrimas, tan silenciosas
e invisibles
las llevo atadas al pecho.
Tu angustia es mía
mi angustia es tuya
somos un solo ser
dividido en dos
desde tiempos inmemoriales.
Somos uno...atados por aquella cuerda
sí, sí, aquella
esa que nos amarra sin explicaciones
esa que nos hizo reconocernos
esa que une tus lágrimas a mi dolor.

Somos uno, ¿qué necesitas para verlo?
si nuestras pieles se queman
si nuestras bocas gritan
si nuestras miradas se llaman.
Es la memoria...
Son los sueños...
Somos un solo ser, un suspiro,
un llanto, un grito ahogado,
un canto de esperanza, un sonido de silencio,
una mirada hacia un posible futuro.
¿quieres ser conmigo uno solo?
Quisiera poder renegar cada palabra
esquivar los dolores
sacar de mí lo peor
verte aparecer por mi puerta diciendo "te quiero"
creer que las cosas sucederán como yo quiera
reir de las coincidencias
irme lejos de las cosas útiles y lógicas
sentir el viento y el agua en cada partícula,
tierra bajo mis pies
y pasto mojado por la mañana
nacer una y mil veces para
acariciar el futuro
nadar entre la bruma
o la niebla matinal
terminar con las mentiras
mas saber que siempre habrá otras que eliminar
y recordar todo lo pasado
como una película en blanco y negro
himno de nostalgia y felicidad
empezar de cero después de cada error
¿nadar en contra de la corriente?
sí, y salir ilesa
yo sé que el mundo a veces cuesta
sé que las heridas tardan en cerrar
que el destino a veces nos llama demasiado tarde, pero
me importa poco si me acompaña quien yo quiero. A veces
quieres más de lo que tienes, pero tengo más de lo que quiero,
en realidad.



PD: Este poema puede leerse algo extraño, pero he hecho un gran esfuerzo
por ocultar en él un mensaje de esperanza para los que quieren cosas que otros consideran imposibles de alcanzar o realizar.
No hay que temer,
la vida es una sola y demasiado corta como para perderla haciendo cosas que no nos gustan...ven si quieres, toma lo que quieras, haz lo que quieras.

PD2: Mensaje encriptado, estoy casi segura de que es imposible adivinarlo o descubrirlo
"Dedico estas palabras a las cosas de la vida que no comprendo, a todas y cada una de las cosas que mueren ante mis ojos. Dedico estas palabras a la imposibilidad de encontrar una palabra igual al silencio que se halla en mi interior."

Paul Auster
"Pista de despegue"

miércoles, 29 de octubre de 2008

"Lo esencial es la emoción. La escritura tiene que estar viva, y aunque no sé cómo explicarlo, se trata de algo muy sencillo: desde los griegos, la buena literatura te hace sentir un nudo en la boca del estómago. Lo demás no sirve para nada". David Foster Wallace
"Learning how to think really means learning how to exercise some control over how and what you think. It means being conscious and aware enough to choose what you pay attention to and to choose how you construct meaning from experience. Because if you cannot exercise this kind of choice in adult life, you will be totally hosed. Think of the old cliché about quote the mind being an excellent servant but a terrible master. This, like many clichés, so lame and unexciting on the surface, actually expresses a great and terrible truth. It is not the least bit coincidental that adults who commit suicide with firearms almost always shoot themselves in: the head. They shoot the terrible master. And the truth is that most of these suicides are actually dead long before they pull the trigger."

Fragmento de una conferencia que David Foster Wallace pronunció en el Kenyon College en 2005. No quise poner la traducción por respeto al texto o discurso original y porque no la tengo XD.

martes, 28 de octubre de 2008

Quizá un niño tiene más alma que un octogenario seco y aburrido.
Quizá un niño mira el mundo con aturdida inocencia,
pero su mirada es más pura y cristalina que cualquier otra
que ya ha conocido y visto las catástrofes del mundo.
Quizá la inocencia perdida es la vida perdida;
quizá el verdadero encanto de la existencia es vivir
como un niño y sorprenderse a cada instante:
por favor, no culpes al inocente por querer abandonarse
a sus sueños y fantasías cuando el mundo es un lugar tan oscuro.

domingo, 26 de octubre de 2008

The Who – My Generation

“Hope I Die Before I Get Old”
Eeemm...¿por dónde empezar?
La irracionalidad de la racionalidad está expresada en la solemne imbecilidad del que cree que abriendo la boca crea una unidad donde sólo el vacío halla lugar. Por eso, dentro de mi racionalidad irracional apunto estratégicamente a atacar toda la verdad que provenga de otra boca irracional. Nada es lo que parece en el mundo de la estupidez, por eso el que parece más astuto oculta en su interioridad un mundo de inseguridad a la que se abraza a través de una burla constante hacia el que combate su idiotez. No me pueden persuadir las bocas huecas de que la racionalidad es la única verdad, porque dentro de su poca locuacidad lo único que se puede verdaderamente contemplar es una tremenda e ilógica imbecilidad. Lástima siento por el que quiera luchar contra mi lógica de la racionalidad irracional porque lo único que podrá lograr es distraerme un segundo de la verdad que mi propia lengua irracional ha construido. Y mi verdad y tu verdad son las únicas que se deben escuchar.

martes, 21 de octubre de 2008

"Si la luz se eleva en el cielo del corazón -y en el purísimo
hombre interior alcanza el resplandor del sol o de
muchos soles-, entonces su corazón es únicamente luz, su
cuerpo sutil es luz, su atuendo material es luz; su porte, su visión,
su mano, su exterior, su interior, son nada más que luz" Najm Razi, 1256

domingo, 19 de octubre de 2008

Nadie sabrá

El día que las flores se marchitaron

se cerraron también las puertas,

se acabaron las reservas y

la luz se apagó.




El día en que las aves dejaron de volar,

el día en que el viento detuvo su vuelo,

el día en que el mar cansado se retiró...




ese día el hombre se extravió en su propia mentira,

se encerró en sus malos hábitos,

creó una cueva con sus pensamientos

donde encerró su propia libertad.




¿Quién, ese día, fue el consejero?

¿Dónde se ocultó aquél?

¿Cuál fue la verdad jamás revelada?

¿Alguien alguna vez la encontró?

martes, 14 de octubre de 2008

ARTHUR RIMBAUD

Francia, Charleville (1854-1891)

A ELLA


En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.

Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.

Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...

Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.

ARTHUR RIMBAUD

Francia, Charleville (1854-1891)


SOL Y CARNE

¡Si volviera el tiempo, el tiempo que fue!
Porque el hombre ha terminado, el hombre
representó ya todos sus papeles.
En el gran día, fatigado de romper los ídolos,
resucitará, libre de todos sus dioses,
y, como es del cielo, escrutará los cielos.
El ideal, el pensamiento invencible, eterno,
todo el dios que vive bajo su arcilla carnal
se alzará, se alzará, arderá bajo su frente.
Y cuando le veas sondear el inmenso horizonte,
vencedor de los viejos yugos, libre de todo miedo,
te acercarás a darle la santa redención.
Espléndida, radiante, del seno de los mares,
tú surgirás, derramando sobre el Universo
con sonrisa infinita el amor infinito,
el mundo vibrará como una inmensa lira
bajo el estremecimiento de un beso inmenso...

El mundo tiene sed de amor: tú la apaciguarás,
¡oh esplendor de la carne! , ¡oh esplendor ideal
¡Oh renuevo de amor, triunfal aurora
en la que doblegando a sus pies los dioses y los héroes,
la blanca Calpigia y el pequeño Eros cubiertos con
nieve de las rosas
las mujeres y las flores su bellos pies cerrados!

La frase

"Seres humanos segregando inhumanidad"
Albert Camus
¡Qué absurdo! tanto como la vanidad.
No cualquiera hace poesía!
No es tomar las letras y dejar brotar palabras
sin sentido ni concordancia.

¡Qué absurdo! tanto como la vanidad.
Son sólo palabras sin sentido.
No cualquiera nace poeta...

No es mirar aturdido un horizonte
y lanzar palabras al aire,
libres como el viento.

¡Qué absurdo! como la soledad,
como la existencia...
las palabras son flores,
se marchitan si no las tratan con delicadeza.

¡Qué absurdo! no hay poesía...
¿qué nos queda?

Nostalgic Poem




Quisiera poder alcanzarte,

pero estás tan lejos...

apenas eres un recuerdo ahora,

apenas algo que pasó

como una fulminante lluvia de verano

que quedará en el muro de las imágenes

que pronto se irán.


Y ahí estás presente en cada suspiro

en cada tristeza, pero sin rostro

Mi mirada te ha buscado entre las multitudes,

porque sabe que en algún lugar tu ser

me llama como yo a ti te llamo.


La libertad de la que antes gocé se ha fugado

dejándome este vacío

y un frío penetrante que no me deja avanzar.

Si la soledad fuese una forma de vida o

un ser que atrapa entre sus garras

a sus inocentes víctimas

yo sería una de ellas

y mi soledad sería el estar lejos de ti

porque nada en el mundo importa

porque nada hace volver el brillo a mi mirada

más que tu sonrisa

más que tus palabras

que alguna vez secaron mis lágrimas

que sanaron las heridas que el mundo

y sus egoísmos abrieron aquella vez

Sólo el día que tus ojos se encuentren con los míos

existirá un amanecer nuevo

y el crepúsculo será un final de la noche oscura

en que se han hundido mis sentidos

desde que te perdí...